Alle Kapitel von L'ÉCLAT DE L'ABÎME : Kapitel 11 – Kapitel 20

IvyLe jour a dû passer. Une autre nuit approche. Une pâleur laiteuse et sale filtre à travers la vitre opaque, suffisante pour voir les contours des murs mais pas assez pour les éclairer. C’est la lumière des limbes. La mienne.Je ne suis plus allongée. Je suis accroupie dans le coin le plus éloigné de la porte, le dos contre le béton froid, les bras encerclant mes genoux. Une position fœtale. Un réflexe atavique qui cherche une protection que les murs ne peuvent offrir.L’idée, folle et douce, a germé dans la nuit, nourrie par l’épuisement et le désespoir. Partir. Juste partir. Pas devenir belle pour être sauvée. Juste… cesser d’être ici. S’enfuir. Courir dans la nuit, pieds nus sur l’asphalte froid, jusqu’à ce que les poumons brûlent et que les jambes se brisent. Ou jusqu’à trouver un endroit où l’air ne sent pas la javel et le sexe.C’est une pulsion pure, animale. Fuir le danger, la douleur. Mon corps entier, chaque fibre endolorie, hurle cette envie. Partir.Mais mon esprit, ce

IvyLa journée a été un long glissement sur la pente du dégoût. Le dos d’Anya, une carte topographique de la cruauté, danse devant mes yeux chaque fois que je cligne des paupières. L’odeur de l’antiseptique qu’on a étalé sur ses plaies se mêle, dans la mémoire de mes narines, à celle du sang frais et du béton humide. La leçon a été assimilée. Elle s’est infiltrée dans la moelle. Elle nous a rendues transparentes les unes aux autres, de peur qu’un regard de trop ne soit interprété comme une solidarité punissable.La nuit tombe, lourde et précoce. Les bruits de la maison changent de registre. Les cliquetis de la vaisselle du soir cèdent la place à des murmures feutrés, des rires forcés, le grattement d’une aiguille sur un vieux disque de jazz éraillé. L’air se charge d’un parfum sucré et entêtant, un masque pour d’autres odeurs.Ma cellule , ma chambre, selon le lexique de Vance , est un cube de misère. Un lit étroit, une commode branlante, une fenêtre grillagée donnant sur le mur de br

IvyLe temps a perdu sa consistance. Il n’est plus qu’une suite de marées intérieures : la marée montante de la peur quand la clé tourne dans la serrure de ma porte le soir, la marée descendante de l’épuisement quand on me rend à ma cellule au petit matin, vaseuse et endolorie. Les corps, les odeurs, les exigences se mélangent en un magma indistinct. Klaus n’était qu’un visage parmi d’autres, une cruauté un peu plus affûtée, mais le résultat est le même : une dépossession de plus en plus profonde.Puis arrive la fièvre.Elle commence par un frisson, un après-midi, alors que je plie du linge encore chaud dans la buanderie. Un frisson si violent que mes dents claquent. Sofia lève les yeux, un instant d’alarme dans son regard vert. Je fais non de la tête. Un frisson, ce n’est rien. C’est le froid humide de cette cave, la fatigue.Mais le soir, en attendant le client du jour , un homme au ventre mou et aux mains moites, une chaleur fulgurante prend la relève. Elle monte de mes entrailles,

IvyLe monde est un étau de lumière blanche et de douleur sourde. Bruno me traîne, mes pieds nus frottant contre le béton froid des escaliers, puis la moquette usée et grasse des couloirs d’en haut. Chaque fragment de lumière me laboure le crâne. Chaque son , un rire lointain, une porte qui claque résonne comme un coup de marteau dans mes tempes.La fièvre est un tambour assourdi contre mes os. Elle bat au rythme des traînées de feu qui remontent de mes mains, de mes cuisses à vif. L’odeur que je dégage, cette puanteur douceâtre de chair malade et de sueur de terreur, me précède. Bruno pince les narines.— Tu pues la charogne. On va te nettoyer un peu. Le client n’aime pas que ça grouille trop.Il me pousse dans une petite salle de bains aux carreaux écaillés. Un robinet coule goutte à goutte dans un lavabo jauni. Il n’y a pas de baignoire. Juste un seau en plastique et une éponge rêche.— Débarbouille-toi. Rides-toi.Il reste dans l’embrasure de la porte, les bras croisés, son regard

IvyLa fureur le transforme. L’élégance disparaît. Son visage devient vulgaire, violacé. Il avance d’un pas, la main levée pour gifler.— Espèce de salope ingrate !La porte s’ouvre. Bruno entre, alerté par les voix. Il voit la scène : moi, nue, tremblante mais droite, face à Durand, furieux.— Monsieur Durand ? Un problème ?— Elle refuse ! Elle refuse de m’obéir ! hurle l’homme, pointant un doigt tremblant vers moi.Bruno me regarde. Dans ses yeux, je vois passer le calcul. Le client mécontent. Vance mécontent. L’argent perdu. Puis son regard se pose sur mon corps nu, sur les plaies, sur mon visage de résignation glacée.Il sourit. Un sourire mauvais.— Ça, monsieur Durand, dit-il d’une voix doucereuse, c’est inclus dans le forfait. La rébellion. Le dernier sursaut de dignité. C’est encore plus… authentique, non ? La bête traquée qui montre les dents une dernière fois avant de crever.Il s’avance vers moi. Je ne bouge pas. Je le regarde venir.— On va vous aider à coopérer, mademois