All Chapters of L'ÉCLAT DE L'ABÎME : Chapter 11 - Chapter 20

128 Chapters

Chapitre 11 : L'Appel

IvyLe jour a dû passer. Une autre nuit approche. Une pâleur laiteuse et sale filtre à travers la vitre opaque, suffisante pour voir les contours des murs mais pas assez pour les éclairer. C’est la lumière des limbes. La mienne.Je ne suis plus allongée. Je suis accroupie dans le coin le plus éloigné de la porte, le dos contre le béton froid, les bras encerclant mes genoux. Une position fœtale. Un réflexe atavique qui cherche une protection que les murs ne peuvent offrir.L’idée, folle et douce, a germé dans la nuit, nourrie par l’épuisement et le désespoir. Partir. Juste partir. Pas devenir belle pour être sauvée. Juste… cesser d’être ici. S’enfuir. Courir dans la nuit, pieds nus sur l’asphalte froid, jusqu’à ce que les poumons brûlent et que les jambes se brisent. Ou jusqu’à trouver un endroit où l’air ne sent pas la javel et le sexe.C’est une pulsion pure, animale. Fuir le danger, la douleur. Mon corps entier, chaque fibre endolorie, hurle cette envie. Partir.Mais mon esprit, ce

Chapitre 12 : La Leçon

Ivy Deux mois.Le temps ne s’écoule plus en jours et en nuits. Il se mesure en routines, en clients, en bols de soupe, en séances de lavage. Il est une matière grise et uniforme qui remplit les poumons et alourdit les paupières.Le froid viscéral du début devient une torpeur résignée, un engourdissement qui commence dans l’âme et gagne les membres. La machine fonctionne. Je le sais maintenant. Et je fais partie de ses rouages silencieux, usés jusqu’à la corde.Il y a une maigre lueur, pourtant. Une fragile bouée. Son nom est Sofia. Une Roumaine aux yeux verts trop grands pour son visage émacié. Nous nous retrouvons, un matin, à frotter côte à côte le linoléum graisseux des couloirs. Pas un mot d’abord. Juste la reconnaissance muette de deux bêtes blessées dans le même enclos. Puis, des chuchotements. Échangés dans le grondement de l’eau à la buanderie, volés lorsque la surveillance se relâche. Des bribes de vies d’avant. Des noms de villes qui sonnent comme des mensonges. Ce n’est pa

Chapitre 13 : Le Client de la Nuit Blanche 1

IvyLa journée a été un long glissement sur la pente du dégoût. Le dos d’Anya, une carte topographique de la cruauté, danse devant mes yeux chaque fois que je cligne des paupières. L’odeur de l’antiseptique qu’on a étalé sur ses plaies se mêle, dans la mémoire de mes narines, à celle du sang frais et du béton humide. La leçon a été assimilée. Elle s’est infiltrée dans la moelle. Elle nous a rendues transparentes les unes aux autres, de peur qu’un regard de trop ne soit interprété comme une solidarité punissable.La nuit tombe, lourde et précoce. Les bruits de la maison changent de registre. Les cliquetis de la vaisselle du soir cèdent la place à des murmures feutrés, des rires forcés, le grattement d’une aiguille sur un vieux disque de jazz éraillé. L’air se charge d’un parfum sucré et entêtant, un masque pour d’autres odeurs.Ma cellule , ma chambre, selon le lexique de Vance , est un cube de misère. Un lit étroit, une commode branlante, une fenêtre grillagée donnant sur le mur de br

Chapitre 14 : Le Client de la Nuit Blanche 2

IvyC’est ce dont Magda a parlé. Des « goûts particuliers ». Son membre, en érection, est disproportionné par rapport à sa petite taille. Long, épais. Et il brille. Littéralement. Il a appliqué une sorte de gel ou d’huile qui le fait luire d’un éclat obscène et artificiel dans la lumière tamisée. C’est grotesque. C’est terrifiant.Il voit mon regard, la fraction de seconde où la terreur l’emporte sur l’apathie. Son sourire s’élargit.— Magnifique, n’est-ce pas ? Une petite surprise. Une nuit entière, Ivy. Une nuit entière pour m’accompagner.Il n’y a pas de préliminaires. Il n’en veut pas. La vodka a engourdi mon corps, mais pas assez. Pas assez pour ça. La pénétration est une déchirure lente, brutale, une invasion qui semble ne jamais finir. Je crispe les doigts dans les draps. Je fixe un motif de la tenture, une tache d’humidité qui ressemble à une île lointaine. Je m’y évade.Il grogne, un son de satisfaction profonde.—Oui… serre… serre-moi…Il se met en mouvement. Une mécanique l

Chapitre 15 : La Fosse 1

IvyLe temps a perdu sa consistance. Il n’est plus qu’une suite de marées intérieures : la marée montante de la peur quand la clé tourne dans la serrure de ma porte le soir, la marée descendante de l’épuisement quand on me rend à ma cellule au petit matin, vaseuse et endolorie. Les corps, les odeurs, les exigences se mélangent en un magma indistinct. Klaus n’était qu’un visage parmi d’autres, une cruauté un peu plus affûtée, mais le résultat est le même : une dépossession de plus en plus profonde.Puis arrive la fièvre.Elle commence par un frisson, un après-midi, alors que je plie du linge encore chaud dans la buanderie. Un frisson si violent que mes dents claquent. Sofia lève les yeux, un instant d’alarme dans son regard vert. Je fais non de la tête. Un frisson, ce n’est rien. C’est le froid humide de cette cave, la fatigue.Mais le soir, en attendant le client du jour , un homme au ventre mou et aux mains moites, une chaleur fulgurante prend la relève. Elle monte de mes entrailles,

Chapitre 16 : La Fosse 2

IvyLa voix vient de ma droite. Elle est cassée, à peine audible. Je tourne la tête. Dans la pénombre, je distingue un visage réduit à un masque d’os et de peau grise. Des yeux enfoncés brillent d’un éclat fiévreux.— Oui, je réussis à dire.— Bienvenue chez les mortes-vivantes, ricane la voix, avant d’être submergée par une nouvelle quinte de toux.Les heures, ou les jours , qui peut dire ? se fondent en un cauchemar continu. La fièvre devient mon univers. Elle a ses pics brûlants où je délire, où je revois le visage de Klaus qui rit, où j’entends le sifflement de la ceinture sur le dos d’Anya. Elle a ses creux moites, où je grelotte sur le sol fangeux, serrant contre moi des lambeaux de toile pourrie qui servent de couverture.Nous sommes quatre, peut-être cinq. Il est difficile de compter. L’une ne bouge plus du tout. Elle respire par petits sifflements rauques. Une autre, la tousseuse, se traîne parfois jusqu’à un seau rouillé, rempli d’une eau croupie et noire, pour boire à même

Chapitre 17 : Un déchet 1

IvyLe monde est un étau de lumière blanche et de douleur sourde. Bruno me traîne, mes pieds nus frottant contre le béton froid des escaliers, puis la moquette usée et grasse des couloirs d’en haut. Chaque fragment de lumière me laboure le crâne. Chaque son , un rire lointain, une porte qui claque résonne comme un coup de marteau dans mes tempes.La fièvre est un tambour assourdi contre mes os. Elle bat au rythme des traînées de feu qui remontent de mes mains, de mes cuisses à vif. L’odeur que je dégage, cette puanteur douceâtre de chair malade et de sueur de terreur, me précède. Bruno pince les narines.— Tu pues la charogne. On va te nettoyer un peu. Le client n’aime pas que ça grouille trop.Il me pousse dans une petite salle de bains aux carreaux écaillés. Un robinet coule goutte à goutte dans un lavabo jauni. Il n’y a pas de baignoire. Juste un seau en plastique et une éponge rêche.— Débarbouille-toi. Rides-toi.Il reste dans l’embrasure de la porte, les bras croisés, son regard

Chapitre 18 : Un déchet 2

IvyLe silence s’installe, épais, coupé seulement par le sifflement rauque de ma propre respiration. Je reste debout, près de la porte, les bras croisés sur ma poitrine, une posture de défense misérable.L’homme, Durand, ne bouge pas. Il me regarde. Il boit ma détaille, ma ruine.— Approchez, dit-il enfin.Je fais un pas. Puis un autre. La douleur aux cuisses est une brûlure constante. Je m’arrête à quelques mètres de lui.— Plus près. Je veux voir.Je m’exécute. L’odeur de son parfum, un parfum cher et boisée, se mêle à la mienne. Il plisse légèrement le nez, mais son sourire ne faiblit pas. C’est un détail de plus. Une partie du spectacle.Il lève une main. Une main soignée, aux ongles parfaits. Il ne me touche pas. Il esquisse un geste, comme pour tracer les contours de mon visage dans l’air.— La souffrance, dit-il doucement, presque pour lui-même. Elle laisse des traces si… authentiques. On ne peut pas les simuler. Les yeux surtout. Ils sont des fenêtres. On y voit l’âme se ratat

Chapitre 19 : Un déchet 3

IvyLa fureur le transforme. L’élégance disparaît. Son visage devient vulgaire, violacé. Il avance d’un pas, la main levée pour gifler.— Espèce de salope ingrate !La porte s’ouvre. Bruno entre, alerté par les voix. Il voit la scène : moi, nue, tremblante mais droite, face à Durand, furieux.— Monsieur Durand ? Un problème ?— Elle refuse ! Elle refuse de m’obéir ! hurle l’homme, pointant un doigt tremblant vers moi.Bruno me regarde. Dans ses yeux, je vois passer le calcul. Le client mécontent. Vance mécontent. L’argent perdu. Puis son regard se pose sur mon corps nu, sur les plaies, sur mon visage de résignation glacée.Il sourit. Un sourire mauvais.— Ça, monsieur Durand, dit-il d’une voix doucereuse, c’est inclus dans le forfait. La rébellion. Le dernier sursaut de dignité. C’est encore plus… authentique, non ? La bête traquée qui montre les dents une dernière fois avant de crever.Il s’avance vers moi. Je ne bouge pas. Je le regarde venir.— On va vous aider à coopérer, mademois

Chapitre 20 : L'usure

Deux ans.Le temps ne passe plus, il coule. Lent, épais, comme une eau croupie. Il n’y a plus de saisons, seulement l’alternance du froid humide de la fosse et de la chaleur moite des chambres. Plus de jour, plus de nuit, juste la lumière crue des néons qui s’allument et le noir absolu qui la suit.Mon corps est une carte que je ne reconnais plus. La peau, là où elle n’est pas marquée par les cicatrices anciennes, a pris une teinte terreuse, cireuse. L’infection du bras s’est finalement résorbée, laissant une plaque de chair violacée, rugueuse, qui se tend douloureusement. La maigreur est devenue squelettique. Mes cheveux, coupés courts une fois par Bruno avec des ciseaux rouillés après une infestation de poux, repoussent en mèches grasses, ternes. Mes yeux, dans le miroir ébréché des toilettes communes, sont deux trous sombres, cernés de violet. La lèvre inférieure est fendue en permanence.Je suis laide. Ce n’est plus une insulte qu’on me lance, c’est un fait. Un constat pragmatique

1 2 3 4 5 6

...

SCAN CODE TO READ ON APP