Todos los capítulos de MON PSYCHOPATHE ET MOI: Capítulo 21 - Capítulo 30

Dante La porte grince légèrement sous ma main quand je la pousse, comme si elle résistait à l’idée de révéler ce qui se cache derrière. L’obscurité de la chambre est troublée seulement par la lueur dorée d’une lampe de chevet, tamisée, presque timide. Et là, sur le lit, Anouk.Elle ne m’a pas entendu entrer.Assise au bord du matelas, les jambes légèrement écartées, les yeux fermés, elle a une main glissée sous sa jupe noire, trop courte pour être honnête. Ses doigts bougent avec une lenteur calculée, comme si elle savourait chaque seconde, chaque frisson. Sa respiration est irrégulière, presque haletante, et ses lèvres, légèrement entrouvertes, laissent échapper un souffle chaud qui se perd dans le silence. La jupe est remontée juste assez pour deviner le mouvement de sa main, mais pas assez pour tout voir. Juste l’ombre de ses doigts, la courbe de sa cuisse pâle, la tension dans ses épaules.Je reste immobile un instant, le poids de mon propre désir me collant à la gorge. L’air est

DanteLe réveil est une onde de choc silencieuse.La conscience m’envahit non pas progressivement, mais d’un coup sec, comme la lame d’un couteau qui s’enfoncerait dans l’obscurité. Je suis étendu sur le dos, les mains crispées sur les draps. Mon cœur bat à un rythme anormalement rapide, trop fort pour le repos. Mon corps est tendu, parcouru d’une énergie nerveuse, d’une tension qui n’a rien de physique. Elle est mentale. Chimique.Je me soulève sur un coude, l’obscurité de la chambre peu à peu percée par les lueurs grises de l’aube filtrant entre les lames des volets. Rien. La pièce est en ordre. Parfaitement en ordre. Mon pistolet est dans le tiroir de la table de nuit, à sa place. Mes vêtements de la veille sont pliés sur la chaise.Mais l’odeur persiste. Ce n’est pas l’odeur de la pièce. C’est une odeur fantôme, imprimée dans mes narines et sur ma peau. Vanille sure, encre, et cette note chaude, salée, humide du désir. Son désir. Le mien. Mélangés.Je ferme les yeux une seconde. L

AnoukLe temps s’est étiré, élastique et cruel, depuis ce réveil en sursaut. J’ai regardé l’aube teinter le ciel de gris puis de rose, immobile sur mon lit, les draps encore imprégnés de l’odeur de mon propre rêve. Une honte chaude me colle à la peau, plus tenace que la sueur nocturne.Mais le protocole, ce mot qu’il aime tant, reprend ses droits. 7h. Le voyage. Je n’ai pas le choix.Je m’habille à la va-vite, enfilant un jean et un sweat-shirt trop grand, une armure en coton contre le monde et contre moi-même. Mes doigts tremblent en bouclant ma valise – une valise en cuir bon marché que Luca a déposée devant ma porte hier soir, comme un accessoire pour ce rôle que je n’ai pas choisi.En passant devant le miroir de l’entrée, j’évite mon regard. Je vois juste une silhouette pâle, des cheveux en bataille, l’ombre des cernes sous mes yeux. L’étrangère qui a habité mon corps cette nuit me fixe, moqueuse.Quand je sors de ma chambre, il est déjà là. Debout près de la porte d’entrée, impec

DanteElle entre dans la cabine et s’arrête net, un nouveau coup de grâce.Je la suis, refermant la porte derrière nous avec un sifflement étouffé. L’hôtesse, discretement postée à l’avant, s’incline légèrement et se retire dans le poste de pilotage après un signe de ma part. Nous sommes seuls.Le spectacle recommence.Elle est figée au milieu de l’allée centrale, sa valise oubliée à ses pieds. Ses yeux, encore écarquillés, balayent l’espace. La cabine est calme, feutrée. Des fauteuils profonds en cuir gris anthracite, disposés par paires face à des tables en bois d’ébène luisant. Des lampes orientables diffusent une lumière chaude sur des sièges qui s’inclinent jusqu’à devenir des lits. Plus loin, un canapé en angle, une table basse. Sur le côté, une porte entrouverte laisse entrevoir une suite avec un véritable matelas.C’est un appartement dans le ciel. Un sanctuaire mobile.Je la vois absorber chaque détail. Ses lèvres sont légèrement entrouvertes. Elle tourne sur elle-même, lente

AnoukJe regarde ses yeux. Un lac glacé, profond, où se reflète ma propre image , une proie qui se débat encore au bord. Céder, c'est accepter le vernis de la normalité qu'il essaie de vernisser sur cette cage. Refuser, c'est lui montrer à quel point ses chaînes me brûlent encore la peau. Un piège parfait, dans les deux cas. Il ne veut pas mon acquiescement, il veut ma réaction. Une donnée à enregistrer.Ma défaite a un goût de métal et de ciel trop bleu, vu par le hublot qui me rappelle à quel point je suis loin du sol.— Un seul verre, alors. Juste pour trinquer.Les mots sortent de ma bouche, étrangers, plats. Des mots de négociateur pour une paix qui n'existe pas.Je prends le verre qu'il me tend. La coupe est froide, trop lourde dans ma main. Je trinque mécaniquement, effleurant le cristal du sien dans un tintement qui résonne comme une sentence. Je porte le champagne à mes lèvres. Le liquide pétille, acide et sucré à la fois. Je bois une gorgée, puis une autre. La brûlure descen