All Chapters of Le prix du miracle : Chapter 31 - Chapter 40

 Silvia, je la connais déjà. Silvia, je l'aime presque. C'est dangereux, d'aimer quelqu'un ici. Mais je n'ai pas le choix. Elle est la seule à me parler comme à une personne, la seule à me toucher comme si j'étais en verre, la seule à me regarder sans voir un outil, une arme, un miracle.Elle vient chaque soir. Elle apporte le dîner, s'assoit sur le lit, me regarde manger. Parfois, elle mange avec moi. On partage le pain, le fromage, les fruits. On boit du thé ensemble, des tasses trop chaudes qu'on tient à deux mains pour ne pas se brûler.Elle parle de sa fille. Toujours de sa fille. Lucia. Dix ans, des taches de rousseur, des nattes dans les cheveux. Elle lui apprend le tricot, la cuisine, les chansons de son enfance. Elle lui raconte des histoires le soir, des histoires de princesses et de dragons, de fées et de sorcières. Elle lui parle de moi, parfois.&md

 Il recule. Pas beaucoup, juste un pas. Mais c'est la première fois qu'il recule devant moi.— Vous croyez que je ne comprends pas ? Que je ne vois pas ce que vous faites ? Vous entrez dans cette chambre chaque matin, vous me regardez guérir, vous me tenez la main quand je dors, vous croyez que ça efface tout ?— Je ne cherche pas à effacer.— SI ! Vous voulez que j'oublie ce que vous avez fait ! Vous voulez que je vous voie comme un père désespéré, pas comme un criminel ! Vous voulez que j'aie pitié de vous, que je vous aime peut-être, pour que je reste ici de mon plein gré !Il est livide. Ses mains tremblent, ses lèvres tremblent, tout son corps tremble.— Tu crois que je fais ça pour toi ? Pour te manipuler ?— Je ne sais pas ce que vous faites. Je ne sais plus. Mais je sais une chose. Vous avez peur. Vous

 Il est à genoux.Salvatore Romano. Le chef de la pègre. L'homme qui fait trembler toute la ville. L'homme qui peut tuer d'un geste, d'un regard, d'un mot. L'homme qui a construit un empire sur le sang et la peur, qui a marché sur des cadavres pour arriver là où il est, qui n'a jamais fléchi, jamais plié, jamais cédé. Il est à genoux au milieu de ma chambre, au milieu des débris des chaises qu'il a brisées une heure plus tôt, au milieu de ce qu'il reste de sa colère, de sa violence, de son pouvoir.Ses mains sont à plat sur le parquet. Ses doigts sont écartés, ses jointures blanches, ses ongles qui griffent le bois comme s'il voulait s'agripper à quelque chose, à n'importe quoi, pour ne pas tomber plus bas. Sa tête est baissée, ses cheveux tombent sur son front, ses épaules sont secouées par quelque

 Ma voix est calme. Plus calme que je ne pensais. Plus calme que je ne devrais. Elle est calme comme l'eau dormante, comme la surface d'un lac qui cache des profondeurs insondables.— Ce que vous avez fait. Ce que vous continuez de faire. Ce que vous avez fait de moi, de ma vie, de tout ce que j'étais. Je ne vous pardonne pas.— Je sais.— Je ne vous pardonnerai jamais.— Je sais.Sa voix est faible, éteinte, résignée. Il ne cherche pas à se défendre. Il ne cherche pas à justifier. Il accepte. Il encaisse. Comme il a encaissé toutes les vies qu'il a prises, toutes les douleurs qu'il a infligées. Mais cette fois, c'est différent. Cette fois, ce n'est pas un ennemi qui parle. Ce n'est pas un rival, un concurrent, un homme qui veut lui prendre ce qu'il a. C'est moi.— Mais je comprends.Il lève les yeux. Il y a de la su

 ÈveIl revient le lendemain matin.Je l'entends dans le couloir avant même qu'il ne frappe. Ses pas sont différents aujourd'hui. Plus lents. Plus mesurés. Pas ceux de l'homme qui a passé la nuit à genoux, la tête sur mes genoux, les mains en sang. Ceux-là, je les reconnaîtrais entre tous, ils sont gravés dans ma mémoire, dans ma peau, dans quelque chose que je n'ose pas encore nommer. Non, ceux d'aujourd'hui sont ceux d'un homme qui a décidé quelque chose, qui s'est levé, qui a remis son armure, qui a enfoui ses larmes sous une couche de volonté et de silence.Il frappe. Trois coups. Secs. Réguliers. Comme s'il n'avait jamais fait autre chose que frapper avant d'entrer. Comme si hier soir n'avait jamais existé. Comme si je n'avais jamais senti ses cheveux sous mes doigts, ses larmes sur mes genoux, son souffle contre ma peau.&