All Chapters of L'héritage des ténèbres: Chapter 41 - Chapter 47

DANTELe noir n’est pas vide. Il est plein de sensations.Une douleur sourde,profonde, qui pulse dans ma poitrine à chaque battement de cœur trop faible.Des voix étouffées,comme venues de l’autre bout d’un long tunnel.L’odeur du propre,de l’antiseptique. L’odeur de l’hôpital.Puis l’odeur du lilas.Isabella.Je lutte pour ouvrir les paupières.Elles sont lourdes, de plomb. Une lumière blanche et crue me transperce le crâne. Je grogne, un son rauque et étranglé.—Chut. Ne bouge pas.Sa main trouve la mienne.Froide au début, puis qui se réchauffe au contact de ma peau. Une ancre. Mon ancre.—Alma ? Je réussis à chuchoter, ma gorge sèche et râpeuse.—Elle est en sécurité. Elle dort dans la chambre d’à côté. Elle… elle va bien, Dante.Le soulagement est une vague si puissante qu’il manque de m’emporter.Je ferme les yeux, luttant pour rester à la surface.—Et… Luca ?Le silence qui suit ma question est lourd,chargé de tout ce qui ne peut être dit.—En vie, finit par dire Isabella, sa voix

ISABELLALa villa au bord de la mer est silencieuse, trop grande pour nous trois. Mais la sécurité a un prix, et le silence est un luxe après les cris.Alma court sur la terrasse, poursuivant une ombre de papillon. Sa vie a repris, immédiate, résiliente. Elle parle de son père, « qui est malade mais va guérir », avec une foi qui me fend le cœur. Son père. Dante. La vérité, enfin dévoilée, est un soulagement si intense qu’il frôle la douleur.Maria coud près de la porte-fenêtre, surveillant l’enfant d’un œil qui a tout vu. Elle ne pose pas de questions. Elle est mon rocher, mon dernier lien avec un monde qui avait du sens avant le sang.Moi, je suis suspendue. Entre les deux mondes. Entre la femme de fer qui a négocié avec Salvatore et la femme qui tremble intérieurement dès que Dante tousse. Entre la protectrice et l’amante. Entre la survivante et celle qui veut, enfin, vivre. Avec l’homme dont j’ai toujours porté le nom dans mon cœur, et dont je porte désormais l’enfant dans la lumiè

LUCALa cellule sent le désinfectant bon marché et le désespoir. Une odeur éternelle qui a remplacé le parfum du café serré sur la Piazza del Plebiscito, l’odeur de la poudre à canon, celle de l’argent neuf. Elle a même remplacé l’odeur du sang, qui était au moins une odeur chaude, vivante.Le temps ici est différent. Il ne se mesure plus en contrats, en vengeances, en coups d’éclat. Il se mesure en repas insipides, en pas dans le couloir, en carrés de lumière qui glissent sur le mur. Il se mesure en souvenirs, surtout. Ils viennent la nuit, comme des fantômes bienveillants ou des harpies, selon leur humeur.Celui qui revient le plus souvent, c’est l’été de mes huit ans. Dante en avait quinze. Il était déjà large d’épaules, déjà pris dans les filets de notre père, mais cet après-midi-là, il n’était qu’un grand frère. Il m’avait volé une barre chocolatée chez l’épicier. Pas par besoin. Pour le frisson. Pour me faire rire. Nous l’avions partagée, assis sur un muret, les jambes battant d