All Chapters of Fick Mich 2: Chapter 51 - Chapter 60

DianeMein Herz beginnt zu hämmern, ein innerer Lärm, von dem ich das Gefühl habe, dass ihn jeder hören kann. Die bloße Tatsache, dass er im selben Raum atmet, lässt jede Empfindung auf meiner Haut wiederaufleben. Das Abendessen wird zu einer exquisiten Folter. Jedes Geräusch von Besteck, jedes Wort, das ich mit meinem Vater über banale Themen wechsle die Börse, das Renovierungsprojekt des Westflügels ist eine einzige große Lüge. Ich sitze zwischen den beiden Männern meines Lebens und teile mit dem einen ein Geheimnis, das den anderen zerstören würde.Ich spüre Liams Blick auf mir, in Intervallen, schwer, aufgeladen mit einer neuen Bedeutung. Es ist nicht mehr die Überwachung eines Profis. Es ist der brennende, nachtragende Besitzanspruch eines Liebhabers, der sich hasst, einer zu sein. Ich halte den Blick auf meinen Teller gesenkt, spiele mit dem Essen, täusche leichte Müd

LiamIch schließe die Tür lautlos hinter mir. Das Zimmer ist in schwaches Licht getaucht. Sie ist auf ihrem Bett zusammengerollt, das Gesicht in die Kissen vergraben, ihr dargebotener Rücken zuckt in Intervallen. Sie hat mich nicht hereinkommen hören.Ich verharre, betrachte sie. Die Verletzlichkeit ihrer Haltung trifft mich mit voller Wucht und widerspricht gewaltsam dem Bild der provozierenden Frau, der Kriegerin, die mich ein paar Stunden zuvor herausgefordert und die Kontrolle hatte verlieren lassen. Es ist dieser Widerspruch, der endgültig etwas in mir bricht.– Diane.Ich spreche ihren Namen leise aus. Es ist keine Frage. Es ist eine Bestätigung. Eine Beanspruchung.Sie erstarrt. Dann, langsam, dreht sie sich um. Ihr Gesicht ist von Tränen verwüstet, die Augen gerötet, riesig in der Blässe ihrer Haut. Es gibt keine Maske mehr. Keine Herausforderung. Nur vollkommenes Grauen und Hingabe.

LiamIhr Körper, endlich entspannt, liegt schwer an meinem. Ihre Atmung ist langsam und regelmäßig geworden, ein warmer Hauch auf meiner Haut. Die wilde Anspannung, die sie erfüllt hatte, hat sich in den Zuckungen ihres Höhepunkts entladen, dann in dieser tiefen Hingabe. Sie schläft.Ich bleibe regungslos liegen, wach. Jede Empfindung ist verstärkt. Das Gewicht ihres Schenkels auf meinem. Die Weichheit ihres verstrubbelten Haars auf meinem Arm. Ihr Geruch und unserer, moschusartig, intensiv, der die Laken durchdringt. Mein Verstand, geschärft durch Jahre der Wachsamkeit, läuft einen Moment lang leer, ertränkt in dieser einfachen, monumentalen Feststellung: Sie ist da. Schläft. In meinem Bett. Nachdem sie mich gebeten, von mir verlangt hat, sie verschwinden zu lassen.Ich habe es getan. Mit einer Brutalität, die mich hätte beschämen sollen. Aber es ist kein Platz für Scham. Nur für die Notwendigkeit. Ihre. Meine. Sie musste sich lebendig fühlen, wieder Besitz von dem ergreifen, was man

DianeDas Frühstück ist ein Theater der Stille. Der Speisesaal, riesig und eisig trotz der Sonne, die durch die hohen Fenster fällt, hallt wider vom einzigen Klirren des Porzellans. Mein Vater sitzt bereits da, hinter der Financial Times, einer Papierbarriere, die ihn von mir trennt, von der Welt, von der Realität, die er geschaffen hat.Ich setze mich. Das Geräusch des Stuhls, der über das Parkett gezogen wird, ist ein Schuss in der Stille. Er senkt langsam seine Zeitung. Sein Blick, kalt und abschätzend, wandert von meinen Füßen zu meinem Kopf. Ich trage ein schlichtes Kleid, eine Rüstung aus Seide und Wolle. Ich fühle mich durchsichtig. Ich weiß, dass er die Augenringe sieht, die Blässe, aber vor allem spüre ich, wie sein Blick forscht, um Risse zu entdecken, die Zeichen der Nacht. Sucht er die zerbrochene Frau der Morgendämmerung oder die entschlossene Frau, die Liam gezwungen hat aufzustehen?– Diane.Eine Begrüßung, kein Guten Morgen. Seine Stimme ist flach, ohne Tonfall.– Ich

 DianeIch bin schon über ihm.Die Wut ist ein roter Schleier vor meinen Augen. Ich schleudere meinen Arm zurück, die ganze Kraft meines Körpers, meiner Demütigung, konzentriert in der Handfläche meiner Hand. Ich will ihn auslöschen. Dieses Lächeln auslöschen, diesen Kuss, diese absolute Gewissheit.Dieses Mal ist die Flugbahn kürzer, gewaltsamer. Ich bin zu nah, zu schnell.Aber er ist noch schneller.Seine Hand ist kein Blitz. Sie ist eine Mauer. Sie hebt sich, fängt mein Handgelenk Zentimeter vor seinem Gesicht ab mit einer Präzision, die fast obszön ist. Der Aufprall seines Griffs ist brutal. Ich höre fast das Knacken meiner Knochen, die sich unter seinen Fingern zusammendrücken. Der Schmerz, scharf, unmittelbar, lässt mich mehr vor Überraschung als vor Schmerz aufschreien.– Ah!Ich bin gefangen, erstarrt in dieser abgebrochenen Ges