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Beranda / Paranormal / L'écho des âmes / Chapitre 30 : Les Tessons

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Chapitre 30 : Les Tessons

Penulis: Darkness
last update Terakhir Diperbarui: 2026-02-09 18:14:03

Reinhart

La chambre d’hôtel sent le renfermé et le désinfectant bon marché. Une cage neutre, un sas entre le cauchemar de la veille et celui à venir, celui du retour au service, aux explications, aux mensonges nécessaires.

Mon téléphone vibre sur la table de nuit. Un appel. Divaret.

Je laisse sonner. Le silence qui suit est plus lourd que la sonnerie.

Il rappellera. Il veut des réponses que je ne peux pas encore donner. Pas avant d’avoir un plan, une ligne de conduite, une histoire solide comme
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  • L'écho des âmes    Chapitre 31 : La Plongée

    ReinhartL’archive sent la poussière, le papier acide et l’oubli. Une cave du commissariat, éclairée au néon blafard. Des étagères métalliques montent jusqu’au plafond bas, chargées de boîtes, de chemises, de dossiers qui ont cessé de mériter l’attention du monde d’en haut.Je suis là depuis une heure. Ma blessure à la tempe pulse d’une douleur sourde. Mes doigts sont gris de poussière.Je cherche le nom. Celui que j’ai écrit dans le carnet.Lefèvre, Chloé. Disparue le 14 novembre 2012.Une boîte en carton, étiquetée à la main. L’encre a pâli. Je l’extirpe de sa rangée, la pose sur une table bancale. La poussière vole, danse dans les rais de lumière crue.À l’intérieur, peu de choses. Une fiche signalétique. Une photo d’identité : une jeune femme, des yeux clairs, un sourire timide. Vingt-quatre ans. Employée de bureau. Célibataire. Disparue après une soirée entre amis. Aucun signe de lutte. Aucun mobile. Aucun corps. Rien. Un vide parfait.Le dossier a été classé « sans suite » au bo

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    ReinhartLa chambre d’hôtel sent le renfermé et le désinfectant bon marché. Une cage neutre, un sas entre le cauchemar de la veille et celui à venir, celui du retour au service, aux explications, aux mensonges nécessaires.Mon téléphone vibre sur la table de nuit. Un appel. Divaret.Je laisse sonner. Le silence qui suit est plus lourd que la sonnerie.Il rappellera. Il veut des réponses que je ne peux pas encore donner. Pas avant d’avoir un plan, une ligne de conduite, une histoire solide comme du béton.J’ouvre les yeux. La lumière grise du petit matin filtre à travers les stores, striant le corps endormi d’Eira dans l’autre lit. Elle ne bouge presque plus. Le sommeil a enfin pris, un sommeil de plomb. Le bourdonnement constant qui émane d’elle, ce fond sonore de douleur éternelle, semble s’être atténué à une vibration à peine perceptible. Comme si la tempête avait épuisé les démons, pour un temps.C’est une trêve. Rien de plus.Mais une trêve, dans ma ligne de travail, c’est déjà un

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    EiraMais ses yeux changent. La douleur y est toujours, mais quelque chose d’autre y naît. Une lueur. De l’intérêt ? De l’espoir ?— Utiliser le bruit ?— Vaneau collectait des émotions au moment de la mort. Des émotions violentes, figées. Toi, tu entends les échos de toutes les morts, de toutes les émotions laissées en suspens. Si on pouvait… canaliser ça. Pas pour en faire des trophées. Pour résoudre des choses. Donner du repos, pour de vrai.Elle baisse les yeux sur ses mains.— Je ne sais pas si je peux canaliser quoi que ce soit. C’est comme essayer de boire à un tuyau d’incendie.— Tu l’as fait hier. Tu as dirigé la tempête. Tu as pris ma colère et tu l’as utilisée.— Je t’ai presque brûlé avec.— Mais tu ne l’as pas fait.Elle lève de nouveau les yeux. Elle me scrute, cherche la malhonnêteté, la pitié, la manipulation.— Pourquoi ? demande-t-elle finalement. Pourquoi tu ferais ça ? Tu pourrais rentrer chez toi. Raconter une histoire héroïque. Reprendre ta vie. Oublier tout ça.

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    EiraLe silence n’existe pas.C’est un mensonge des gens normaux, de ceux qui n’entendent pas.Même ici, dans cette chambre d’hôtel qui sent la poussière et le chlore, le monde est un vacarme. Ce n’est plus l’écho des morts, ces murmures lointains et persistants qui ont été le fond sonore de ma vie. Non. C’est pire.C’est la cacophonie des âmes libérées.Elles ne parlent plus. Elles hurlent. Elles chuchotent. Elles pleurent. Et ce n’est pas dans la pièce. C’est dans les murs. Dans la texture de l’air. C’est comme si en ouvrant les vannes de ce sanctuaire maudit, j’avais fissuré quelque chose en moi. Une digue. Et maintenant, le torrent coule en moi, continuellement. La peur de Clémentine est un frisson glacé qui parcourt mes vertèbres. La surprise du jeune homme est un choc électrique derrière mes yeux. La douleur des autres, celles dont je ne connais même pas le nom, sont autant de coups sourds contre ma cage thoracique.Et au milieu de tout cela, il y a une braise. Chaude, rageuse,

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    BastianJe recule jusqu’à la porte, les yeux brûlants.Le corps de Vaneau commence à être encerclé par les flammes. Ses vêtements crépitent. Je détourne le regard.Je ne veux pas voir. Je ne veux pas savoir si, au moment où le feu touche sa chair, quelque chose dans ses yeux vitrifiés reconnaît la sensation. Si la peur, enfin, rejoint le musée.Je grimpe les escaliers deux à deux. La chaleur me poursuit, une bouche haletante. Une épaisse fumée noire, chargée de l’odeur du plastique, du cuir, de la cire et de la chair brûlée, commence à s’engouffrer dans la cage d’escalier.Eira m’attend en haut, adossée au mur du couloir délabré. La lueur orangée du dessous éclaire son visage par en bas, lui donnant des airs de spectre descendu aux enfers.— Ça brûle bien, constate-t-elle, simplement.Un grondement sourd monte des profondeurs, suivi d’un craquement. Le plancher de l’atelier, ou une étagère, qui cède.— On y va, je dis.Nous nous frayons un chemin dans la maison silencieuse. Elle sembl

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    BastianLa lumière s’éteint.D’un coup.Les lignes au mur ne sont plus que des tracés sombres, inertes. Le silence retombe, lourd, assourdissant après le vacarme des âmes.Les reliques sur les étagères, dans l’atelier, ont changé. La cire semble terne, fissurée. Les expressions figées paraissent soudain… vides. Comme des coquilles.La porte de ma cellule est toujours grande ouverte.Eira vacille. Elle pose une main au chambranle pour ne pas tomber.Elle me regarde. Elle est épuisée, vidée, le visage strié de larmes et de cette trace de sang séchée.— Désolée, souffle-t-elle. Pour… la chaise. Je n’ai pas pu la briser. Seulement… les serrures. Les énergies.Je secoue la tête, incapable de parler. L’adrénaline se retire, me laissant tremblant, mouillé de sueur froide.Elle se traîne jusqu’à moi, tombe à genoux derrière la chaise. Ses doigts, froids et agiles, cherchent les liens en plastique. Elle doit les user contre le bord métallique du dossier, je l’entends haleter d’effort.Le plast

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