All Chapters of MON PSYCHOPATHE ET MOI: Chapter 91 - Chapter 100

 AnoukL'intérieur est un labyrinthe.Des couloirs étroits, des pièces sans fenêtres, des portes partout. Des caisses empilées, des machines rouillées, des odeurs de moisi et de poussière. Dante avance, je suis. Les coups de feu se sont espacés , les hommes de Castellano sont en train de se replier, ou de se regrouper pour un dernier assaut. Je ne sais pas. Je ne sais plus.— Par là, dit Marc.Il nous guide à travers un dédale de containers, vers une lumière au fond du hangar. Une grande salle, éclairée par des projecteurs braqués sur le centre.Et là, au milieu, Marco.Il est seul au milieu de la pièce. Ses hommes sont autour de lui, une dizaine, armés jusqu'aux dents. Mais lui, il est debout, immobile, les bras croisés. Il a l'air de nous attendre. Il a l'air de savoir depuis toujours que &c

MJe reste là, immobile, à regarder cette femme dans le miroir. Cette femme que je ne reconnais pas. Cette femme qui a tué. Cette femme qui n'est plus tout à fait celle que j'étais hier, avant, avant tout ça.Je fixe mon reflet, et mon reflet me fixe. Ses yeux sont les miens, mais il y a quelque chose de différent. Une lueur, une ombre, quelque chose qui n'était pas là avant.— Qui es-tu ? murmuré-je.Mon reflet ne répond pas.La porte s'ouvre derrière moi. Dante entre. Il s'arrête sur le seuil, me regarde dans le miroir. Il voit ce que je vois. Le sang, la peur, la naufragée.— Tu veux que je t'aide ? demande-t-il.— Je ne sais pas.Il ouvre le robinet. L'eau coule, chaude, dégageant un voile de vapeur. Il prend mes mains, les plonge sous l'eau. Le contact est brûlant, presque douloureux. Il prend du savon &n

Dante ne dit rien.Il ne me dit pas que ça va aller. Il ne me dit pas que c'était nécessaire. Il ne me dit pas que c'était lui ou Dante, que j'ai bien fait, que je suis une héroïne, que je n'ai pas à avoir honte. Il ne dit rien de tout ça.Il me serre juste plus fort.Sa main caresse mes cheveux. Encore et encore. Dans un mouvement lent, régulier, hypnotique. Ses doigts passent dans mes mèches emmêlées, les démêlent doucement, suivent le contour de mon crâne, descendent le long de ma nuque, remontent. C'est un geste ancien, primal, celui qu'on fait aux enfants qui ont peur, aux blessés qui souffrent, aux mourants qui s'en vont.Il est juste là.Il est juste là, avec moi, dans ce silence, dans cette douleur, dans cette culpabilité qui me ronge de l'intérieur. Il ne cherche pas à me sortir de là. Il ne c

AnoukLe bruit arrive d'abord.C'est un bruit que j'ai appris à reconnaître ces derniers mois, un bruit qui fait monter l'adrénaline, qui serre la gorge, qui paralyse les muscles avant même que le cerveau ait eu le temps de comprendre. Le bruit des moteurs. Beaucoup de moteurs. Des moteurs de voitures qui s'arrêtent, des portières qui claquent, des ordres criés dans la rue.Je suis encore dans les bras de Dante, ma joue collée à sa poitrine, son cœur qui bat contre mon oreille. Je sens le moment où il se fige. Ses muscles se tendent, sa respiration change, ses bras se resserrent autour de moi par réflexe, par instinct de protection. Une seconde. Deux secondes. Puis il se détend, il m'écarte doucement, il écoute.Son visage se ferme. Ses yeux deviennent durs, ces yeux qui étaient doux il y a quelques secondes, qui me regardaient comme si j'étais la chose la plus précieuse au monde. Maintenant, ils sont froids, calculateurs, dangereux. Il est redevenu le parrain. L'homme que les autres

 Marc secoue la tête.— Plus beaucoup.Dante regarde ses chargeurs. Il en aligne trois, puis quatre. Il les compte. Il recompte.— Combien tu as ? demande-t-il à Marc.Marc fouille dans ses poches. Il sort un chargeur. Un seul.— Trois balles, dit-il.Dante se tourne vers moi.— Combien tu as ?Je sors mon arme. Je vérifie le chargeur. Mes doigts tremblent, les balles sont là, petites, lourdes.— Cinq balles, dis-je.Dante regarde ses chargeurs. Huit. Lui, huit. Marc, trois. Moi, cinq.— Seize, dit-il. Seize balles.Il regarde la trappe. Les pas montent. Un étage. Deux étages. Trois.— Contre vingt hommes, dit Marc.— Dix-sept, rectifie Dante. J'en ai eu un.— Dix-neuf, dit Marc. J'en ai eu deux.— Dix-huit, dis-je. J'en ai eu un.Le silence s'installe.