All Chapters of À Genoux devant la dernière: Chapter 1 - Chapter 5

MichelIl pleut.Une pluie lente, persistante, qui s’infiltre partout, dans la terre, dans les tuiles, dans les os. Pas une tempête spectaculaire, non. Juste ce genre de pluie sourde, accrochée au ciel comme un chagrin sans fin. Celle qui accompagne les mauvais souvenirs et les décisions sans retour. Celle qui, si on l’écoute assez longtemps, finit par ressembler à un murmure. Un jugement. Une absolution.Je fixe la vitre embuée devant moi. Une goutte glisse, traçant un sillon sur le verre. Elle ressemble à une larme.Ça fait longtemps que je ne pleure plus.Trop longtemps.Je suis dans cette maison comme dans un tombeau ouvert. Une maison que je connais par cœur ou plutôt que j’ai connue. Chaque pièce, chaque recoin m’est familier. Mais ce soir, tout est différent. Il n’y a plus de chaleur ici. Plus de voix. Plus de lumière autre que celle des éclairs lointains, comme si le ciel lui-même refusait d’éclairer ce que j’ai fait.Ils sont morts. Tous.Ou presque.Le plan était clair. Épur

Michel (flashback)Il faisait chaud ce jour-là.Pas une chaleur douce. Une chaleur lourde, collante. Une chape de plomb suspendue au-dessus de la campagne. Les cigales criaient plus fort que les voix. Même celles qui auraient dû hurler.J’avais six ans.Je tenais un camion rouge dans la main. L’autre main, je ne me souviens plus. Peut-être qu’elle tenait celle de ma mère. Peut-être rien du tout. Ce dont je me souviens, c’est du goût métallique dans ma gorge. D’un bruit sourd, après. Et de son corps qui tombait.Ce n’est pas arrivé comme dans les films. Pas de dispute théâtrale. Pas de gestes précipités. Juste un silence. Un de ces silences qui précèdent l’orage.David était là. Il en avait huit. Il me regardait souvent de haut, mais pas méchamment. Plutôt comme on regarde un truc bizarre, qui n’a pas encore de forme. Je ne savais pas qu’on partageait du sang. Pas encore. Je ne savais pas que les sangs pouvaient être mélangés, jetés sur le sol comme des seaux d’eau froide.Son père éta

MichelLa porte d’entrée claque derrière moi. Elle ne grince pas. Elle s’écrase. Comme un couperet.Le silence m’accueille. Dense. Fétide. Plus familier que je ne voudrais l’admettre. Le genre de silence qui colle à la peau, qui s’immisce entre les os. Celui qu’on reconnaît à l’odeur : peur rance, sueur froide, fin imminente.Mes hommes se dispersent, comme une meute bien dressée. Aucun mot. Pas un échange. Ils connaissent la partition. L’un prend l’escalier, arme levée. Un autre passe les pièces au peigne fin, regard en alerte, doigt sur la détente. Deux restent derrière moi. Statues armées. Ils n'ont pas besoin d'ordres. Ils sont là pour que je n’aie pas à regarder derrière moi.Moi, je marche. Droit. Lenteur calculée. Pas d’hésitation. Pas de tremblement. Le masque est en place. Ce n’est pas moi qui entre dans cette maison. Ce n’est plus Michel. C’est le nom qu’on murmure la nuit. La réputation qu’on prononce sans croiser les yeux.Ici, ce soir, c’est la dette qui frappe à la porte