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LiraJe respire.Et cette fois, ce n’est plus un dernier geste désespéré lancé contre l’oubli, ce n’est plus une supplique adressée aux ténèbres pour retarder l’effacement non, cette fois, c’est une décision.Le souffle revient. Lourd. Râpeux. Mais réel.Il entre en moi comme on ouvre une brèche dans une citadelle assiégée depuis des jours, des nuits, des éternités.Et je le laisse faire.Il me déchire, il me ravage, il me blesse presque mais je le laisse faire, car dans sa morsure il y a une vérité, et cette vérité, c’est que je suis encore là.Mon corps est une masse de pierre, une montagne inerte qui refuse d’obéir. Mes membres pèsent une tonne. Mon sang coule lentement, comme s’il hésitait encore à reprendre sa course. Et mes paupières, refermées depuis ce qui me semble être une autre vie, sont devenues des murailles opaques entre moi et le monde.Mais derrière ces murs, je sens.Quelque chose. Quelqu’un. Elle.L’espace a changé.Ce n’est pas une trace visible. C’est une tension,

CeliaLe soleil s’élève lentement au-dessus des murailles, jetant sur la salle du trône des éclats dorés qui semblent annoncer une ère nouvelle. Mais je sais, au fond de moi, que rien n’est encore gagné. Ce n’est qu’un commencement, fragile, incertain, une lueur vacillante dans un monde déjà rongé par les ombres.Le roi Aelthar a parlé, et ses mots se sont répandus comme une onde à travers le palais et les terres alentour : retrouver la princesse Lira.Depuis ce jour, la forteresse n’a plus connu de repos. Les armures claquent à toute heure, les lames sont affûtées jusqu’à l’excès, les messagers vont et viennent sans répit, leurs pas résonnant dans les couloirs de pierre. Les forgerons travaillent nuit et jour, les visages noircis de suie, pour équiper les guerriers. Même les enfants, dans la cité basse, chuchotent son nom à la lueur des torches, comme s’il s’agissait d’un mot interdit qui soudain leur appartenait.La magie elle-même semble s’être éveillée. Dans les cours intérieures,

LiraLe rire s’éteint sur mes lèvres, mais l’écho de ses paroles me reste en travers de la gorge. Ce guerrier croit m’avoir percée, il croit avoir vu ce que je suis réellement. Mais il ignore tout.La Meute sent ma tension. Les loups resserrent leur cercle, silhouettes mouvantes sous la lune. Leurs pas sont feutrés sur la mousse, leurs souffles emplis de menace. Pourtant, je sais qu’ils ne comprennent pas tout. Pas encore.Kaelen ne bouge pas. Son épée reste abaissée, mais ses yeux brûlent, fixés sur moi comme sur une énigme qu’il refuse d’abandonner. Une énigme qu’il voudrait résoudre quitte à s’y brûler.À ma droite, Liora, ma sœur de sang par le lien du hurlement, s’avance. Ses crocs se découvrent, sa voix tremble, non pas de peur, mais d’un doute qui me transperce.— Lira… pourquoi il dit ça ?Ce mot me fait presque vaciller. Alpha. Ce que je ne suis pas. Ce que je n’ai jamais été. Je ferme les yeux un instant. J’avais juré que jamais ils ne sauraient, que ce fardeau resterait mie

LiraLa nuit s’étire, lourde et épaisse comme une couverture trop sombre. Le hurlement d’adieu de la Meute résonne encore dans mon cœur, vibrant jusque dans mes os. Mais à mesure que le silence retombe, une autre rumeur s’élève, différente.Des pas. Des souffles. Des décisions prises dans l’ombre.Alors que je me tiens encore près de Volarion, un premier loup s’avance. Ses yeux fauves luisent, fiers et déterminés. C’est Liora, ma sœur de sang par le hurlement, celle dont le doute m’a transpercée plus tôt. Elle baisse la tête, non pas dans un geste de soumission, mais comme on salue un égal.— Si tu pars, souffle-t-elle, je pars aussi. Tu n’affronteras pas les fées seule.Son regard accroche le mien, et je lis dans ses yeux tout le mélange de peur et de loyauté. Je voudrais protester, lui dire de rester, mais ma gorge se noue.Derrière elle, deux silhouettes émergent. Kalen, le vieux loup aux cheveux blancs, sa démarche raide mais ses yeux brûlant d’un feu qui n’a pas faibli. Et à ses

LiraLe silence pèse lorsque les portes s’ouvrent devant moi.Elles grincent comme des bêtes blessées, récalcitrantes, et l’écho roule sous les voûtes immenses. J’ai l’impression d’entrer dans une tombe, ou dans le ventre d’un monstre. La salle du trône s’offre à moi, démesurée, solennelle, glaciale.Les colonnes s’élèvent si haut que mes yeux s’y perdent. Chaque pierre transpire l’histoire, chaque fissure chuchote des siècles de sang et de gloire. Les vitraux, teints de rouge et d’or, filtrent la lumière du matin : le soleil semble saigner dans la salle, comme s’il savait que la mort rôde. Le tapis carmin qui remonte jusqu’au trône ondule sous mes pas, épais et sinistre, comme un fleuve de sang figé.De part et d’autre, la cour. Des silhouettes alignées, figées, presque inhumaines dans leurs habits lourds, dans leurs armures polies. Les couleurs éclatantes de leurs étoffes, les gemmes incrustées dans leurs ceintures et diadèmes, ne masquent pas l’odeur de peur qui flotte déjà dans l’