À son nom, à ce nom que je n'ai pas prononcé depuis cent vingt-six ans, à ce nom qui a été le dernier mot de mes lèvres de vivant, mon cœur se serre, se contracte, se brise, et c'est étrange, après tant d'années, de sentir encore ça, cette douleur, cette nostalgie, ce regret, ce poids qui ne s'allège jamais, qui ne disparaît jamais, qui reste là, au fond de moi, comme une pierre, comme une racine, comme une promesse non tenue.— Élodie, je continue, et sa voix est un peu brisée, un peu tremblante, un peu humaine, elle était la fille du boulanger, elle venait tous les jours au moulin, avec son père, pour chercher la farine, elle entrait dans la cour avec ses cheveux blonds qui brillaient au soleil, ses yeux bleus qui reflétaient le ciel, son rire, ce rire qui faisait tourner les meules plus vite, qui faisait battre mon cœur plus fort, qui faisait que chaque journée était plus belle que la précédente. Elle avait douze ans quand je l'ai vue pour la première fois, moi j'en avais quatorze,
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