Semua Bab L'ATTRACTION FATALE DU MAFIEUX 2 : LE DÉFI D'UNE PRINCESSE : Bab 11 - Bab 20

MikeElle dort.Dans mon lit.Et tout, en moi, refuse cette image.Je la regarde encore un instant, le souffle lent, les draps relevés juste assez pour deviner la courbe de sa hanche. Elle a gagné cette manche. Par la provocation, par la froideur calculée, par cette façon de me désarmer sans un mot.Je pourrais la réveiller. La faire sortir de là. La reprendre comme on reprend son territoire.Mais non.Pas ce soir.Je ne lui offrirai pas la victoire de ma colère.Je me détourne, traverse la pièce en silence. Le parquet craque légèrement sous mes pas.Sur la table, j’arrache un bout de papier d’un carnet et j’écris d’une main sèche :— Tu veux mon lit ? Garde-le.Je préfère dormir ailleurs : M.Je laisse la note à sa place, à portée de son réveil, puis sors sans un bruit.Dans le couloir, le manoir respire le vide et la distance. Rosa, à moitié endormie dans le couloir, sursaute en me voyant.— Monsieur Mike ? Vous partez à cette heure ?— Oui. Et je ne veux personne à l’étage principa

TaraLa pluie s’est tue, mais la nuit, elle, n’a pas fini de parler.Je m’habille lentement, robe noire fendue, talons aussi aiguisés qu’une menace.Chaque geste est une réponse silencieuse à son absence.Il a voulu partir. Qu’il parte.Moi, je vais régner.Sur la coiffeuse, l’alliance brille encore.Je la fais tourner entre mes doigts, puis compose un numéro sur le téléphone rouge qu’il garde pour les affaires.Le carnet des familles.Les noms qui gouvernent Chicago dans l’ombre.Les voix répondent, polies, hésitantes.Je ne parle pas longtemps.Quelques mots suffisent : « Ce soir, chez moi , votre reine . Pas d’hommes , pas de garde. »En trente minutes, les voitures noires défilent devant le manoir.Le hall s’illumine d’un éclat nouveau, un mélange d’opulence et de danger.Huit héritières, huit visages d’un même empire.Elles sont jeunes, belles, et chacune porte dans le regard la trace du pouvoir qu’on lui a légué ou volé. — Valentina Moretti : La Louve de Little ItalyFille du

TaraLe silence dans la chambre bleue est plus assourdissant que n'importe quel cri. Un lourd parfum de trahison, de sang et de peur y flotte, aussi tangible que la brume sur les docks. Mike est toujours rivé près de la fenêtre, pâle comme un linge, son élégance d’emprunt en lambeaux.Valentina et Nyah me lâchent, mais restent en position de garde, prêtes à intervenir de nouveau. Leurs regards, si impénétrables, sont troubles. Ils voient la fêlure. Je suis tombée de mon piédestal et me suis révélée une bête sauvage. Mais une bête utile. Une bête dont on a peur.— Sortez, j'ordonne d'une voix que je ne me connais pas, rauque, ravagée par les hurlements.— Tara… commence Valentina.— SORTEZ ! je répète, et cette fois, c’est le rugissement d’un fauve.Ils obéissent. Ils reculent vers la porte, Nyah jetant un dernier regard en biais à Mike, un mélange de pitié et de mépris. La porte se referme, nous laissant seuls. Mon mari et moi. Le traître et la bafouée.Mes poumons brûlent. Je peux en

TaraLe silence.Il est lourd, total, après le hurlement du moteur et les crissements de gravier. Un silence qui pèse autant que le monde. Le couteau glisse de mes doigts, tintant sur la pierre du balcon. Le sang de Mike, de petites gouttes noires et visqueuses, macule la balustrade. Je fixe mes mains vides. Elles tremblent. Non pas de peur, ni de remords, mais de l'adrénaline qui se retire, laissant place à un vide plus terrifiant que toute la fureur qui l'a précédé.La froideur absolue fond, et dans sa lente dissolution, la réalité m'assaille, brutale. La trahison. Le tableau qu'il a peint, un monde entier souillé, peuplé de fantômes rieurs. Bianca, Valentina, Nyah... Helena. Mon amie Helena. Chaque nom est un coup de poignard, chaque image une brûlure.Un sanglot se déchire dans ma gorge, rauque, étranglé. Puis un autre. Ce ne sont pas des larmes de tristesse, c'est un effondrement. Le sol se dérobe. Ma maison, mon mari, mes amies... tout n'est que poussière et mensonges. Je m'effo

TaraLe silence dans la grande maison est lourd, palpable. Une chape de plomb posée sur les meubles sombres et les portraits ancestraux. Je suis assise dans le fauteuil en cuir de mon père, près de la cheminée éteinte. Mes doigts effleurent le froid du métal qui dépasse de ma manche. La lame. Elle chuchote, elle aussi. Elle attend.Je n’attends plus. Je suis devenue l’attente. Je suis l’orage qui se tait avant de frapper.Chaque seconde qui tombe dans le sablier de cette nuit est un coup de marteau sur l’enclume de ma vengeance. Je revois son visage, dans l’ascenseur. La suffisance, la certitude de celui qui croit posséder le monde. Et puis la peur. Cette petite lueur primale, si nouvelle, si délicieuse, quand il a compris que l’objet était devenu le sujet. Que la proie était un prédateur.Mon portable vibre une fois, discret, sur la table basse. Un seul mot de mon père.—En route.Un frisson me parcourt l’échine. Ce n’est pas de l’anxiété. C’est la faim. La soif. Le calme avant la cu