All Chapters of Fick Mich 2: Chapter 81 - Chapter 90

 DianeDie Veränderung des Luftdrucks, der kalte Zug auf dem Dampf, noch bevor das Geräusch der Tür kommt. Meine Augen öffnen sich.Er ist da, im Rahmen. Dunkle Silhouette, die das weiße Dampffeld durchbricht. Er sagt nichts. Er sieht zu.Mein ganzer Körper erstarrt, um sich dann paradoxerweise noch mehr zu entspannen. Es ist passiert. Das Eindringen. Es war unvermeidlich. Die Flucht ins Wasser war nur eine Atempause, eine Illusion.Ich rühre mich nicht. Ich versuche nicht, mich zu bedecken. Das Wasser ist trüb, milchig vom Dampf. Es verhüllt mich, ohne mich wirklich zu verbergen. Ich halte den Kopf gegen den Rand gelegt, meine Arme lang am Körper ausgestreckt, untergetaucht. Nur meine Schultern, die obere Brust, mein Hals und mein Gesicht ragen hervor.Ich drehe einfach den Kopf zu ihm. Unsere Blicke treffen sich durch den Dunst.Die Spannung ist kein sich straffender Faden. Es

 DianeEr lehnt sich auf den Tisch, sein Gesicht näher heranrückend. Das Kerzenlicht spielt auf seinen Zügen.– Ich habe gesehen, dass Sie nicht fliehen. Ich habe gesehen, dass Sie beobachten. Ich habe eine Kälte gesehen, die nicht Gleichgültigkeit ist, sondern Kontrolle. Und ich habe im Dampf jenes Bades einen Schimmer von Trotz gesehen, den Sie noch nicht ganz zu verbergen wissen.Mein Herz beschleunigt sich. Er hat es gesehen. Natürlich hat er es gesehen. Dafür wird er bezahlt.– Das ist kein Trotz, sage ich und halte seinem Blick stand. Es ist Überleben. Das ist ein Unterschied.– Überleben ist ein Instinkt. Trotz ist eine Wahl. Sie wählen, nicht zusammenzubrechen. Mich nicht anzuflehen. Nicht die Komödie der leichten Verführung zu spielen. Das ist eine interessante Wahl. Mutig. Und vielleicht ein wenig dumm.– Warum dumm?– Weil

 DianeDas Tageslicht dringt durch meine Lider, eine graue und kalte Klinge. Ich erwache im Niemandsland eines unruhigen Schlafs, der Körper schwer, der Geist in den trüben Überresten der Nacht verklebt. Dann kehrt das Bewusstsein zurück, und mit ihm die Erinnerung. Die Glut unter der Haut. Das innere Gefängnis. Die Scham.Ich richte mich ruckartig auf, die Laken gleiten herab. Und mein Herz bleibt stehen, vertreibt mit einem Schlag jede Trägheit.Er ist da.Am Fußende des Bettes stehend, an den Türrahmen der offenen Tür gelehnt. Er trägt einen anthrazitfarbenen Anzug von perfektem Schnitt, ist gerade dabei, seine Jacke zuzuknöpfen. Ein langsamer, eleganter Verschluss. Der Stoff schmiegt sich an die Breite seiner Schultern, die Linie seiner Taille. Ich hatte die Tür nicht gehört. Ich wusste nicht, dass er schon da war. Und schon bereit.Mein Atem stockt in meiner Brust.

 DimitriIch gehe, hinterlasse die wiederhergestellte Stille, die nun angespannter ist als zuvor. Die schwere Eichentür schließt sich, isoliert von der Welt.Hier ist mein anderes Königreich. Klare Linien, übersichtliche Perspektiven, alles unter Kontrolle. Die Stadt breitet sich hinter der Scheibe aus, ein glitzerndes Baukastenspiel unter der Sonne. Doch heute ist mein Geist nicht ganz hier. Ein Teil von mir ist im Halbdunkel eines Hauses geblieben und beobachtet das Schweigen einer anderen.Elena tritt ein, Tablet in der Hand, den Schild der Effizienz vor sich.– Ich habe die Vorgänge nach Priorität geordnet. Die asiatische Tochtergesellschaft weist Abweichungen auf. Das Audit…– Legen Sie alles beiseite, was warten kann.Ihre Finger, die über den Bildschirm geflogen waren, halten einen Sekundenbruchteil inne.– Das gesamte?– Das gesamte. Ich wer

DianeDas Auto ist eine Filzkapsel, in der die Stille brummt. Die nächtliche Stadt rauscht hinter den getönten Scheiben vorbei, ein Strom anonymer Lichter, die uns einzusaugen, in ihrem unaufhörlichen Fluss aufzulösen scheinen. Ich halte mich aufrechterhalten auf dem Ledersitz, die Hände um die schwarze Satinhülle gekrallt, die auf meinen Knien liegt. Meine Nägel, lackiert in einem dunklen Rot, das an getrocknetes Blut erinnert, graben sich in den Stoff. Jede Ampel, jedes Neon, das über die Karosserie gleitet, ist wie ein zu schneller Herzschlag, ein stiller Countdown.Neben mir fährt er. Eine lässige Hand am Lenkrad, die andere auf dem Schalthebel, das Handgelenk geschmückt mit einer dezenten Uhr, deren Zifferblatt bläuliche Lichtreflexe einfängt. Sein Profil ist aus Schatten und bewegten Reflexen gemeißelt. Von ihm geht eine absolute, souveräne Gelassenheit aus, die auf mich wie eine Provokation wirkt. Er wirft einen kurzen Blick in meine Richtung, ein blasser Blitz, der meine in da