All Chapters of Die Rache einer Erniedrigten: Chapter 11 - Chapter 20

ÉlianorAm Tag nach dem Test hat sich die Welt verändert. Sie ist nicht mehr einfach feindlich, sie ist zu einem Käfig geworden, dessen Wände sich langsam, unaufhaltsam zusammenziehen. Jede Minute unter diesem Dach ist eine Prüfung. Jeder gegenseitige Blick ist ein stummer Verhör.Ich beobachte meine Mutter, meinen Vater, Liora mit neuem Blick. Ich studiere sie wie ein gejagtes Tier seine Räuber studiert. Ich suche nach einem Zeichen von Wohlwollen, einer Geste des Trostes, einem Ort, an dem ich mich verstecken kann. Doch ich sehe nur Wände. Die glatte Wand der Gleichgültigkeit meines Vaters. Die kalte Wand der Verachtung meiner Mutter. Die scharfe Wand der Eifersucht von Liora.Sie sind nicht meine Familie. Sie sind mein Gericht. Und bald werden sie meine Henker sein.Der Gedanke dreht sich in meinem Kopf, obsessiv, erschreckend: Ich muss gehen.Aber wohin?Die Frage ist ein bodenloser Abgrund. Ich habe nirgendwohin zu gehen. Ich kenne meine Großeltern, meine Onkel, meine Tanten nich

ÉlianorDas Haus atmet. Ein schwerer, feuchter Atem, der nach abgestandener Luft und zu lange gehüteten Geheimnissen riecht. Ich bin ein Geist, der zwischen diesen Wänden gleitet, meinen Rucksack – so mager, so lächerlich – fest an die Brust gedrückt wie eine Reliquie. Er enthält die Fetzen meines früheren Lebens: ein paar Kleidungsstücke, ein Buch, dessen Seiten von Tränen befleckt sind, und das Foto des kleinen Mädchens, das ich einmal war , das noch lächelte und das hier niemand zu schützen wusste.Zwei Wochen. Vierzehn Tage, in denen ich die Rolle des Mädchens spielte, das sich fügt, das akzeptiert, das untergeht. Zwei Wochen, in denen ich spürte, wie sich mein Körper veränderte – für die anderen unmerklich, für mich radikal. Dieses Leben, das in mir pulsiert, schwach und doch beharrlich. Mein Geheimnis. Mein einziger Verbündeter. Das Einzige, das ihnen gehört und ihnen doch entgleiten wird. Jetzt ist alles für es. Nicht mehr für mich. Für es werde ich zur Diebin, zur Flüchtigen.

ÉlianorDer Zug verschluckt die Kilometer mit mechanischer, hypnotischer Regelmäßigkeit. Der Tag bricht an und färbt die Landschaft in Grau und zartes Rosa. Ich habe nicht geschlafen. Jede Faser meines Seins ist angespannt, alarmiert, als ob mein eigenes Überleben von dieser absoluten Wachsamkeit abhängt. Meine Finger haben das zerknitterte Ticket nicht losgelassen, mein Talisman, mein Beweis, dass ich es tatsächlich gewagt habe.Die vorbeiziehenden Felder sind von intensiven, von der Nachtregen gesättigten Grüntönen. Wir durchqueren Wälder, in denen das Licht kaum durchdringt, und schlafende Dörfer mit dicht beieinander stehenden Steinhäusern. Es ist ein anderes England. Ein England, das meine Existenz, meine Scham, mein Verbrechen ignoriert. Die Indifferenz der Welt ist ein Balsam auf eine Verbrennung dritten Grades. Es heilt nicht, aber es betäubt.Ich wage es nicht, zum Speisewagen zu gehen. Der Hunger quält mich, ein dumpfer, hartnäckiger Krampf, aber der Gedanke, den Blick eines

ÉlianorEine Woche!Das Wort hallt in meinem Kopf, leer und schwer wie ein Kieselstein. Eine Woche, seit die Gasse mir meine Zukunft gestohlen hat. Eine Woche, umherirrend, ein Geist unter den Lebenden von Penzance. Die Freiheit hat ihr wahres Gesicht gezeigt: es ist hohl, hungrig, von blauen Flecken übersät.Meine Schritte zeichnen immer engere Kreise in der Stadt. Ich bin zu einem Schatten geworden, der sich schleicht, den Blicken ausweichend, der Autorität und dem Mitleid in einem gleichen Anflug von Scham entfliehend. Ich suche einen Unterschlupf, eine einfache Ecke, geschützt vor Wind und Blicken. Ein tiefer Vorbau, ein vergessenes Schuppen hinter einem Geschäft, die öffentlichste Bank, weit weg vom Licht. Jede Nacht ist eine neue Niederlage. Die Kälte ist eine Klinge, die durch meine dünne Kleidung dringt, sich in meine Knochen schleicht. Ich wache mit Schmerzen auf, durchgefroren, die Glieder steif, mit nichts als dem Morgentau als Decke.Geld ist kein Problem mehr. Es gibt ein

MarthaDas Lenkrad ist kalt unter meinen Fingern. Zu kalt für Cornwall, selbst im Herbst. Oder vielleicht bin ich es, die keine Wärme mehr zu geben hat. Die Straße vor mir ist nur ein graues, verschwommenes Band, dem ich mit der präzisen Mechanik der Verzweiflung folge. Ich habe gerade meine Tochter beerdigt. Meine Chloe, die neunzehn Jahre alt war.Der Sarg war so klein. Eine Absurdität. Man sollte sein Kind nicht begraben müssen. Man sollte vorher gehen. Das war doch die Regel, oder?Ich hatte Boston verlassen, um sie zu finden. Monatelang suchte ich sie in den heruntergekommenen Gassen von Penzance, flehte, drohte, weinte. Monatelang begegnete ich ihrem leeren Blick, ihren Lügen, dem Schatten der bösen Jungs, die sie in ihrem Griff hatten. Die Drogen. Immer die Drogen. Sie war mir entglitten, immer und immer wieder. Und dann entglitt sie mir endgültig. Eine Überdosis in einem besetzten Haus, dessen Wände vor Elend troffen.Heute habe ich den letzten Teil meiner Seele der Erde überg