All Chapters of La ronde du fiancé Mort : Chapter 11 - Chapter 20

ClaraIl fait un pas.Un seul.Son pied se pose sur l'eau, et l'eau ne cède pas. Elle reste dure, solide, comme une plaque de verre, comme un miroir qui aurait décidé de supporter son poids. Pas une ride, pas une ondulation, pas le moindre frémissement à la surface. Rien. Le silence. L'impossible.Mon cerveau refuse de comprendre ce que mes yeux voient.Je connais la physique. Je sais que l'eau est liquide, que rien ni personne ne peut marcher dessus, que c'est impossible, absurde, contraire à toutes les lois de l'univers. Je sais tout ça. Je l'ai appris à l'école, je l'ai vérifié mille fois dans ma vie, je l'ai accepté comme une vérité absolue, indiscutable, fondamentale.Pourtant, il marche.Il fait un deuxième pas. Puis un troisième. Il avance vers moi, lentement, sûrement, comme s'il traversait une rue, comme s'il longeait un trottoir, comme si l'eau était le sol le plus naturel du monde. Son corps se balance à peine, ses bras restent le long de son corps, son visage est tourné ve

 J'ouvre les yeux.Il est toujours là. Toujours près. Toujours à me regarder avec cette intensité qui me brûle et me guérit en même temps.— Essaie maintenant, murmure-t-il. Doucement. Un mot. Juste un mot. Le plus simple. Le plus facile. Mon nom, peut-être.J'ouvre la bouche. Je prends une inspiration. Je pousse doucement, très doucement, comme on pousse un bateau à l'eau, comme on lance un oiseau dans le ciel.— Gabriel, je souffle.Le son sort. Faible, rauque, étranglé, brisé, mais il sort. Un vrai son. Une vraie parole. Ma voix.Il sourit. Un vrai sourire, cette fois, qui éclaire tout son visage, qui le rend presque vivant, presque humain, presque réel.— Voilà, dit-il. Tu vois ? Ça revient. Tu n'as rien perdu. Ta voix est toujours là.— J'ai eu peur, je dis. Ma voix

 Il me regarde encore. Et dans ses yeux, je vois quelque chose changer. La tristesse s'éloigne, l'espoir revient. Une petite flamme s'allume, timide, fragile, mais bien réelle.— Pour la première fois depuis 1898, murmure-t-il, quelqu'un me regarde vraiment.— Oui, je dis. Moi.Il sourit. Un sourire doux, lumineux, qui éclaire tout son visage.— Merci, Clara.Je ne réponds pas. Je me contente de le regarder, de plonger dans ses yeux, de boire tout ce qu'ils contiennent. Cent vingt-six ans de solitude. Cent vingt-six ans d'attente. Cent vingt-six ans d'espoir.Et maintenant, moi.Moi, qui le vois.Moi, qui l'aime. Gabriel— Tu me vois ?Ma voix sort rauque, cassée, comme rouillée par cent vingt-six ans d'eau et de silence. C'est une voix que je n'ai pas utilisée depuis si longtemps que j'avais oubli&eac

ClaraLa lune est haute maintenant, si haute qu'elle semble un œil unique ouvert sur nous, un œil froid et distant qui observe notre scène minuscule depuis les confins du ciel, et sa lumière argentée inonde la berge d'une clarté presque irréelle, découpe les arbres en silhouettes nettes, tranchantes, comme découpées au couteau, transforme chaque brin d'herbe en une épée minuscule, chaque caillou en un fragment de métal précieux, chaque ride de l'eau en un serpent de lumière. C'est une lumière qui devrait projeter des ombres, qui devrait allonger nos silhouettes sur le sol comme des doigts noirs tendus vers l'infini, qui devrait nous donner une présence, une réalité, une ancre dans ce monde de matière et de chair.Je baisse les yeux.Je vois mon ombre. Elle s'étire derrière moi, longue, déformée, grotesque presque, ses contours flous qui dansent légèrement quand le vent fait bouger mes cheveux, ses proportions absurdes qui font de mes jambes des échasses et de mon torse une montagne, m

Nous restons là, main dans la main, sous la lune qui éclaire tout, qui voit tout, qui sait tout, mon ombre derrière moi, longue et noire, ferme et réelle, ancrée dans le sol comme un arbre, et la sienne, absente du monde, absente de la lumière, mais présente ailleurs, présente en moi, présente dans mon cœur, présente dans cet amour qui ne connaît ni la mort, ni le temps, ni l'impossible.Gabriel— Tu veux savoir ? demande Clara, et dans sa voix il y a cette douceur, cette hésitation, cette pudeur de ceux qui savent qu'ils vont toucher à quelque chose de sacré, de fragile, de profondément enfoui, cette crainte de rouvrir des plaies qui ont mis des siècles à se refermer, de réveiller des douleurs qui ont fini par s'engourdir, de faire couler à nouveau des larmes qui se sont taries depuis si longtemps qu'on les croyait disparues &