Le prix du miracle 의 모든 챕터: 챕터 21 - 챕터 30

 Je le regarde, cherchant le mensonge. Il n'y en a pas. Juste cette vérité nue, posée là entre nous comme un cadavre qu'on n'aurait pas encore enterré.— Des concurrents. Des fédéraux. Des gens à qui je faisais peur. Ils ont mis des caméras partout chez moi, pendant des mois. Je ne pouvais plus dormir sans me demander qui me regardait. Je ne pouvais plus être moi-même, plus jamais.— Ça ne vous donne pas le droit.— Je sais. Rien ne me donne le droit. Mais j'ai passé l'âge de demander la permission. J'ai passé l'âge de jouer selon les règles des autres.Il se tourne, fait deux pas vers la fenêtre. Le jour se lève à peine, une lumière grise qui dessine son ombre sur le mur. Il est immense, cette ombre. Elle couvre presque toute la pièce.— Je vais vous dire quelque c

 SalvatoreJe marche dans le couloir, et j'ai envie de courir. De crier. De pleurer. Elle a dit oui. Elle a dit qu'elle essaierait. Ma fille va vivre. Pour la première fois depuis des semaines, depuis le diagnostic, depuis cette putain de phrase "il n'y a plus rien à faire", pour la première fois, j'ai de l'espoir.Dans l'escalier, je croise Vito. Il me regarde, et il doit voir quelque chose sur mon visage, parce que ses sourcils se lèvent.— Patron ?— Elle accepte d'essayer. On commence aujourd'hui. Je veux des animaux blessés, des médecins, des livres, tout ce qu'elle demande. Et je veux qu'on enlève les caméras de sa chambre.Il hoche la tête. Il ne montre rien, Vito, mais je le connais depuis vingt ans. Je vois le soulagement dans ses yeux, dans la façon dont ses épaules se détendent imperceptiblement.— Je m'en occupe.

 Je regarde les cages. Le lapin est recroquevillé dans un coin, sa patte arrière pend bizarrement, tordue. Il tremble de peur. Le chien est un bâtard, jaune et blanc, du sang sur le flanc, une blessure profonde. Il geint doucement, un son déchirant. Les oiseaux, deux moineaux, sont dans une petite cage, l'un d'eux ne bouge presque plus, l'autre essaie de voler mais retombe.— Vous voulez que je fasse quoi ? Que je devienne votre numéro de cirque ? Que je guérisse des animaux pour votre divertissement ?Il s'accroupit près des cages. Il regarde les animaux avec une expression que je ne lui connais pas. De la douleur, peut-être. De la compassion. Je ne sais pas. Je ne sais plus quoi penser de lui.— Je veux que tu apprennes. Que tu comprennes comment ça marche. Que tu te prépares. Pour Isabella.— Je ne suis pas votre cobaye.— Non. Tu es ma seule

ÈveLa lumière entre par la fenêtre. Elle est douce, orangée, celle du début d'après-midi, pas celle du matin. J'ai dormi longtemps. Trop longtemps. Ma tête est lourde, mes membres engourdis, ma bouche pâteuse. Il y a une aiguille dans mon bras, un tube transparent qui relie ma main à une poche suspendue au-dessus de moi. Une perfusion. On m'a posé une perfusion.Je reste immobile un long moment, à écouter le silence. Pas le silence complet, non. Il y a des bruits, dehors, des oiseaux, le vent dans les arbres, un moteur au loin. Mais dans la chambre, c'est calme. Trop calme. Comme si quelqu'un retenait sa respiration.Je tourne la tête. Silvia est là.Assise sur la chaise près de la fenêtre, elle tricote. Ses aiguilles cliquettent doucement, un bruit régulier, apaisant. Elle ne m'a pas vue bouger. Elle est concentrée sur son ouvrage, un petit pull, couleur pêche, avec des manches trop longues. Pour un enfant, peut-être. Pour sa fille, ou sa nièce, je ne sais pas.Je la regarde un mome

 ÈveJe les connais maintenant. Je connais leurs visages, leurs noms, leurs silences. Je connais la façon dont ils marchent dans le couloir, dont ils respirent devant ma porte, dont ils évitent mon regard quand ils me croisent dans le jardin. Je les connais presque mieux que je ne connaissais mes amis, avant. Avant.Marco.Il est le premier que j'ai vu, cette nuit-là, quand ils m'ont sortie de la voiture. Grand, massif, le visage fermé. Il ne parlait pas. Il ne parle toujours pas. Ses mains sont énormes, des mains de boxeur, des mains qui ont dû frapper. Pourtant, il ne m'a jamais touchée.Il est toujours là, Marco. Posté devant ma porte, la nuit. Je l'entends respirer, parfois. Un souffle lent, régulier, comme une horloge. Il ne dort jamais, je crois. Ou alors il dort debout, les yeux ouverts, prêt à tout.Un jour, je lui ai demandé s'il av