Tous les chapitres de : Chapitre 91 - Chapitre 100

 Quand j'ouvre enfin les yeux, il me regarde. Son visage est illuminé d'une joie pure, presque enfantine. Il a réussi. Il m'a donné ce que personne ne m'avait jamais donné. Et il en est heureux, simplement heureux, sans orgueil, sans vanité. — Maintenant, dis-je en posant ma main sur sa joue. Maintenant, viens en moi. Il obéit. Il se positionne au-dessus de moi, et je guide son sexe jusqu'à mon entrée. Il est chaud, lourd, vibrant de désir contenu. Il pousse doucement, lentement, me laissant le temps de m'adapter à lui, de l'accueillir, de l'envelopper. Quand il est enfin tout entier en moi, il s'immobilise. Son front tombe contre le mien. Ses yeux sont fe

 Ce n'est pas une question. C'est un constat. Deux mots qui contiennent tout le poids de la réalité que nous avons essayé d'oublier cette nuit. — Oui. Mon mari. Le silence retombe. Lourd. Chargé. La main de Lorenzo s'est immobilisée sur ma joue. Il ne la retire pas, mais elle est devenue inerte, comme si toute son attention était mobilisée ailleurs, dans un dialogue intérieur que je ne peux pas entendre. — Il t'attend. Encore un constat. Pas une accusation. Pas un reproche. Juste l'énoncé d'un fait que nous connaissons tous les deux, que nous avons choisi d'ignorer le temps d'une nui

 Mon cœur s'accélère. Je m'assieds sur la chaise qu'il me désigne, les jambes soudain faibles. Depuis des semaines, je vis dans une peur diffuse, une menace omniprésente mais vague, sans contours précis. L'idée que Lorenzo ait mené sa propre enquête, qu'il ait pris des risques pour moi, me bouleverse et m'effraie à la fois. — Montre-moi. Il s'assied à côté de moi, nos épaules se touchent. Il prend un premier document, un plan d'architecte représentant un vaste bâtiment que je ne reconnais pas. — La Confrérie des Sacs n'est pas juste un groupe de fanatiques qui s'amusent à terroriser les femmes trop

GIULIA Le paquet de lettres est posé sur la table de Lorenzo, petit tas de papier jauni par le temps, attaché par un ruban de soie verte que je reconnais immédiatement. C'est le ruban que j'utilisais pour mes lettres à Alessandro, un ruban qu'il m'avait offert au début de notre mariage, quand nous jouions encore à être un couple normal, quand je croyais encore que notre union pouvait devenir autre chose qu'une prison dorée. Mes mains tremblent en le touchant. Le tissu est doux sous mes doigts, usé par endroits, comme si quelqu'un l'avait manipulé souvent, l'avait noué et dénoué des dizaines de fois. — Où as-tu trouvé ça ? Ma voix est étranglée, méconnaissable. Je connais déjà la réponse, mais j'ai besoin de l'entendre, besoin qu'il confirme ce que je redoute. Lorenzo est debout près de la fenêtre, le visage tourné vers la rue. Il ne me regarde pas. Ses épaules sont tendues, sa mâchoire serrée. Il a l'air fatigué, plus fatigué que je ne l'ai jamais vu, comme si le poids de cette dé

  Il se tait un instant, me laisse digérer ses mots. — Tu as fait ce que tu pouvais, Giulia. Ce que n'importe quelle femme dans ta situation aurait fait. Tu as écrit les lettres que ta tante te dictait, que la bienséance exigeait. Tu as fait ton devoir d'épouse, aussi bien que possible. Le reste n'est pas ta faute. Je voudrais le croire. Je voudrais pouvoir me décharger de cette culpabilité, la poser à terre comme un fardeau trop lourd, et continuer d'avancer sans elle. Mais elle est là, accrochée à moi, incrustée dans ma chair comme une écharde impossible à extraire. — Il a souffert, Lorenzo. À cause de moi.