SOMBRE TÉNÈBRE のすべてのチャプター: チャプター 21 - チャプター 30

NAHIAJ’avance, le dos droit, les mains crispées sur mes genoux, le souffle suspendu, à mesure que la voiture s’enfonce dans ces rues trop nettes, trop bien rangées, ces artères blanches et muettes que je reconnais malgré moi, parce qu’elles sont tatouées dans ma chair comme une brûlure ancienne, une blessure refermée trop vite, mal cicatrisée, qui recommence à saigner dès qu’on la regarde trop longtemps.Le portail en fer forgé s’ouvre sans grincer, et cette absence de bruit me glace plus que s’il avait hurlé, car ici même la rouille a été effacée, lessivée, pulvérisée, comme s’il ne devait plus rien rester de vivant, plus rien d’organique, juste une perfection clinique, figée, morte.Et puis je le vois.Il est là, au sommet des marches, immobile, d’une beauté si coupante qu’elle me fait presque mal, un dieu froid sculpté dans l’acier et la cendre, un souvenir vivant qui refuse de s’effacer.Il ne devrait pas être aussi beau.Ce n’est pas une maison, ce n’est pas un château, ce n’est

NAHIALe silence s’installe de nouveau, compact, plein, presque rassurant après l’assaut, comme si la normalité retrouvée, le cliquetis des couverts, le verre qu’il repose doucement sur la table, pouvaient recouvrir ce qu’il vient de faire de ce vernis de bienséance qu’il manie si bien, comme si tout cela n’était qu’un mauvais rêve, un écart, un frisson passagerIl se redresse lentement, boit une dernière gorgée, s’essuie la bouche d’un geste précis, puis pose sa serviette sur la table avec cette élégance sèche, méthodique, qui dit tout sans un mot, et ses yeux reviennent à moi, de biais, sans insister, mais sans me lâcher non plus, comme s’il pesait le poids exact de mon silence, de ma défaite intérieure, de ma brûlure étoufféeLes employés entrent sans bruit, comme des ombres bien dressées, ils retirent les assiettes, les verres, effacent la scène sans un regard, sans un mot, et je baisse les yeux sur mes mains, sur cette serviette froissée que je serre trop fort, parce que je ne sa

NAHIAIl ne parle pas, il ne me dit pas de me lever, il ne m’ordonne rien, il attend simplement, debout devant moi, son regard glissant lentement sur ma robe qui épouse mes courbes, froissée sur mes jambes tremblantes, sur mes mains crispées autour du bord de la table, et dans ce silence pesant comme un couvercle brûlant, je sens que le vrai supplice commence maintenant.Je relève lentement les yeux vers lui, et son calme m’arrache un frisson plus violent que tous ses ordres, il n’a pas besoin de hurler, ni même de parler, son autorité coule sur moi comme une coulée de lave, chaude, lente, inarrêtable.Je me redresse, sans qu’il le demande, mes doigts glissent sur le tissu léger de la robe, je la déchire presque inconsciemment, l’écarte de mes épaules, la fais glisser doucement, laissant découvrir ma peau nue sous le voile qui se plisse et tombe à mes pieds, mes seins s’exposent dans la lumière trop blanche, et je reste là, offerte, vulnérable, mais c’est moi qui viens vers lui cette

NAHIAJe crois le haïr, le repousser, hurler tout ce feu de colère qui brûle au fond de moi, mais chaque fois qu’il s’abat sur moi avec cette force sauvage, c’est mon propre corps qui trahit ma volonté, qui se plie, qui s’ouvre, se soumet, malgré moi, comme un esclave à ses chaînes invisibles.Il ne me donne aucune pause, aucun répit, ses mains sont à la fois cruelles et expertes, parcourant ma peau en flammes, griffant doucement, puis serrant fort, me possédant sans jamais me caresser, sans jamais me consoler.Chaque coup de reins est un coup de marteau qui frappe mon âme, chaque poussée est une lame brûlante qui déchire mes défenses, qui me fait vaciller sur ce fil fragile entre douleur et plaisir.Je sens ses dents qui s’enfoncent dans mon épaule, la morsure brutale qui laisse une marque et une brûlure persistante, un rappel cruel de ce pouvoir qu’il a sur moi.Mes larmes ne coulent pas, elles brûlent, elles crient silencieusement la rage et la frustration, la révolte d’une femme p

NAHIAL’eau coule sur moi en un torrent brûlant, giflant ma peau rougie comme si elle voulait la délaver jusqu’à l’os, emporter avec elle chaque trace, chaque odeur, chaque frisson qu’il a laissé dans ma chair, mais ce parfum sombre et entêtant s’accroche encore, se mêle à la vapeur, s’infiltre dans mes poumons à chaque inspiration, me rappelant qu’aucune eau, si brûlante soit-elle, ne pourra le dissoudre entièrementJe ferme les yeux, laisse ma tête tomber en arrière, et le bruit de l’eau devient un voile qui étouffe mes pensées, un rideau mouvant derrière lequel je peux, quelques secondes, croire que je suis seule, libre, intacte, mais mes mains, elles, gardent la mémoire, elles se souviennent de la pression de ses doigts, de la morsure invisible de son emprise, et cette mémoire-là est plus forte que l’eauQuand je sors enfin, ma peau est chaude, humide, presque douloureuse au toucher, et mes cheveux collent à ma nuque, lourds de vapeur, je m’enveloppe dans une serviette épaisse, bl