All Chapters of Cent nuits au bandeau noir: Chapter 341 - Chapter 350

Quand Stéphane revint au groupe, il n’était plus tout à fait le même homme qu’en partant le matin. Cela ne se voyait pas immédiatement. Il tenait encore sa posture, sa voix, son regard. Il entra dans le bureau avec sa canne, ôta son manteau, demanda le dossier du comité risques, répondit à une remarque de Collen avec la précision habituelle. En surface, rien n’était effondré. Mais Clarisse le sentit dès qu’elle le vit. Il avait le visage plus fermé, pas de colère, pas de fatigue seulement. Quelque chose de plus profondément remué. Comme si une onde était encore en train de traverser l’intérieur de lui avec retard. — Tu étais où ? demanda-t-elle en lui tendant le premier dossier. — Dehors. Elle le regarda deux secondes de trop. — Merci de cette précision admirable. Il prit le dossier sans répondre. Clarisse resta debout face à lui. — Stéphane. — Plus tard. Le ton n’était pas dur. Il était absent. Cette absence-là la troubla davantage qu’un mensonge frontal. Toute l’après

La dispute éclata le soir même, chez les Segarra. Jusque-là, chacun avait fait ce qu’il pouvait pour tenir les bords. Collen avait ramené Stéphane avec un silence inhabituel. Chantelle avait accompagné Clarisse jusqu’à la voiture puis l’avait vue repartir, convaincue qu’elle ne reviendrait pas avant plusieurs jours. Hélène avait préparé le dîner sans poser une seule question. Robin s’était installé au salon avec une gravité plus lourde encore que d’ordinaire. Théronie, elle, avait rangé les tasses, ajusté les coussins, contrôlé les médicaments, comme si l’ordre matériel pouvait encore retarder un peu la catastrophe affective. Puis la porte s’était rouverte. Clarisse était revenue. Pas calmée. Pas prête. Simplement incapable de rester ailleurs avec ça en elle. Hélène s’était figée dans l’entrée. — Clarisse… — Je viens lui parler. La phrase n’admettait aucune médiation. Stéphane était dans le salon, debout cette fois, une main sur le dossier du fauteuil. Il tourna la tête en

L’explosion de Stéphane eut lieu deux jours plus tard. Pas au milieu d’un drame public. Pas dans un couloir. Pas à cause de Julia ou d’Edmond ou d’un dossier mal rangé. Elle naquit d’une fatigue trop accumulée, d’une tendresse retenue trop violemment et du retour du même mur au moment où il croyait l’avoir au moins entamé. Le soir, chez les Segarra, Clarisse était venue plus tard que d’habitude. Elle avait aidé Hélène en cuisine, parlé cinq minutes avec Chantelle de son rendez-vous médical, remis à Collen une note de suivi du lendemain, puis s’était installée dans le salon avec Stéphane pour relire un parapheur. Tout semblait presque normal. Presque. À un moment, le téléphone de Clarisse vibra. Elle le regarda. Son visage changea à peine, mais assez pour que Stéphane le voie. — C’est qui ? demanda-t-il. — Personne. — Faux. Elle rangea le téléphone dans sa poche. — Ça ne te concerne pas. La phrase, dite si vite, si naturellement, comme un vieux réflexe, fut celle de trop.

Ce furent Chantelle et Collen qui commencèrent à les rapprocher. Pas ensemble, pas de la même façon, et certainement pas avec la naïveté de croire qu’il suffirait de les faire se croiser au bon moment pour que tout se défasse. Ils connaissaient tous deux trop bien la matière des blessures en jeu. Mais chacun, selon sa nature, se mit à travailler doucement autour des deux failles ouvertes. Chantelle choisit Clarisse. Collen choisit Stéphane. Le lendemain, au groupe, Clarisse n’était pas revenue. Sa chaise vide dans le bureau annexe avait une présence presque insultante. Stéphane travaillait quand même, plus sec, plus silencieux, d’une précision qui frisait parfois l’inhumaine mauvaise humeur. Julia le sentit et se tint loin. Edmond observa de plus loin encore. Tout le monde comprenait qu’un orage privé avait éclaté dans un endroit où il valait mieux ne pas tendre le visage. À midi, Collen ferma le dernier dossier, se leva et entra dans le bureau de Stéphane sans frapper.

Clarisse admit la vérité trois jours plus tard. Pas devant Stéphane. Pas d’abord. Ce fut avec Chantelle, dans la petite salle de repos du groupe, entre deux tasses trop fades et une assiette de biscuits que personne n’avait vraiment envie de manger. L’après-midi était lourd, l’air des bureaux encore plus. Julia circulait au loin avec sa grâce lisse. Edmond restait invisible, ce qui signifiait qu’il regardait tout. Chantelle s’assit lentement, une main sur son ventre. — Tu as cette tête-là depuis ce matin. Clarisse fixa son café. — Quelle tête ? — Celle des vérités que tu n’as pas encore envie de prononcer. Un silence. Puis Clarisse lâcha, sans préambule : — Il a été le seul. Chantelle attendit. — Le seul quoi ? Clarisse rit sans joie. — Le seul à m’aimer gratuitement. La phrase tomba avec une sobriété si nue que Chantelle ne parla pas tout de suite. Dans la machine à café, quelque chose cliqueta puis s’arrêta. Au loin, un rire monta du couloir et retomb