All Chapters of ET SI CASANOVA ÉTAIT UNE FEMME ? : Chapter 111 - Chapter 120

Je regarde le plan, puis l'homme, puis le plan à nouveau. C'est insensé. C'est dangereux. C'est probablement suicidaire.Mais c'est la seule chance que nous ayons.— D'accord, dis-je dans un souffle. Marché conclu.Il hoche la tête, sérieux comme un pape. Puis, dans un geste que je n'attendais pas, il me tend la main. Sa main d'architecte, calleuse, pleine d'éclats de pierre incrustés dans la peau.Je la prends.Sa poigne est ferme, solide, franche. Il ne cherche pas à m'impressionner, ne serre pas plus fort que nécessaire. Il scelle un pacte, c'est tout.— Je vous déteste, dis-je à voix basse.— Je sais. Moi aussi.— Mais je vous respecte.— Moi aussi.Nos mains se séparent. La torche crépite, et dans son souffle, j'entends presque le destin se mettre en marche. Nous sommes deux rivaux, deux ennemis, deux hommes qui aiment la même femme. Et nous venons de nous unir pour la sauver.— Une dernière chose, dit Lorenzo en retournant s'adosser au mur. Quand tout sera fini, quand le Marquis

LorenzoJe suis resté en bas, dans la salle commune, pendant qu'ils parlaient. Je n'ai pas cherché à écouter, mais les murs sont minces, et la voix d'Alessandro porte loin. Sa colère, ses accusations, sa douleur. Et puis le silence, plus terrible encore.Maintenant, je suis assis au bout d'une table, un gobelet de vin coupé d'eau entre les mains, les yeux fixés sur les ombres qui dansent sur les poutres du plafond. L'aubergiste a rangé ses chaises, soufflé les chandelles. Il ne reste que moi, une chandelle solitaire, et mes pensées qui tournent en boucle.Elle l'aime.C'est ce qu'elle lui a dit, là-haut. Elle l'aime, mais pas comme elle m'aime. Pas avec passion, pas avec désir, pas avec cette flamme qui nous dévore chaque fois que nous sommes ensemble. Mais elle l'aime quand même. D'une autre façon. Une façon qui n'est pas moins réelle.Je devrais être jaloux. Je le suis. Mais j'éprouve aussi autre chose, une chose que je ne m'attendais pas à ressentir : de la compassion. Pour lui. Po

Il ferme les yeux, vacille presque. Puis il se reprend, sa main se resserre sur la mienne.— C'est une cruauté que de me dire ça maintenant, Giulia.— C'est une vérité que je ne pouvais plus garder.La musique s'achève de nouveau. Nous nous immobilisons, face à face. Et avant que je puisse réagir, Alessandro prend mon visage entre ses mains et m'embrasse.Un baiser passionné, théâtral, dévastateur. Un baiser de possession et de désespoir mêlés. Un baiser de mari outragé qui proclame à la face du monde que cette femme est la sienne, et qu'il l'aime, et que rien ni personne ne pourra l'empêcher de l'aimer.La salle explose en murmures. Des exclamations, des rires étouffés, des protestations indignées. Mais je n'entends rien. Je ne sens que ses lèvres sur les miennes, ses mains sur mes joues, sa douleur qui passe en moi comme une vague.Quand il se détache, je cherche Lorenzo du regard. Il est toujours à la même place, adossé au mur, les bras croisés. Il n'a pas bougé. Il nous a regardés

GiuliaCela fait trois jours que Lorenzo est entre la vie et la mort. Trois jours que je veille à son chevet, dans cette petite chambre d'auberge romaine, les mains posées sur sa poitrine bandée, écoutant le souffle ténu qui s'échappe de ses lèvres.Les chirurgiens ont fait ce qu'ils pouvaient. La lame a traversé la chair, frôlé le poumon, manqué l'artère. Un miracle, ont-ils dit. Un vrai miracle. Mais Lorenzo ne se réveille pas.Je ne dors plus. Je ne mange plus. Je ne vis plus. Je suis assise sur cette chaise inconfortable, les yeux fixés sur son visage pâle, sur ses cheveux roux éparpillés sur l'oreiller, sur ses lèvres bleuies par la fièvre. Et je prie. Moi, Giulia Farnese, qui n'ai jamais prié de ma vie, je supplie tous les saints de la terre de ne pas me le prendre.Alessandro est resté. Après le combat, après avoir terrassé le Marquis – il ne l'a pas tué, il l'a livré aux autorités pontificales avec les documents trouvés sur lui –, il aurait pu partir. Mais il est resté. Il m'a

GiuliaDix ans ont passé.La gondole glisse sur le Grand Canal, fendant l'eau verte et huileuse qui reflète les façades des palais comme un miroir déformant. Venise n'a pas changé. Toujours aussi belle, aussi décadente, aussi fragile. Une ville qui flotte sur l'eau et sur les mensonges, comme j'ai flotté si longtemps sur les miens.Lorenzo est assis à côté de moi, la main posée sur la mienne. Il a des fils d'argent dans les cheveux maintenant, des rides au coin des yeux, des épaules un peu plus voûtées par les années passées sur les échafaudages. Mais son sourire est le même, et ses yeux verts n'ont rien perdu de leur éclat.— Tu es nerveuse ? demande-t-il.— Un peu. Cela fait longtemps.— Dix ans. Il a dû changer.— Nous avons tous changé.La gondole accoste devant un petit palais rose et blanc, niché entre deux bâtisses plus imposantes. La façade est sobre, élégante, avec des fenêtres à ogives et un balcon de fer forgé où grimpent des glycines en fleurs.C'est Alessandro qui nous a