All Chapters of Divorce impossible,regardez-moi maintenant: Chapter 31 - Chapter 40

Je ne sais pas combien de temps je restai assise sur ce tabouret sans bouger. Assez longtemps pour que la lumière change légèrement, pour que le bruit de la rue en dessous s’estompe dans cette zone de silence qu’on habite parfois quand on est seul dans un grand espace et qu’on arrête de penser vraiment. Le souffle de la ville entrait par les fenêtres, assourdi, comme un bruit de fond lointain. Mes mains étaient posées sur mes genoux, immobiles. Mon cœur battait calmement.Je posai les mains sur les touches.Pas pour jouer. Juste pour sentir l’ivoire sous mes doigts. Cette sensation froide et précise que je connaissais depuis l’enfance et qui n’avait pas changé. Le contact était familier, apaisant, comme une poignée de main avec un vieil ami qu’on n’a pas vu depuis des années.Et puis quelque chose se défit en moi. Quelque chose que je n’aurais pas su nommer exactement pas une décision, pas un élan, plutôt l’absence soudaine de la résistance habituelle. Le mur que j’avais construit au

C’était le genre de soirée qu’Alexandre aimait habituellement. Quelques personnes proches, l’appartement du penthouse dans sa meilleure lumière, les verres bien remplis, sa mère dans son fauteuil habituel avec son sourire de femme qui a tout vu et qui juge en silence. Sa sœur Victoria et son mari Harold occupaient le canapé, leurs verres à la main. Deux amis d’Alexandre, Grégoire et Samir, complétaient le groupe, assis sur les chaises du salon avec cette aisance des hommes qui se connaissent depuis assez longtemps pour ne plus avoir besoin de faire d’efforts.La lumière tamisée des appliques dorées réchauffait les murs blancs. Le feu crépitait dans la cheminée, inutile mais décoratif. On parlait de tout et de rien. D’un gala récent au Metropolitan Opera, des derniers potins du milieu, d’une bouteille de bordeaux que Grégoire avait rapportée d’un domaine de Pomerol et qu’Alexandre avait débouchée avec le soin qu’elle méritait. Les rires étaient faciles, les anecdotes bien rodées.C’éta

Clara avait reçu quarante-deux candidatures en quelques jours. Elle les avait triées selon des critères qu’on avait définis ensemble niveau technique apparent, âge, disponibilité, mais aussi quelque chose de plus difficile à quantifier : ce qu’on sentait dans la façon dont les candidats parlaient d’eux-mêmes dans leurs lettres de motivation. Les meilleurs, dans mon expérience, n’étaient pas ceux qui surestimaient leur talent. C’étaient ceux qui savaient exactement ce qu’ils ne savaient pas encore et qui voulaient le travailler.Clara en avait présélectionné vingt-deux. On cherchait une dizaine d’élèves pour cette première session pas plus, pas moins. L’académie n’était pas encore ouverte au grand public. Ce premier groupe serait le socle. Ceux qui définiraient l’identité de *Voix Libérée New York*.Les auditions commençaient à neuf heures ce matin-là.J’arrivai à huit heures vingt. Clara était déjà là, son café à la main, la liste des candidats imprimée et annotée sur le bureau. Ses

Viviane avait mis la semaine à convaincre Alexandre de l’emmener à ce dîner.une semaine de conversations tournant autour du même nœud : « Tu ne m’intègres jamais vraiment à ta famille, Alexandre. Comme si j’étais quelqu’un qu’on cache. Je suis là depuis deux ans. Quand est-ce que ça change ? »Sa réponse avait toujours été la même. « Je suis encore marié aux yeux de la loi. Officiellement, ma femme est Elsa. Si je t’amène à un dîner de famille, ça circule, ça parle. Il y a des journalistes qui gravitent autour de ce milieu, et ma mère est un personnage public par association. Je ne peux pas me permettre. »Elle avait fini par trouver le bon argument. Pas une confrontation. Une remarque légère, dite en passant : « Tu sais, si tu ne me présentes jamais à ta famille, c’est peut-être aussi parce que tu n’es pas vraiment sûr de toi. De nous. »Alexandre n’avait pas répondu. Mais la semaine suivante, il l’avait invitée.L’appartement de Marguerite Duval était exactement ce que Viviane ava

Il restait une semaine avant le gala.Deux semaines sur le calendrier mural que Clara avait accroché dans le bureau, chaque case cochée ou annotée de sa fine écriture serrée, avec sa précision habituelle. Les cases défilaient comme un compte à rebours. Les traiteurs confirmés. Le quatuor à cordes confirmé. Les fleurs commandées des branches de saule et des orchidées blanches, mais pas les mêmes que celles des galas d’Alexandre. Quelque chose de moins formel, de plus vivant. Des fleurs qui respiraient, qui ne ressemblaient pas à un décor de magazine. Le système de sonorisation testé deux fois. Les invitations envoyées.Dont une à Alexandre Duval.Je n’avais pas eu de réponse de sa part. Pas de oui, pas de non, rien. Le silence, parfois, est une réponse en soi. La question était de savoir laquelle. Attendait-il de voir ? Hésitait-il ? Avait-il jeté l’invitation à la poubelle ? Je ne le saurais qu’une fois sur place, le soir venu.Les auditions avançaient. Huit élèves retenus sur les vin