All Chapters of Der Schatten eines Wunders: Chapter 41 - Chapter 50

ÉliseDer Kaffee schmeckt nach Asche.Aber ich trinke ihn trotzdem.Nur um zu spüren, dass etwas hinuntergeht.Meine Mutter spricht leise mit meiner Großmutter. Ich verstehe die Worte nicht.Ich weiß nur, dass es wieder um »Beweise« geht, um »Wahrheit«, um das, was man »zeigen« oder »verschweigen« soll.Ich höre nicht mehr zu.Ich zwinge mich zu essen. Einen Bissen. Zwei.Das Brot ist trocken, die Marmelade zu süß.Ich kaue langsam, als könnte das den Augenblick hinauszögern, in dem ich hinausmuss.Mich dem Draußen stellen.Den Blicken.Der Arbeit.Ich wasche mich, ziehe mich an, kämmte meine Haare, so gut es geht.Der Spiegel zeigt mir noch immer dieses müde Gesicht, aber ich entdecke einen winzigen Hauch von Willenskraft darin.Ich atme tief durch.Und gehe hinaus.---Der Weg ins Büro verläuft in einem Nebel aus Bildern: die verschwommenen Passanten, der Lärm der Autos, das Summen der Welt.Ich gehe schnell.Je näher ich dem Gebäude komme, desto mehr zieht sich meine Brust zusammen

ÉliseDas Essen verlief in gedämpfter Ruhe.Meine Mutter sprach in kleinen Sätzen, wie um die Stille zu füllen.Meine Großmutter dagegen beobachtete, aufmerksam, als läse sie in mir, was ich nicht auszusprechen wagte.Ich stocherte auf meinem Teller herum, ohne wirklich zu essen. Der Geschmack wollte nicht mehr kommen.Die Worte auch nicht.Als ich aufstehe, um den Tisch abzuräumen, ertönt ein trockenes Geräusch: drei Schläge an der Tür.Meine Mutter fährt zusammen.»Zu dieser Stunde?«, murmelt sie.Ich gehe öffnen.Und bleibe wie erstarrt stehen.Dort, auf dem Treppenabsatz, im fahlen Licht des Flurs, steht mein Chef.Sein dunkler Mantel ist feucht, seine Augen glänzen vor einer Anspannung, die ich nie zuvor bei ihm gesehen habe.»Guten Abend, Élise. Entschuldige, dass ich so spät komme …«Seine Stimme ist leise, beherrscht.Ich stammle:»Ist alles in Ordnung?«»Ich möchte mit dir sprechen. Unter vier Augen, wenn möglich.«Hinter mir tritt meine Mutter näher, verunsichert.»Das ist d

ÉliseDer Vormittag dehnt sich in seltsamer Langsamkeit.Die Minuten hängen aneinander, schwer und zögernd.Die Gesichter um mich herum scheinen verschwommen, wie in einem Traum, aus dem ich nicht erwachen kann.Jedes Mal, wenn er durch den Flur geht, spüre ich, wie mein Körper sich anspannt.Selbst ohne hinzusehen, weiß ich es.Ich erkenne die Art, wie sein Schatten über die Scheiben gleitet, den Rhythmus seiner Schritte, dieses leichte Rascheln des Stoffes, wenn er sich wendet.Die Gerüchte hingegen sind in vollem Gange.Geflüster, halb ersticktes Lachen.Man spricht leise, aber nicht leise genug.Ein flüsternd ausgesprochener Name, ein schnell abgebrochenes Lachen, ein unvollendeter Satz.All das webt ein Netz um mich.Ich halte den Kopf gesenkt, konzentriere mich auf Zahlen, die keinen Sinn mehr ergeben.Aber im Inneren brennt noch alles.Die Nacht, das Meer, der Wind – alles ist zurückgekehrt.Mittags, als die anderen sich anschicken, hinauszugehen, erscheint eine Nachricht auf m

 GabrielDas Telefon vibriert.Ein trockener Ruck auf dem Schreibtisch, der das Schweigen zerreißt, in das er sich vergraben hatte.Zuerst sieht er nicht einmal auf das Display. Er hat keine Energie. Sein Geist ist noch ertrunken im Duft von Élise, in der glühenden Erinnerung an ihre Haut. Dann, aus Gewohnheit, aus beruflichem Reflex, der nicht sterben will, fallen seine Augen auf das Display.DR. MENDELSON: PRIVATIhm stockt das Blut.Er spürt, wie sich sein Brustkorb zusammenzieht, ein stechender Schmerz unter dem Brustbein. Der Name genügt, um eine versunkene Welt heraufzubeschwören: ein steriler Raum, Maschinen, ein zu grelles Licht und jenes Wort, das ein Urteil gewesen war, ein Deckel, der auf seine Zukunft geschweißt war: steril.Ein kurzer Atemzug durchfährt seine Kehle.Er nimmt ab.»Gabriel?«Die Stimme ist angespannt, schnell, erdrück

 GabrielDie Glastüren der Arztpraxis öffnen sich mit einem Hauch zu kalter Klimaanlagenluft. Der Geruch von Antiseptikum und Angst steigt mir in die Kehle.Eine Empfangsdame mit Plastiklächeln sieht zu mir auf.»Mein Herr, haben Sie einen Termin?«Ich bleibe nicht stehen. Ich gehe geradewegs auf das Büro zu, an das ich mich erinnere, am Ende des Flurs. Meine Schritte hallen auf dem Linoleum, jeder Aufprall ein Hammerschlag in die gedämpfte Stille.»Mein Herr! Sie können nicht …«Mendelsons Tür ist angelehnt. Ich stoße sie auf.Er ist da, hinter seinem Schreibtisch, blass, die Züge verzerrt. Er ist um zehn Jahre gealtert seit unserer letzten Begegnung, damals, als er mir mit neutraler Stimme mitteilte, dass ich niemals ein Kind haben würde.Seine Augen heben sich, voller einer Furcht, die ich erkenne. Es ist dieselbe, die in mir grollt.