جميع فصول : الفصل -الفصل 70

 Elle serre mon bras, ses ongles s'enfoncent légèrement dans le tissu de ma veste. — Et si je tombe ? Et si c'est plus fort que moi ? — Alors je te rattraperai. Toujours. Elle hoche la tête, respire profondément, retourne vers les invités. Son sourire est de nouveau en place, éclatant, factice. Je sais qu'elle souffre. Je sais qu'elle a peur. Je sais que chaque minute passée sous le regard de Markos est une torture. Mais je ne peux rien faire. Pas encore. Pas tout de suite. La nuit porte conseil, dit-on. La mienne portera vengeance.

 Léandros. Il est là, sur le seuil, le visage déformé par la rage, les yeux deux lames grises, sa main déjà sous sa veste, déjà sur son arme. — Ôte ta main de ma femme. Tout de suite. Sa voix est un mur, une montagne, un séisme. Rien ne bouge dans la pièce, même l'air semble s'être solidifié. Markos retire sa main, lentement, sans hâte. Il se tourne vers Léandros, un sourire mauvais aux lèvres. — Léandros. Déjà de retour. Quel dommage. Nous commencions

 Ils se lèvent sans un mot, quittent la pièce en file indienne. Le dernier referme la porte derrière lui. Nous sommes seuls. — Tu devrais te reposer, dit Léandros. — Je ne peux pas. Pas sans savoir. — Savoir quoi ? — Ce qui se passe. Ce qui va se passer. Ce que vous prépariez, toi et tes hommes. Il se détourne vers la fenêtre, regarde le parc. Le soleil décline, teintant le ciel de pourpre et d'or. — Markos a rompu l'accord. Officiellement, ce mat

ÉleniLa chambre est blanche. Trop blanche. Les murs, les draps, la lumière qui filtre à travers les stores. Même le silence est blanc, ouaté, irréel.Léandros dort.Il est étendu sur le lit, relié à des machines par un réseau de fils et de tubes. Un moniteur émet un bip régulier, rassurant. Son rythme cardiaque. La preuve qu'il est vivant.Je suis assise à son chevet depuis des heures. Depuis qu'on m'a enfin autorisée à entrer, ce matin. Je n'ai pas bougé. Je n'ai pas mangé. Je n'ai pas dormi. Je suis juste là, à le regarder, à écouter les bips de la machine, à tenir sa main.Sa main est chaude. Vivante. Je la tiens comme on tient un trésor, comme on retient un noyé, comme on s'accroche à la vie.Il est pâle. Ses traits sont tirés, creusés par la douleur et l'épuisement. Des bandages recouvrent une partie de son torse, de ses bras. Son visage porte des éraflures, des ecchymoses. Mais il est là. Il respire. Il vit.— Tu te souviens, murmuré-je à son oreille, de notre première nuit ? L

ÉleniLes jours à l'hôpital sont étranges.Le temps s'étire, se dilate, perd ses repères. Les heures se mesurent en soins, en repas, en visites brèves des médecins. Le monde extérieur semble lointain, irréel. Seule compte cette chambre, ce lit, cet homme qui guérit lentement.Je ne le quitte presque pas. Je dors dans le fauteuil, mange ce qu'on m'apporte, vis au rythme de sa convalescence. Les gardes montent la garde dans le couloir, filtrent les visiteurs, protègent notre bulle fragile.Aujourd'hui, il va mieux. Beaucoup mieux. Il s'est assis dans le lit, a mangé seul, a même plaisanté avec l'infirmière. La couleur revient sur ses joues, la force dans ses mains. Ses yeux gris ont retrouvé leur éclat.Mais quelque chose en moi ne va pas.C'est venu progressivement, insidieusement. Une boule dans la gorge, une pression dans la poitrine, des larmes qui menacent à tout moment. La peur qui reflue laisse place à autre chose. Une émotion plus profonde, plus ancienne, plus violente.Je l'ai