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 DianeSie rührt ihr Essen kaum an. Sie nimmt einen Schluck des dunklen Burgunders, den ich für sie gewählt habe. Ihre Finger zittern unmerklich am Glasstiel. Sie starrt in den Saal, und ich weiß, dass sie jeden Ausgang abschätzt, jedes Gesicht, das ein Verbündeter sein könnte, jedes Fenster, jede Tür. Und dass sie feststellt, dass sie eine nach der anderen hermetisch verschlossen sind, versiegelt durch das Bild, das wir projizieren.Da erhebt sich Laroche. Er hat ein wenig zu viel getrunken, sein Gesicht ist gerötet, seine Augen glänzen mit ungesunder Eindringlichkeit. Er kommt auf unseren Tisch zu, ignoriert den warnenden Blick seines Nachbarn.– Dimitri! Mein Lieber, was für eine Überraschung! Man sieht dich gar nicht mehr.Seine Stimme ist zu laut, sie zerschneidet das Flüstern im Saal. Alle Köpfe wenden sich wieder zu.– Und diese… Vision an dein

 DianeDie Fenstertür schließt sich mit einem dumpfen Klicken hinter uns und besiegelt die Außenwelt. Die klimatisierte Luft des Hauses, tot und parfümiert, schlägt mir wieder entgegen. Nach der brutalen Offenheit der Nacht wirkt sie verlogen.Er durchquert das Wohnzimmer, ohne einen Blick für mich, und geht zu dem Tisch, auf dem eine Kristallkaraffe und zwei Gläser stehen. Er füllt eines, die bernsteinfarbene Flüssigkeit glänzt im Halbdunkel. Er bietet mir keins an.– Setz dich.Das ist keine Einladung. Es ist ein leichter Befehl, eingehüllt in die Gebrauchsspur der Nacht. Ich bleibe stehen, nah am Sofa, meine Arme immer noch vor der Brust verschränkt, als könnte ich den Tumult, den er entfesselt hat, bändigen.Er setzt sich in einen tiefen Sessel, die Beine ausgestreckt, und hebt sein Glas zum schwachen Licht. Er betrachtet die Flüssigkeit, nachdenklic

DianeDie Stille, die uns umhüllt, ist nicht friedlich. Sie ist aufgeladen mit dem Echo unserer Küsse, mit dem kurzen Atem unserer Lungen, die sich schwer tun, einen normalen Rhythmus zu finden. An ihn gelehnt, spüre ich jeden Teil meines Wesens vor neuer Alarmbereitschaft vibrieren. Der Waffenstillstand ist eine Täuschung. Es ist das Auge des Zyklons.Seine Finger, die Kreise auf meinem Rücken zeichneten, halten inne. Dann werden sie eindringlicher, zeichnen nun den Weg meiner Wirbelsäule durch den feinen Satin nach. Ein unkontrollierbarer Schauder durchläuft mich.– Du zitterst, murmelte er, seine Stimme ein Schnurren an meiner Schläfe. Ist es aus Angst? Oder aus etwas anderem?Er lässt mir keine Zeit zu antworten. Seine Hand bewegt sich, langsam, absichtsvoll, um den Träger meines Kleides zurückzuziehen, den er hatte gleiten lassen. Aber anstatt ihn wieder zu richten, verweilen seine Finger an der Kurve meiner Schulter, wandern dann hinab, streifen die Oberseite meiner Brust.Ich h

 DianeDie Stille ist eine offene Wunde, eitrig vom Echo meiner eigenen Stöhnlaute. Die Luft ist schwer vom Geruch nach Sex, nach Schweiß, nach Dominanz. Sein Gewicht auf mir ist kein Anker, es ist ein Siegel. Es drückt mich ins Fell, in die Demütigung, ins Unwiderrufliche.Die Scham sickert nicht. Sie überflutet, schwarz, ätzend, steigt mir in einem Übelkeitsschwall die Kehle hoch. Ich schließe die Augen und sehe, in gewaltsamen Streifen, das Schauspiel meiner Erniedrigung: meinen offenen Mund bei den Bitten, meine Hüften, die sich für ihn hoben, den totalen Verrat meines eigenen Körpers. Das Wort "Liebe", das ich wie eine Beleidigung gegen mich selbst ausgespuckt habe, brennt noch auf meiner Zunge.Ich habe darum gebeten.Das ist kein Gedanke, es ist ein Todesurteil.Er bewegt sich, ein leichter Druck seiner Hüften, und ein erstickter Laut entfährt mir. Er zieht sich

 DianeEr neigt den Kopf. Ich glaube, er wird mich küssen. Ich erstarre, bereit für die Vergewaltigung meines Mundes. Aber er begnügt sich damit, seine Stirn gegen meine zu legen. Eine Geste von herzzerreißender Intimität. Eine Geste von Liebenden.– Ich werde dich daran erinnern, flüstert er gegen meine Lippen, sein warmer Atem vermischt sich mit dem Dampf. Jeden Tag. Jede Nacht. Bis das einzige Wort auf deinen Lippen, in deinem Kopf, in deinem Blut mein Name ist. Bis "Liebe" und "ich" für dich dasselbe sind.Das Wasser beginnt lauwarm zu werden. Es lässt nach. Das Donnern wird zu einem Flüstern, dann zu einem Tropfen.Er bleibt so, Stirn an Stirn, für eine Zeit, die keine mehr ist. Dann dreht er das Wasser ab. Die darauf folgende Stille ist brutal, feucht, schwer von allem, was gesagt wurde, von allem, was getan wurde.Er nimmt ein großes, warmes, flauschiges Handtuch und