MON PSYCHOPATHE ET MOI のすべてのチャプター: チャプター 11 - チャプター 20

DanteJe relâche son menton, laissant une marque pâle sur sa peau. Elle halète, ses yeux brillent d’un éclat humide qu’elle refuse de laisser devenir des larmes.—Vous êtes fou. Vous voulez que j’écrive nourrie par cette… cette horreur ?—Je veux que vous transformiez cette horreur. Que vous la distilliez. Que vous en fassiez un philtre qui ensorcellera le monde. C’est le marché, Anouk. Je vous offre l’enfer comme matériau de création. Et en échange, vous me donnez l’enfer transformé en paradis littéraire. C’est une symbiose. Vénéneuse, peut-être. Mais terriblement efficace.Je recule d’un pas, reprenant le contrôle de mon souffle, de ma voix.—Vous m’avez drogué. Un acte stupide et faible. Je vous ai récupérée. Un acte logique et fort. Nous voici. Et vous allez écrire. Pas parce que vous en avez envie. Parce que vous n’avez pas le choix. Parce que c’est dans ce manque de choix, dans cette pression de mon poing autour du vôtre, que vous allez enfin trouver la force de devenir ce que v

Anouk Mon corps agit avant que mon cerveau n’ait fini de peser le pour et le contre.Je sors de derrière le tronc.— Je suis là.Il sursaute, presque imperceptiblement, et referme son téléphone d’un geste sec. Son regard se pose sur moi, et pour la première fois, je vois autre chose que de la neutralité. Je vois de l’irritation. Un éclair de colère.— Ne faites plus ça, dit-il, sa voix basse mais tranchante comme une lame.—Faire quoi ? Profiter du fait que vous avez détourné le regard deux secondes ?—Vous jouez avec des règles que vous ne comprenez pas.—Éclairez-moi. Quelles sont les règles, Luca ? Celles de Dante ? Ou les vôtres ?Il se rapproche d’un pas. L’espace entre nous se charge soudain d’une tension électrique, différente de tout ce que j’ai connu avec Dante. Celle-ci est chaude, immédiate, charnelle. Je peux voir les minuscules éclats d’or dans ses yeux gris. Je peux voir la pulsation à la base de son cou.— La règle, c’est que je dois vous ramener, dit-il, en articulant

Anouk Le jour a filtré, s’est estompé, puis la nuit est revenue, sans que je ne le perçoive vraiment. Le temps, cet artifice, s’est dissous dans l’urgence qui coulait de mes veines comme un élixir nouveau. La haine est un catalyseur merveilleux, mais elle n’est pas seule. Il y a autre chose, maintenant. Une fascination tordue, magnétique. L’attraction de la lame pour la chair qu’elle va trancher. Mon cœur bat dans une double cadence : coup de marteau de la révolte, battement sourd d’une fascination malade. C’est le cocktail parfait. C’est le terreau d’une Dark Romance.Je n’ai pas touché à mon carnet Moleskine. Trop petit. Trop intime. Trop moi. Ce qui doit naître ici est plus grand, plus froid, mais paradoxalement plus sensuel. C’est la romance de la prédation. J’ai vidé le tiroir de mon bureau de ses rames de papier blanc, achetées pour des poèmes d’amour jamais écrits. Je les ai étalées comme une couche nuptiale sur le sol, sur le lit. J’ai saisi le premier stylo, un simple Bic no

Anouk L’encre de l’épigraphe a séché, laissant sur la page une noirceur mate qui semble absorber la lumière. « L’amour le plus pur est celui qui consent à sa propre dévoration. » Les mots me brûlent les yeux, plus confession qu’arme, soudain. Je reste assise, la plume encore à la main, le poids des vingt-cinq chapitres à mes pieds comme un corps étranger, né de moi.La frénésie est retombée. Dans son sillage, une lucidité glacée s’installe, et avec elle, une nécessité pratique, urgente. Les feuilles volantes, les pages éparses… c’est du désordre. C’est vulnérable. Dante pourrait les confisquer d’un geste, les réduire en boule, les brûler. Il le ferait peut-être, par pur caprice, pour voir l’étincelle mourir dans mes yeux. L’idée me tord les entrailles d’une terreur pire que toute menace physique.Mon livre doit exister hors de cette chambre. Il doit avoir une forme solide, numérique, indestructible. Une forme que je pourrais, d’un clic, envoyer dans le nébuleux monde extérieur, comme

AnoukÀ 19h01 , je suis debout devant la porte de son bureau, une liasse de feuilles imprimées tièdes contre ma poitrine. Ma dernière armure. Ma seule arme.Luca m’a laissée ici avec un hochement de tête, son regard fuyant le mien. La tablette, neuve, glaciale, avec ses dix sites autorisés et son logiciel de traitement de texte stérile, repose sur mon bureau, là-haut. Une liberté en cage. Et maintenant, ça.J’entre sans frapper. C’est dans le protocole, maintenant. Le protocole de notre expérience.Dante est à son bureau, penché sur un écran qui affiche des flux de données, des cartes, des chiffres. Il porte une chemise blanche dont les manches sont remontées jusqu’aux avant-bras. Les veines de ses mains, posées à plat sur le bois, dessinent des routes bleutées sous la peau. Il lève les yeux. Le cliquetis du clavier s’arrête.— À l’heure, constate-t-il. Le chapitre.Pas de bonjour. Pas de formalités. Je marche jusqu’au bureau et pose les feuilles devant lui. Il ne les touche pas tout