All Chapters of Fick-Mich 3: Chapter 181 - Chapter 190

MAËVADer Tag ist ohne Laut angebrochen.Ein fahler Schimmer gleitet durch die Vorhänge, legt sich auf die zerknitterten Laken, auf die laue Haut, auf die noch schlafenden Schatten.Ich weiß nicht, wann die Nacht geendet hat.Ich weiß nur, dass sie mich anders zurückgelassen hat, leichter, beinahe ganz.Das Schweigen ist sanft an diesem Morgen.Nicht das Schweigen von früher, jenes, das erdrückte und richtete, sondern ein bewohntes Schweigen.Éliazʼ Atem streift meinen Nacken, regelmäßig, friedlich.Er schläft noch, die Hand auf meine Hüfte gelegt, als fürchte er, ich könnte im Morgengrauen verblassen.Langsam wende ich den Kopf.Sein Gesicht ist ruhig, fast kindlich.Auf seinen Lippen liegt ein leichtes Lächeln, jenes derer, die endlich ein wenig Frieden gefunden haben.Ich betrachte ihn lange, ohne mich zu bewegen, nur um diesen Augenblick einzuprägen: das Licht, sein Atem, das Gefühl, einfach da zu sein.Dann öffnen sich seine Augen, klar, noch schlafverhangen.Er sieht mich an, un

ÉLIAZDas Fest ist erloschen wie eine Glut, die man nicht auszublasen wagt.Das Lachen ist zwischen die Bäume entflohen, die Musiker haben ihre Instrumente an den Stühlen schlafen lassen, und der Rasen bewahrt den Abdruck der Schritte, der Tänze, der Umarmungen.Der ganze Garten scheint in einem letzten Herzschlag erstarrt zu sein.Einen Augenblick bleibe ich allein, inmitten der flackernden Lichter.Ein Glas in der Hand, den Kragen geöffnet, die Schultern schwer von einer seltsamen Müdigkeit, nicht jener des Körpers, sondern jener der Gefühle, die man nicht mehr zu bändigen weiß.Alles ist ruhig, und doch brennt alles noch unter der Oberfläche.Maëva kommt barfuß näher.Ihre Schritte gleiten über die kalten Fliesen der Terrasse, ihr Kleid streichelt den Boden wie eine klare Welle.Die Girlanden über ihr werfen goldene Splitter in ihr Haar.Sie bleibt stehen, bückt sich, hebt ein Rosenblatt auf, zerbrechliches Überbleibsel eines schon vergangenen Augenblicks, und lässt es zwischen ihr

MAËVAEin Jahr.Und doch habe ich manchmal das Gefühl, alles sei erst von gestern.Der Wind an diesem Morgen ist sanft, beladen mit dem Geruch von Erde und frisch geschnittenen Blumen. Das Haus summt vor Stimmen, vor Lachen, vor Vorbereitungen. Die weißen Tischdecken flattern auf den Tischen im Garten, die Bänder schlingen sich um die Stühle, und die noch tief stehende Sonne erhellt die Gläser wie Goldsplitter.In der Wiege schläft unser Sohn, friedlich.Kaum drei Monate alt und schon so viel Gegenwart.Seine kleine Faust öffnet sich, schließt sich im Leeren. Seine Lider zittern, als träumte er.Ich beuge mich hinab, streife seine Wange.„Mein kleiner Raphaël …“Es laut auszusprechen, verwirrt mich noch immer.Dieser Vorname trägt so viele Geschichten in sich, so viele Schweigen.Éliaz hat ihn eines Winterabends vorgeschlagen, ohne mich auch nur anzusehen.„Nennen wir ihn wie ihn“, hatte er gesagt.Und ich hatte verstanden, dass es keine Huldigung war, sondern ein Frieden, den er besi

ÉLIAZIch habe sie vorhin gesehen.Nicht lange. Nur einen Augenblick, durch das Fenster.Er, stehend, im Türrahmen, sie, nah am Spülbecken.Ihre Silhouetten zeichneten sich im warmen Licht der Küche ab.Ich habe nichts gehört.Aber manchmal sagt das Schweigen mehr als die Worte.Ich bin nicht eifersüchtig.Ich bin … klar.Ich weiß, woher sie kommt, woher ich komme.Ich weiß auch, dass Liebe sich nicht an der Abwesenheit der Vergangenheit misst, sondern an der Kraft, die man aufbringt, sie zu überwinden.Also gehe ich hinauf, betrete das Zimmer.Der Kleine schläft. Maëva zögert nicht, zu mir zu kommen.Ihre Augen sind gerötet, ihr Atem langsam.Ich sage nichts.Ich lege nur eine Hand auf ihre Wange, eine andere auf ihren Bauch.„Wir werden es schaffen“, murmle ich.Sie nickt, ohne ein Wort.Und im Schweigen weiß ich, dass sie all das hört, was ich nicht sage.RAPHAËLDie Nacht ist längst hereingebrochen.Ich finde keinen Schlaf.Ich setze mich ans Fenster des Gästezimmers. Draußen hat

MAËVAEin Stöhnen entweicht meinen Lippen, wild und rau. Raphaël verschluckt es, sein Kuss wird tiefer, drängender. Ich bin bereits nackt, dargeboten auf dem Teppich, und das Gefühl des rauen Stoffs seiner Jeans auf meiner entblößten Haut schafft einen brennenden Kontrast. Er ist noch angezogen, die Rauheit des Denims reibt an meinen Schenkeln, die Baumwolle seines Hemdes streift meine Brüste, wenn seine Brust sich gegen meine presst. Diese Asymmetrie erregt mich auf unerwartete Weise, verletzlich und mächtig zugleich.Seine Hände, breit und warm, durchstreifen meinen Körper mit einer zur Verzweiflung treibenden Langsamkeit. Er kniet sich zwischen meine Beine, und seine Augen, von einem vom Begehren verdunkelten Blau, verschlingen jeden Zentimeter meiner entblößten Haut. Der tanzende Schein des Feuers zeichnet wandernde Schatten auf sein angespanntes Gesicht.„Ich will dich kosten, Maëva.“Er eilt nicht. Seine Finger beginnen an meinen Knöcheln, steigen meine Waden hinauf mit exquisit