All Chapters of Der Schatten eines Wunders: Chapter 101 - Chapter 110

GabrielIch mache weiter. Löffel für Löffel. Ich achte auf Kleckse, wische einen Tropfen von ihrem Mundwinkel mit meinem Daumen, wenn einer zurückbleibt. Ich spreche nicht. Ich nähre. Es ist ein ursprünglicher, fundamentaler Akt. Ein Akt, der mehr sagt als alle Worte: Ich beschütze dich. Ich stütze dich. Du musst an nichts denken. Nicht einmal daran, die Nahrung zum Mund zu führen.Sie isst fast den ganzen Teller leer. Mehr, als ich erhofft hatte. Als sie mit einem kleinen Kopfnicken "genug" signalisiert, lege ich den Löffel hin, stelle den Teller zurück."Danke", sagt sie, ihre Stimme etwas voller.Ich nicke, selbst unfähig zu sprechen, die Emotion schnürt mir die Kehle zu. Ich nehme das Tablett, bringe es zurück in die Küche. Ich spüle das Geschirr, langsam, methodisch. Das warme Wasser an meinen Händen, der Schaum des Spülmittels. Normale Empfindungen. Erdend.Als ich zurückkomme, hat sie die Augen geschlossen. Ihr Atem geht langsamer, regelmäßiger. Sie ist etwas tiefer in die Kiss

GabrielIch lasse sie auf der Bettkante Platz nehmen. Ich knie mich vor sie hin. Ich ziehe ihre Hausschuhe aus, lege meine Lippen auf ihren Knöchel, die Innenseite ihrer Wade. Ich wandere mit langsamen Küssen, mit Streicheleinheiten der Fingerspitzen empor. Ich entdecke jeden Zentimeter ihrer Haut neu wie ein heiliges Gebiet. Ich verweile bei der Wölbung ihres Bauches. Ich lege meine Lippen dort hin, ein langer, tiefer, sprechender Kuss. Ich liebe euch, denke ich, zu ihr, zu ihnen. Ich werde euch beschützen.Sie hat die Augen geschlossen, ihr Atem ist ein wenig schneller geworden, aber es ist keine Panik. Es ist Verlangen, rein, warm. Ihre Hände legen sich auf meine Schultern, dann in mein Haar, die Finger graben sich sanft in meine Strähnen.Ich erhebe mich, geselle mich zu ihr aufs Bett. Wir legen uns nebeneinander, von Angesicht zu Angesicht. Ich setze meine Erkundung fort, meine Wiederentdeckung. Mein Mund an ihrem Halsansatz, an ihrem Schlüsselbein. Meine Hand streift ihre Brust

GabrielIch komme früher nach Hause. Das Haus ist still, durchflutet vom Nachmittagslicht. Sie ist im Garten, auf der kleinen Terrasse hinten. Sie sitzt auf dem Liegestuhl, ein offenes Buch auf ihrem Schoß, aber sie liest nicht. Sie schaut den Wolken zu, eine Hand auf ihrem Bauch. Sie trägt einen meiner alten Pullover, der ihr viel zu groß ist, die Ärmel hochgekrempelt. Sie ist so schön, dass es wehtut, ein zerreißender Schmerz, vermischt mit dem Schmutz, den ich in mir trage.Sie dreht den Kopf, sieht mich auf der Schwelle stehen. Ihr Gesicht erhellt sich mit einem offenen, reinen Lächeln. Das Lächeln einer Frau, die nichts zu verbergen hat."Du bist schon zurück? Schon genug vom Kitzel der demografischen Kurven?"Ihre Stimme ist leicht, gefärbt von jener sanften Ironie, die langsam zurückkehrt. Sie steht auf, kommt auf mich zu.Und ich sehe. Ich sehe den Schatten von etwas anderem, schnell vertrieben. Ein Aufleuchten von Besorgnis in ihrem Blick, vielleicht angesichts meines eigenen

ÉliseIch verlasse das Badezimmer. Ich gehe am Schlafzimmer vorbei. Das Bett ist ungemacht, noch imprägniert von unserem vermischten Geruch, vom Duft der letzten Nacht. Eine Welle der Übelkeit erfasst mich. Gestern waren wir vereint. Heute hat sich eine Kluft aufgetan.Ich höre ihn unten. Er geht im Wohnzimmer auf und ab. Schwere, gereizte Schritte. Er kommt nicht hoch. Er holt mich nicht. Es ist eine Schlacht, und wir sind in gegenüberliegenden Gräben.Ich gehe hinunter. Ich kann diese Trennung nicht ertragen. Nicht jetzt. Nicht nachdem ich die Einheit wieder geschmeckt habe.Er steht vor dem Wohnzimmerfenster, der Tür zugewandt, die Schultern angespannt. Eine Silhouette aus Wut und Schmerz."Gabriel."Er dreht sich nicht sofort um. Dann tut er es, langsam. Sein Gesicht ist verschlossen, eine Festung. Seine Augen, die mich letzte Nacht vor Liebe verschlangen, sind graue Steine."Ich habe dich nicht angelogen", sage ich, die Stimme ruhiger, als ich es für möglich gehalten hätte. "Ich

ÉliseDrei Monate.Drei Monate, in denen wir an diesem Faden hängen, an diesem Datum, das das Gericht festgesetzt, verschoben, bestätigt hat. Drei Monate, in denen ich im Supermarkt über die Schulter schaue, zögere, bevor ich die Tür öffne, abends dreimal den Riegel überprüfe.Drei Monate, in denen mein Bauch den ganzen Platz eingenommen hat.Ich lege beide Hände darauf, eingerichtet auf der Couch, die unsere schlimmsten Streits und unsere schönsten Versöhnungen gesehen hat. Siebenunddreißigste Woche. Bald das Ende. Bald der Anfang. Sie bewegen sich jetzt unaufhörlich, beengt, ungeduldig. Der eine drückt einen Fuß unter meine Rippen, der andere antwortet mit einem Faustschlag auf der gegenüberliegenden Seite. Ich lächle trotz des dumpfen Schmerzes, trotz der Angst, die mir seit dem Morgengrauen die Kehle zuschnürt.Heute.Der Tag bricht gerade erst an, ein graues, milchiges Licht sickert durch die Stores. Gabriel ist nicht im Bett, als ich aufwache. Ich strecke die Hand nach seiner Se