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CHAPITRE 100 : MARC EST BLESSÉ
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2026-03-29 02:28:00Marc secoue la tête.
— Plus beaucoup.
Dante regarde ses chargeurs. Il en aligne trois, puis quatre. Il les compte. Il recompte.
— Combien tu as ? demande-t-il à Marc.
Marc fouille dans ses poches. Il sort un chargeur. Un seul.
— Trois balles, dit-il.
Dante se tourne vers moi.
— Combien tu as ?
Je sors mon arme. Je vérifie le chargeur. Mes doigts tremblent, les balles sont là
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MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 101 : LE DERNIER ÉTAGE
Il se déshabille à son tour. Son sweat, son jean, ses sous-vêtements. Sa peau apparaît, blanche, marquée de cicatrices, belle. Sa blessure est encore là, le bandage imbibé de rouge, mais il ne semble pas la sentir.Il se couche sur moi.Sa peau contre ma peau. Sa chaleur contre mon froid. Son poids contre mon corps. Il est lourd, chaud, réel. Il existe. Il est là. Avec moi.Il entre en moi.Un cri. Pas de douleur, pas de surprise, pas de peur. Un cri de vie. Un cri de je suis vivante, je suis vivante, je suis vivante.Je l'attire contre moi. Mes jambes autour de ses hanches, mes bras autour de son cou, mes doigts dans ses cheveux. Il bouge en moi, lentement d'abord, profondément, comme s'il voulait toucher chaque recoin de mon corps, chaque endroit où la peur s'est installée, chaque faille où la mort pourrait entrer.— Je t'aime, dit-
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 100 : MARC EST BLESSÉ
Marc secoue la tête.— Plus beaucoup.Dante regarde ses chargeurs. Il en aligne trois, puis quatre. Il les compte. Il recompte.— Combien tu as ? demande-t-il à Marc.Marc fouille dans ses poches. Il sort un chargeur. Un seul.— Trois balles, dit-il.Dante se tourne vers moi.— Combien tu as ?Je sors mon arme. Je vérifie le chargeur. Mes doigts tremblent, les balles sont là, petites, lourdes.— Cinq balles, dis-je.Dante regarde ses chargeurs. Huit. Lui, huit. Marc, trois. Moi, cinq.— Seize, dit-il. Seize balles.Il regarde la trappe. Les pas montent. Un étage. Deux étages. Trois.— Contre vingt hommes, dit Marc.— Dix-sept, rectifie Dante. J'en ai eu un.— Dix-neuf, dit Marc. J'en ai eu deux.— Dix-huit, dis-je. J'en ai eu un.Le silence s'installe.
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 99 : L'ENCERCLEMENT 2
Il ne dit rien. Il lève sa main, pose ses doigts sur ma joue. Ses doigts sont tièdes, ils tracent le contour de ma pommette, suivent la ligne de ma mâchoire, s'attardent sur mes lèvres.— Tu ne me perdras pas, dit-il.— Tu ne peux pas le promettre.— Je le promets quand même.Il se penche. Il m'embrasse. Doucement, très doucement. Comme s'il voulait graver le goût de mes lèvres dans sa mémoire. Comme s'il voulait que ce baiser dure au-delà de ce qui va arriver.— Je t'aime, murmure-t-il contre ma bouche.— Je sais.— Quand on s'en sortira, je te le dirai tous les jours. Toutes les heures. Toutes les minutes. Je te le dirai jusqu'à ce que tu en aies marre.— Je n'en aurai jamais marre.— Moi non plus.Nous restons ainsi, front contre front, souffle contre souffle, cœur contre cœur. Les pas dans l'escalier se rapprochent. Les voix montent. La mort approche.Mais ici, dans cet instant, il n'y a q
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 98 : L'ENCERCLEMENT
AnoukLe bruit arrive d'abord.C'est un bruit que j'ai appris à reconnaître ces derniers mois, un bruit qui fait monter l'adrénaline, qui serre la gorge, qui paralyse les muscles avant même que le cerveau ait eu le temps de comprendre. Le bruit des moteurs. Beaucoup de moteurs. Des moteurs de voitures qui s'arrêtent, des portières qui claquent, des ordres criés dans la rue.Je suis encore dans les bras de Dante, ma joue collée à sa poitrine, son cœur qui bat contre mon oreille. Je sens le moment où il se fige. Ses muscles se tendent, sa respiration change, ses bras se resserrent autour de moi par réflexe, par instinct de protection. Une seconde. Deux secondes. Puis il se détend, il m'écarte doucement, il écoute.Son visage se ferme. Ses yeux deviennent durs, ces yeux qui étaient doux il y a quelques secondes, qui me regardaient comme si j'étais la chose la plus précieuse au monde. Maintenant, ils sont froids, calculateurs, dangereux. Il est redevenu le parrain. L'homme que les autres
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 97 : LA PURIFICATION 3
L'eau froide coule sur le carrelage, emporte le sang, emporte les preuves, emporte Marco. Elle tourbillonne dans le siphon, disparaît dans les canalisations, s'en va là où vont les choses qu'on veut oublier.Mais dans ma tête, tout reste. Tout reste.Il finit.Il repose la bouteille vide sur le lavabo. Le plastique fait un bruit creux, un bruit de fin, un bruit de quelque chose qui a donné tout ce qu'il avait à donner.Il prend une serviette.Une serviette propre, posée sur le radiateur depuis la veille, qui a passé la nuit à se réchauffer. Elle est épaisse, douce, elle sent la lessive – cette lessive sans parfum qu'il utilise parce que je n'aime pas les odeurs trop fortes. Il me la passe autour des épaules, me frictionne doucement. Ses mains bougent en cercles larges, lents, apaisants. Il me sèche les bras, le dos, le ventre. Il soulè
MON PSYCHOPATHE ET MOI CHAPITRE 96 : LA PURIFICATION 2
Dante ne dit rien.Il ne me dit pas que ça va aller. Il ne me dit pas que c'était nécessaire. Il ne me dit pas que c'était lui ou Dante, que j'ai bien fait, que je suis une héroïne, que je n'ai pas à avoir honte. Il ne dit rien de tout ça.Il me serre juste plus fort.Sa main caresse mes cheveux. Encore et encore. Dans un mouvement lent, régulier, hypnotique. Ses doigts passent dans mes mèches emmêlées, les démêlent doucement, suivent le contour de mon crâne, descendent le long de ma nuque, remontent. C'est un geste ancien, primal, celui qu'on fait aux enfants qui ont peur, aux blessés qui souffrent, aux mourants qui s'en vont.Il est juste là.Il est juste là, avec moi, dans ce silence, dans cette douleur, dans cette culpabilité qui me ronge de l'intérieur. Il ne cherche pas à me sortir de là. Il ne c
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