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 L'après-midi s'étire, paresseux, infini. Nous parlons, nous nous taisons, nous nous touchons. Pas avec la frénésie de la nuit, pas avec l'urgence des premiers temps. Lentement. Doucement. Comme si nous avions toute l'éternité devant nous.À un moment, il sort du lit, va chercher quelque chose dans son bureau. Il revient avec un livre – un recueil de poésie, usé, annoté.— Tu lis de la poésie ? demandé-je, surprise.— Mon père me lisait des poèmes, quand j'étais petit. Avant qu'il ne devienne... ce qu'il est devenu. C'est un de mes seuls bons souvenirs.Il ouvre le livre, cherche une page.— Écoute.Et il lit. Sa voix est grave, chaude, différente de celle qu'il utilise pour donner des ordres, pour négocier, pour menacer. Une voix intime, fragile, comme s'il dévoilait une pa

ÉleniLe téléphone vibre sur la table de nuit.Je mets plusieurs secondes à comprendre ce qui se passe. D'abord parce que je dors encore à moitié, enroulée dans les draps chauds, la tête posée sur le torse de Léandros. Ensuite parce que ce n'est pas mon téléphone – le mien est resté dans mon appartement il y a des semaines, des siècles, une éternité.C'est le sien.Il grogne dans son sommeil, tend une main aveugle vers la table de nuit, renverse un verre d'eau dans sa tentative maladroite. Le bruit du verre qui roule sur le marbre achève de me réveiller.— Merde, marmonne-t-il.Il attrape le téléphone, regarde l'écran. Son visage se ferme instantanément. La chaleur de ses yeux gris s'éteint, remplacée par quelque chose de froid, de calculateur.— Quoi ? dit-il en décrochant.Une voix à l'autre bout du fil. Trop faible pour que je distingue les mots, mais suffisamment aiguë pour que je perçoive l'urgence, la panique.Il écoute. Son visage ne trahit rien, mais sa main libre se crispe su

 Ma mère. Ma pauvre mère qui n'a jamais rien demandé à personne, qui a passé sa vie à s'effacer, à se faire petite, à attendre que quelqu'un la remarque. Elle m'a élevée seule, sans se plaindre, sans rien exiger en retour. Et moi, je l'ai oubliée.Comme mon père l'a oubliée.Comme tout le monde l'a toujours oubliée.Je suis en train de devenir comme lui. Comme mon père qui est parti un jour sans se retourner, sans un mot, sans une explication. Qui nous a laissées, elle et moi, avec ce vide immense, cette question sans réponse : pourquoi ?Est-ce que mon père avait une bonne raison, lui aussi ? Est-ce qu'il était prisonnier de quelque chose, de quelqu'un ? Est-ce qu'il s'est juste... laissé emporter par une nouvelle vie, une nouvelle femme, un nouvel amour ?Je ne saurai jamais. Il est mort il y a t

 Il retourne derrière son bureau, s'assoit, ouvre un dossier.— Va te préparer. Je passerai te chercher à huit heures moins le quart.C'est un congé poli mais ferme. Je me lève, repose ma tasse, me dirige vers la porte.— Léandros ?— Oui ?— Merci. De me montrer.Il lève les yeux, et l'espace d'un instant, je vois quelque chose de vulnérable dans son regard. Quelque chose qui ressemble à de l'espoir.— Merci à toi. De vouloir voir.Je sors, le cœur battant.À huit heures moins le quart précises, on frappe à la porte de ma chambre.Pas ma chambre , notre chambre, maintenant. Celle où nous dormons ensemble toutes les nuits. Mais pour me préparer, je me suis réfugiée dans l'ancienne, celle des premiers jours, pour retrouver un peu d'intimité.

 Il ne l'a jamais dit ouvertement. Il est trop malin pour ça. Mais chaque fois que nos regards se croisent, je vois l'hostilité dans ses yeux pâles. Le mépris. La suspicion.Ce soir, il est plus nerveux que d'habitude. Il parle fort, gesticule, conteste chaque décision de Léandros. Il transpire, sa cravate est desserrée, ses joues sont rouges.— On ne peut pas continuer comme ça, lance-t-il en tapant du poing sur la table. Les pertes s'accumulent, les gars sont nerveux, et toi, tu es là à jouer les princes charmants avec ta...Il s'arrête juste à temps. Mais son regard a glissé vers moi. Le message est clair.Le silence tombe sur la salle. Tous les yeux se tournent vers Léandros.Il n'a pas bougé. Pas un muscle. Mais quelque chose a changé dans l'atmosphère. Une densité soudaine, comme avant un orage. La tem