Le prix du miracle 의 모든 챕터: 챕터 41 - 챕터 50

 Elle porte une robe rouge, courte, avec des fleurs blanches dessinées, des petites marguerites qui dansent sur le tissu quand elle court. Ses mains sont pleines de pissenlits. Des dizaines de pissenlits, des tiges vertes et des têtes jaunes, qu'elle tient contre elle comme un trésor, comme si elle avait trouvé quelque chose de plus précieux que l'or. Ses genoux sont écorchés, deux marques rouges sur sa peau pâle, des cicatrices de courses, de chutes, de vie. Elle est tombée en courant, elle s'est relevée, elle a continué. Parce que c'est ça, être une enfant. On tombe, on se relève, on court encore.Derrière elle, un jardin. Un arbre immense, un chêne ou un marronnier, ses branches qui font de l'ombre. Une balançoire en bois, une corde et un pneu, que quelqu'un a fabriquée pour elle. Une maison blanche, avec des volets verts, une cheminé

 Je reste seule avec la photo. Je la regarde longtemps. Cette petite fille blonde, ces mains pleines de pissenlits, ce sourire qui ne demande rien, qui ne sait pas qu'elle est en train de mourir.Et si je pouvais vraiment l'aider ?La question arrive sans que je l'aie cherchée. Elle est là, au fond de moi, fragile comme une graine qui germe dans la terre gelée, comme une lumière qui s'allume dans le noir, comme quelque chose qui veut vivre malgré tout, qui pousse, qui grandit, qui ne peut plus être ignoré.Et si je pouvais vraiment l'aider ? Si mon don, cette malédiction qui me tue à petit feu, pouvait servir à quelque chose ? Si je pouvais rendre ce sourire à cette enfant, lui rendre ses pissenlits, ses genoux écorchés, ses courses dans le jardin ? Si je pouvais faire que bientôt, pour elle, ce ne soit plus un mensonge ?Je pose la photo sur la ta

 Ma vie ne m'a jamais appartenu. Elle appartient à cette lumière qui est en moi. À ce don que je n'ai pas choisi. À ces vies que je peux sauver. À ces mains qui guérissent ce qu'elles touchent, qui donnent ce qu'elles ont, qui se vident pour que d'autres soient pleins.Elle appartient à cette petite fille blonde, aux mains pleines de pissenlits, qui attend son miracle. Qui attend que bientôt arrive. Qui attend que son père ait raison. Qui attend que quelqu'un vienne lui dire que tout va bien, que la lumière revient toujours, que le soleil se lève toujours, que les pissenlits poussent toujours.Je pose mon front contre la vitre. Le verre est froid, il me fait du bien. J'ai chaud. J'ai toujours chaud, depuis que j'utilise mon don. Comme si quelque chose brûlait en moi. Quelque chose qui ne s'éteindra jamais. Quelque chose qui me consume peu à peu. Quelque chose qu

Je ferme les yeux. Mentir à une enfant. Mentir à une petite fille qui croit encore, qui espère encore, qui a confiance. Mentir à Isabella, avec ses yeux pleins de lumière, ses mains pleines de pissenlits, son sourire qui ne demande rien. Est-ce que j'ai le droit ? Est-ce que j'ai le droit de lui mentir, même pour la sauver ?· Je ne veux pas lui mentir, je dis tout bas.· Je sais. Moi non plus. Mais si tu lui dis la vérité, elle aura peur. Et si elle a peur, ça ne marchera peut-être pas. Tu l'as dit toi-même. Ton don, ça dépend des émotions. De la confiance. De quelque chose que tu ne maîtrises pas.Il a raison. Je déteste qu'il ait raison, mais il a raison. Si Isabella a peur, si elle ne me fait pas confiance, si elle ne se laisse pas toucher, si elle ne se laisse pas aimer, mon don ne fonctionnera pas. Je ne pourrai pas la guérir. Elle restera dans son lit, à attendre que bientôt arrive, à attendre que son père ait raison, à attendre que la mort vienne la chercher.· Je veux la voir

 Elle reprend le peigne. Elle continue à coiffer mes cheveux. Ses doigts glissent sur ma nuque, sur mes tempes, sur mon front. C'est doux. C'est apaisant. C'est comme si elle me préparait pour quelque chose de sacré, de rituel, d'important.· Elle va t'aimer, dit Silvia. Isabella. Elle aime tout le monde. Elle ne fait pas de différence. Elle ne sait pas ce qu'est la méchanceté, la cruauté, la haine. Elle n'a jamais appris. Même à l'hôpital, même avec tout ce qu'elle endure, elle sourit. Elle remercie les infirmières. Elle dit merci à Dieu, le soir, pour une journée de plus. Elle est pleine de lumière. Comme toi.· Je ne suis pas pleine de lumière, je murmure. Je suis vide. Je n'ai rien à donner.· Tu te trompes. Tu as tout à donner. Tu as juste peur. Mais c'est normal. Avoir peur, ce n'est pas être faible.