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AlexandreDas Personal macht seine Runde. Eine Krankenschwester kommt herein, überprüft die Infusionen, fragt mich, ob ich etwas brauche. Ich schüttle den Kopf. Sie geht, murmelt ein »Guten Abend«, das wie ein nutzloser Segen schwebt. Als die Tür sich wieder schließt, spüre ich, wie die Einsamkeit dichter wird. In dieser Einsamkeit schmiede ich meine ersten Entscheidungen: Nicht die Polizei allein wird diese Suche leiten. Zu viele Schattenzonen, zu viel Warten. Aber ich sage nicht »ich werde mich rächen« wie ein impulsiver Schrei – ich sage mir »ich werde verstehen« und »ich werde beschützen«. Zwischen diesen beiden Verben liegt die ganze Distanz, die ich bereit bin zu überwinden.Ich denke an Tania. An die Kraft, die in ihren Händen lag, die mich vorhin gedrückt haben. An die Art, wie sie ohne Zögern sagte, dass sie bis zum Ende gehen würde. Sie ist nicht nur eine beruhigende Präsenz: Sie wird zu einer Stütze, einem Gewissen, das mich zurückholt, wenn die Wut mich überstürzen wollte.

AlexandreDer beißende Geruch der Desinfektionsmittel klebt an meiner Kehle. Jeder Atemzug erinnert mich an das Brennen meiner bandagierten Rippen, die Schmerzausbrüche in meinem Bein. Das fahle Licht des Krankenhauszimmers kennt weder Tag noch Nacht. Alles verschwimmt in einem fieberhaften Wachen, einem Albtraum im Wachzustand, in dem Lyra bei jedem Herzschlag verschwindet.Als die Tür aufgeht, glaube ich zuerst an eine Krankenschwester. Aber die Silhouette, die die Schwelle überschreitet, hat nichts Beruhigendes: dunkler Anzug, Mantel über dem Arm, scharfer Blick. Lieutenant Moreau.Er tritt nicht wie ein Besucher auf, sondern wie ein Richter. Sein Blick scannt den Raum, dann bleibt er auf mir haften.– Monsieur Delcourt, sagt er mit leiser, aber fester Stimme. Wir müssen sprechen.Er zieht einen Stuhl heran und setzt sich neben mein Bett. Sein schwarzer Notizblock erscheint sofort, wie eine stumme Waffe. Jede Geste ist präzise, methodisch.– Sie waren bei der Entführung anwesend. S

Lyrás MutterDie Zeit stand still, seit meine Tochter entführt worden war. Jede Stunde klang wie ein aufgeschobenes Urteil, jede Stille hallte wider wie ein Verrat. Ich lebte in diesem Haus, das zum Mausoleum geworden war, in dem jeder Raum ihre Abwesenheit schmerzlich vergegenwärtigte: ein vergessener Schal auf einem Sessel, eine Tasse in der Küche, ihr Parfüm noch in den Laken haftend.Als Lieutenant Moreau um ein Gespräch bat, wusste ich, dass er nicht gekommen war, um uns Erlösung zu bringen. Sein Gesicht verriet bereits zu viel, als er die Schwelle überschritt: angespannte Blässe, zusammengebissener Kiefer, starrer Blick geradeaus gerichtet, wie ein Arzt, der ein Urteil verkündet.Er setzte sich ins Wohnzimmer. Mein Mann, mit einer Fassade von Ruhe, verschränkte die Arme, um sein Zittern zu verbergen. Ich blieb stehen, unfähig mich zu setzen, als wäre Hinsetzen gleichbedeutend mit Aufgeben.»Sagen Sie es, Lieutenant«, sagte ich. »Sagen Sie uns alles.«Seine Stimme war zunächst ge

LyraIch weiß nicht mehr, ob es Tag oder Nacht ist. Dunkelheit und Neonlicht wechseln sich ab wie Ohrfeigen, aber ich kann nicht sagen, wie viele Stunden ich schon hier sitze. Ein Tag, zwei vielleicht? Ich weiß es nicht. Was ich aber weiß, ist, dass mein Körper schreit.Meine Kehle ist eine offene Wunde. Meine Lippen sind aufgesprungen, meine Zunge klebt an meinem Gaumen. Ich kann kaum noch meinen eigenen Speichel schlucken. Der Durst ist überall, in meinem Kopf, in meinen Adern, in jedem Zittern meiner Muskeln. Es fühlt sich an, als breite sich das Feuer in meiner Kehle bis zu meinen Schläfen aus.Ich hebe den Blick zu meinen Kerkermeistern. Zwei Silhouetten, die an der Tür lehnen, immer dieselben. Sie sprechen wenig, aber ich spüre ihre Gegenwart, schwer, bedrückend, wie zwei Wachhunde, die auf das Signal ihres Herrn warten.Meine Stimme, als sie herauskommt, ist ein heiserer Hauch:»Bitte … etwas Wasser …«Sie tauschen einen Blick, dann lachen sie. Ein Lachen, das nicht explodiert,

LyraDie Tür knallt; dieses Geräusch bringt mich wie eine Peitsche zurück in die Welt. Ich habe kaum Zeit, Luft zu holen, da fällt das Neonlicht auf Cassandre, die wie ein amüsierter Wirbelwind zurückkommt. Sie geht nicht mehr, sie bewegt sich trotzig, jeder Schritt abgemessen, jeder Blick ein Urteil.Bevor ich ein Wort sagen kann, ist sie da, ganz nah bei mir. Ihr Gesicht ist nah, ihre Augen glänzen mit einer Herausforderung, die kein Mitleid zulässt. Dann, ohne Vorwarnung, hebt sie die Hand.Die Ohrfeige knallt durch den Raum, trocken, klar. Das Geräusch hallt von den Wänden wider, gewalttätiger als jedes Wort. Mein Kopf kippt zur Seite, meine Wangen brennen. Für einen Moment verschwindet alles , der Schmerz, die Überraschung, die Scham. Die beiden Männer weichen zurück, als sei die Luft gespalten, benommen, fasziniert.»Das für deine Lügen«, sagt Cassandre mit einer Stimme, die nichts Flüsterndes hat.Sie setzt sich nicht hin. Sie mustert mich, wie man eine Beute mustert, bevor man