Todos los capítulos de Die Rache einer Erniedrigten: Capítulo 31 - Capítulo 40

ÉlianorDie Worte fließen jetzt, ein dunkler und befreiender Strom. Ich erzähle ihr von der Schule. Von den Fluren, die zum Schlagabgrund wurden, von den Lachern, die schärfer trafen als Ohrfeigen, von den Spitznamen, die in meinen Spind eingeritzt waren. Ich erzähle ihr von der ganzen Stadt, einem übelwollenden Chor, in dem jeder, vom Bäcker bis zum Bibliothekar, seinen kleinen spitzen Kommentar hatte. Ich beschreibe die öffentliche Demütigung, die alles besiegelt hat. Die grinsenden Gesichter meiner Peiniger, darunter Freunde meiner Schwester, die versammelte Menge, das schwere, mitschuldige Schweigen, das folgte. Die Schande, zähflüssig, die an mir klebte. Und diese letzte Erschöpfung, dieses Gefühl, am Ende von allem zu sein, das die Flucht nicht zu einer Wahl, sondern zu einer physiologischen Notwendigkeit machte.Ich spreche von der Straße. Von dem Hunger, der zwickt, der Kälte, die beißt, der ständigen Angst, einem treuen Schatten. Von der langsamen Verwandlung des Schmerzes in

SabrinaDie Tür des Hotelzimmers fällt mit einem dumpfen Klicken hinter mir ins Schloss, das die geschlossene Welt versiegelt und das gedämpfte Rascheln des Flurs abrupt abschneidet. Die Luft steht regungslos, aseptisch, geladen mit einem schweren Duft nach Zitronenreiniger und elektrischer Erwartung. Und ihm.Er ist da, steht nahe am Fenster mit den komplett heruntergelassenen Jalousien. Gelbes Laternenlicht dringt durch die Schlitze, zeichnet Streifen auf seinen Rücken, seine Schultern, malt Stangen aus Schatten und Licht auf sein weißes Hemd. Er dreht sich nicht um. Ich spüre seine Aufmerksamkeit wie ein physisches Gewicht auf mir. Ich lasse meinen Mantel gleiten, lasse ihn auf einen Stuhl fallen. Die Stille ist ein Druck in meinen Ohren, geschwollen von all dem, was nicht vergeben wurde, von all dem, was Erlösung fordert.— Du bist gekommen.Seine Stimme ist flach, ohne Betonung. Eine Feststellung, keine Begrüßung.— Du wusstest, dass ich kommen würde. Wir sind noch nicht fertig.

SabrinaEr nimmt es wahr. Sein Rhythmus verändert sich. Er wird weniger erratisch, tiefer, gezielter. Weniger strafend, mehr investiert. Die Hand, die wie ein eisernes Armband an meinem Handgelenk gekrallt war, lockert sich, fährt meinen Arm hinauf. Seine Finger legen sich auf meine Brust, umschließen sie. Sein Daumen, schwielig, reibt über die harte Brustwarze mit mechanischer Präzision, einem insistierenden Druck, der zugleich eine Folter und ein Versprechen ist. Ein Blitz reinen Vergnügens, schneidend, schießt in meinen Unterleib, vermischt sich mit dem residualen Schmerz, um eine neue Empfindung zu schaffen, schwindelerregend, süchtig machend.— Das ist es, murmelt er, seine Stimme nur noch ein Röcheln an meinem Mund, unsere Atem vermischt. Das ist die Frau, die ich will. Die, die vor nichts zurückweicht. Nicht einmal vor dem Abgrund. Nicht einmal davor.Ich kann nicht mehr sprechen. Ich bin verschlungen. Von der steigenden Flut der Empfindungen, von der rohen Emotion, die jeden F

SabrinaEr lässt den Satz in der Schwebe, aber die Implikation ist klar. Falls jemand anfängt, in der Vergangenheit zu graben, riskieren unsere Pläne, wie ein Kartenhaus in sich zusammenzufallen. Und Schlimmeres noch.— Ich… Daran habe ich nie gedacht, gestand ich mit schwacher Stimme. Der Unfall… das war vorher. Lange bevor ich anfing… das alles in Betracht zu ziehen. Es war eine Tatsache. Eine Tragödie. Ein Punkt.— Nichts ist jemals ein Punkt, Sabrina. Alles ist ein Komma in einem langen Satz. Und dieser Satz, das ist unser Leben. Unsere Zukunft.Er setzt sich wieder mir gegenüber, ruhiger, aber in seiner Ruhe noch bedrohlicher.— Wir müssen beschleunigen. Wir müssen die Kontrolle zurückgewinnen. Das Mädchen… wenn du dich weigerst, sie zu töten, müssen wir zumindest sicher sein, dass sie nie wieder eine Bedrohung darstellen wird. Wir müssen sie finden. Ihren Zustand überprüfen. Sicherstellen, dass sie wirklich nicht mehr schaden kann. Und ihn… den Vater… wir müssen den Zeitpunkt vo

ÉlianorVier Jahre.Die Zeit ist nicht verstrichen. Sie hat sich verfestigt, in eine neue, unzerstörbare Form gegossen. Sie ist in die Mauern dieses Hauses eingeschmolzen, in den Rhythmus der Jahreszeiten im Garten, in das Zwillingswachstum, das perfekt synchronisiert ist, von dem, was wir aufgebaut haben.Ich stehe an der Terrassentür des Büros, die nach Westen hinausgeht. Meine Hände, einst zu Fäusten der Wut oder Angst geballt, ruhen flach auf dem Eichenrahmen. Sie sind ruhig. Sie haben gelernt, zu streicheln, zu halten, zu bauen. Zwei kleine Körper gleichzeitig zu umarmen.Hinter mir herrscht in dem weitläufigen, mit Büchern tapezierten Raum eine Stille, die nichts Ererbtes an sich hat. Es ist eine gewählte, aktive Stille, erfüllt von der Gegenwart zweier Wesen, die aus demselben Atem geboren wurden und die Welt spiegelbildlich in sich aufnehmen.Ich drehe mich um.Auf dem riesigen persischen Teppich, dort, wo das Nachmittagslicht ein goldenes Rechteck zeichnet, sitzen sie nebenei