All Chapters of Le prix du miracle : Chapter 51 - Chapter 60

 ÈveLa chambre est grande, plus grande que je l'imaginais.Des fenêtres sur tout un mur, une vue sur un jardin intérieur, des arbres, un peu de verdure. Des murs peints en jaune pâle, comme du beurre, comme du soleil, comme une tentative désespérée de faire oublier où on se trouve. Des peluches sur une étagère, des livres, des crayons de couleur, une télévision accrochée au mur, éteinte.Et au milieu, le lit.Un lit d'hôpital, blanc, avec des barreaux sur les côtés, des tuyaux, des perfusions, des machines qui clignotent, qui bipent, qui surveillent. Des écrans. Des chiffres. Des courbes. Des alarmes qui ne sonnent pas, qui attendent, qui veillent.Et dans le lit, une petite fille.Isabella.Elle est plus petite que sur la photo. Plus petite que je l'imaginais. Les années d'hôpital l'ont

 Parfois, je lève les yeux vers Salvatore. Il est toujours près de la fenêtre. Il a tiré une chaise, il s'est assis. Il nous regarde. Il ne dit rien. Il ne veut pas interrompre. Son visage est calme, mais ses yeux brillent. Il voit sa fille heureuse. Il voit quelqu'un qui la regarde vraiment, qui la voit, qui l'aime. Il voit quelque chose qu'il n'avait pas vu depuis longtemps. De l'espoir.L'après-midi passe. Le soleil baisse derrière les arbres. La lumière devient dorée, puis orangée, puis rouge. Les ombres s'allongent sur le sol, sur les murs, sur le visage d'Isabella.Une infirmière entre pour prendre les constantes. Elle nous regarde, elle sourit à Isabella, elle nous ignore poliment. Elle fait son travail, vite, efficacement, sans un mot de trop. Elle sait qui est Salvatore. Elle sait qu'il ne faut pas poser de questions.· Je dois y aller, je dis à Isabel

Silvia repose la photo sur la table de nuit. Elle prend mes mains. Ses mains sont chaudes, calleuses, des mains qui ont travaillé, qui ont lavé, qui ont aimé. Elle les serre doucement.· Tu sais ce que ça veut dire, sauver Isabella ? demande-t-elle. · Je vais mourir. · Pas forcément. · Si. Je le sens. C'est trop gros. Trop grave. Trop profond. Mon don va prendre tout ce que j'ai. Il ne me laissera rien. · Alors pourquoi tu veux le faire ?La question me frappe. Pourquoi ? Pourquoi est-ce que je veux sauver Isabella, même si je sais que ça va me tuer ? Pourquoi est-ce que je suis prête à donner ma vie pour une enfant que je connais à peine ? Pourquoi est-ce que je ne peux pas juste dire non, partir, oublier ?· Parce que je l'ai vue, je dis. Parce que je l'ai regardée dans les yeux. Parce qu'elle m'a souri. Parce qu'elle m'a appelée Tata Ève. Parce qu'elle m'a fait confiance. Parce qu'elle m'a offert son dessin, son rire, sa lumière. · C'

 Je reprends le livre. Je tourne les pages. Je cherche. Je veux comprendre. Je veux savoir comment ça marche. Pourquoi certaines personnes ont ce don et d'autres non. Pourquoi ça prend notre vie quand on l'utilise. Pourquoi ça nous vide, nous épuise, nous tue.Les réponses sont là, éparpillées dans les livres, dans les témoignages, dans les histoires. Le don n'est pas infini. C'est une ressource limitée, comme l'eau dans un puits. Chaque guérison en pompe un peu. Et plus la maladie est grave, plus le puits se vide. Quand il est vide, on meurt. Ou on devient incapable de guérir. On devient normal. On devient comme tout le monde.Mais certains ont trouvé un moyen. Une technique. Une façon de guérir sans se vider. En puisant ailleurs. En utilisant autre chose que sa propre vie. L'énergie de la terre. La force des arbres. La lumière du soleil.

 Parfois, nos regards se croisent. Il hoche la tête. Un tout petit mouvement, à peine perceptible. Un signe. Un encouragement. Une prière.· Quand tu seras guérie, je dis à Isabella, qu'est-ce que tu voudras faire ?· Plein de choses.· Par exemple ?· Aller au parc. Avec toi et Papà. On ira au parc toutes les trois.· Au parc ?· Oui. Il y a un grand parc près de chez moi. Avec des balançoires, un toboggan, des arbres, de l'herbe. Et des pissenlits. Beaucoup de pissenlits. On pourra en cueillir. On pourra souffler sur les graines. On pourra faire des vœux.· Quel genre de vœux ?· Je ne sais pas. Des vœux de bonheur. Des vœux de santé. Des vœux pour qu'on soit toujours ensemble.· Toujours ensemble ?· Oui. Toi, moi, Papà. Une famille.Le mot "f