Tous les chapitres de : Chapitre 11 - Chapitre 20

SalvatoreJe suis dans ma salle de sécurité, au sous-sol de l'entrepôt. Un écran mural, douze caméras qui balayent les moindres recoins de la villa où je retiens Ève. Je regarde les images en boucle depuis deux heures, depuis que Vito m'a appelé.-Patron, faut que vous voyiez ça.Sa voix au téléphone était étrange. Pas de la peur, non. Quelque chose d'autre. De l'émerveillement, peut-être. Ou de l'effroi.Je fais défiler la séquence encore une fois. L'oiseau. Un merle, je crois. Il est entré par la fenêtre entrouverte de la chambre d'Ève. Il vole en panique, heurte les murs, tombe sur le sol. Il est blessé, une aile qui pend, du sang sur le carrelage.Ève est assise sur le lit. Elle lit un livre, ou fait semblant. Depuis quatre jours qu'elle est là, elle ne parle presque pas. Elle mange à peine. Elle regarde par la fenêtre des heures durant. Mes hommes me disent qu'elle pleure la nuit, en silence, pour que personne n'entende.L'oiseau tombe près de ses pieds. Elle pose son livre. Elle

 SalvatoreLe lendemain matin, je suis de marbre.Debout devant le miroir de ma salle de bains, je regarde l'homme que je suis devenu. Les yeux rouges, les traits tirés, la barbe de trois jours. Une épave. Une putain d'épave.Je passe ma main sur mon visage. Je me souviens de la nuit dernière. De mes larmes. De mes supplications. De ma faiblesse étalée devant une inconnue.La honte me brûle l'estomac comme de l'acide.Je prends une douche glacée. Je me rase soigneusement. Je m'habille en noir, comme toujours. Costume sur mesure, chemise blanche, pas de cravate. Mes chaussures cirées par Marco ce matin, avant même que je me lève.Je regarde l'homme dans le miroir. Plus rien ne paraît. Plus rien ne se voit.C'est ça, mon talent. Effacer les traces. Recomposer le personnage. Rendre l'armure étincelante alors qu'elle est pleine de f

 SalvatoreLe réveil sonne à six heures. Je ne dors pas. Je n'ai pas dormi. Je suis allongé sur mon lit, tout habillé, les yeux ouverts sur le plafond blanc. Les images de la nuit dernière tournent en boucle dans ma tête. Mes larmes. Mes supplications. Ma faiblesse étalée devant une étrangère.Je me lève. Je vais dans la salle de bains. Je regarde l'homme dans le miroir. Des cernes violets sous les yeux. La barpe de deux jours. Les traits tirés. Une épave.— T'es qu'un putain de faible, je murmure à mon reflet.L'eau glacée me fouette le visage. Je me rase soigneusement, coup après coup, la lame qui racle ma peau jusqu'au sang par endroits. La douleur est bonne. Elle me rappelle qui je suis. Ce que je suis.Costume noir. Chemise blanche. Pas de cravate. Chaussures cirées. L'armure est en place. Plus rien ne para&i

 Je reste seul dans l'entrepôt. L'odeur du fleuve, de la rouille, de l'huile. La même odeur que la nuit où j'ai tué Carlo. La même odeur que toutes ces nuits.Je sors mon Glock. Je le regarde. Il a tué tant d'hommes. Il a pris tant de vies. Et il est impuissant contre la maladie. Contre la mort qui emporte ma fille.— À quoi ça sert ? je murmure. À quoi ça sert d'être le roi si je peux pas protéger ma princesse ?Personne ne répond. Bien sûr.Je range l'arme. Je sors. La nuit est froide. Les étoiles sont là, indifférentes. Je rentre chez moi. Je m'assieds dans le fauteuil près du lit vide d'Isabella. Et j'attends le jour.Sept jours. Il reste sept jours pour la convaincre. Pour la forcer, s'il le faut. Pour sauver ma fille.Sept jours. ÈveJe suis dans ma chambre. La m&

ÈveLa porte s'ouvre sans prévenir. C'est toujours comme ça ici. Jamais un frappement, jamais une annonce. Ils entrent comme chez eux, parce que je suis chez eux, parce que je suis leur chose. Huit jours que je suis là, et j'ai appris à reconnaître le bruit de leurs pas dans le couloir. Ceux de Marco sont lourds, réguliers. Ceux de Vito sont plus rapides, plus nerveux. Ceux de Silvia sont légers, presque imperceptibles.Mais ceux-là, je les reconnais entre tous. Ce sont ceux de Salvatore. Lents, délibérés, inexorables. Chaque pas comme un avertissement, comme une promesse de domination.Il se tient dans l'encadrement. Il a les traits tirés, les yeux rouges. Pas dormi, lui non plus. Dans ses mains, une tablette. Il porte le même costume qu'hier, froissé maintenant, la cravate desserrée. Il entre, referme derrière lui. Il s'approche du lit où je suis assise, le dos contre le mur, les genoux remontés contre ma poitrine. Position de défense. Position de petite fille perdue.— Il faut que