《Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire》全部章節：第 171 章 - 第 180 章

ALICELe silence de l’atelier finit par devenir trop lourd, presque oppressant. Les murs semblent se rapprocher, chargés de tout ce que je viens d’y déposer — mes peurs, mes pensées, mes larmes. Je reste encore un instant immobile, les yeux perdus sur mes toiles, puis j’essuie mes joues du revers de la main avec un geste un peu brusque, comme si je voulais effacer toute trace de cette faiblesse.Une odeur me parvient alors, légère, presque timide au début… puis plus nette.Du chocolat.Je fronce légèrement les sourcils, surprise, et tends l’oreille. Des bruits étouffés montent de la cuisine. Des voix. Un éclat de rire.Morgane.Mon cœur se serre aussitôt, mais cette fois, ce n’est pas la peur. C’est autre chose. Quelque chose de doux, de vivant.Je me lève lentement, encore un peu vacillante, puis je quitte l’atelier. Chaque pas me ramène à la réalité, à la maison de Thomas, à cette vie qui continue malgré tout.En approchant de la cuisine, les voix deviennent plus distinctes.— Non,

MORGANJe referme doucement la porte de la chambre derrière moi, comme si le simple fait de la fermer pouvait isoler ce moment du reste du monde. Mon téléphone est posé là, sur le lit, abandonné comme si j’avais voulu oublier tout ce qui venait de l’extérieur. Pendant une seconde, je reste immobile, à le regarder.Puis je vois les notifications.Plusieurs appels manqués.Papa.Mon cœur se serre aussitôt. Une petite pointe de culpabilité me pique, rapide mais vive. Je n’aime pas quand il s’inquiète. Je n’aime pas imaginer sa voix tendue, son regard qui se durcit légèrement quand il pense que quelque chose ne va pas.— Oh non… murmuré-je pour moi-même.Je grimpe sur le lit en vitesse, attrape le téléphone et m’assois en tailleur. Mes doigts hésitent une fraction de seconde au-dessus de l’écran, puis j’appuie sur son nom.Ça sonne.Une fois.Deux fois.Trois fois.— Morgane ?Sa voix arrive rapidement, un peu plus grave que d’habitude, avec ce mélange de soulagement et d’inquiétude que j

MARCJ'ai l'impression qu'il essaie de me faire passer un message auquel je reste hermétique, tout en adressant des sourires dévoués à Morgan. Il joue à la perfection son rôle de beau-père idéal, le remplaçant irréprochable. Je le déteste pour ça !— Papa, tu ne manges presque rien, remarque Morgan en posant doucement sa main sur mon avant-bras.Son contact me ramène à la réalité. Je force un sourire, mes lèvres tremblant légèrement.— Si, ma chérie, c’est très bon. Ne t’inquiète pas pour moi. J’ai été très affaibli ces derniers jours par la grippe, je n’ai pas encore totalement retrouvé l’appétit, je suis encore un peu sur les rotules et surtout , je garde de la place pour ce morceau de gâteau que tu m'a promis.Thomas relève les yeux vers moi, un éclat de défi brillant derrière ses lunettes.— La grippe, elle a été tenace cette année ? C’est le moment idéal pour se reposer et réfléchir, Marc. Mais il ne faut pas oublier de laisser le passé là où il est. Ce qui est fait est fait, n’e

AliceAprès le départ de Marc et de ma fille, le silence de la maison semble soudain plus lourd, presque étouffant. Je reste un long moment dans la cuisine, adossée au plan de travail, les mains tremblantes. La douleur, cette compagne indésirable, recommence à irradier dans mon ventre, plus vive, plus insistante, comme un rappel brutal de ma condition.Thomas s’approche sans un bruit. Il ne dit rien, il ne me pose aucune question inutile. Il sait que j’ai atteint mes limites pour aujourd’hui. Ses mains, larges et rassurantes, viennent se poser sur mes hanches avant de remonter lentement vers mes épaules pour me masser avec une délicatesse infinie. Je laisse ma tête basculer en arrière, contre son torse. Son odeur — un mélange de bois et de musc — m’enveloppe et, pour un instant, le monde extérieur, avec ses conflits, ses mensonges et les soupçons de Marc, cesse d’exister.— Viens, murmure-t-il contre ma tempe. Il est temps de te reposer. Ces derniers jours ont été fatigants pour toi.

AliceLes pigments sous mes doigts ont une texture nouvelle, presque organique, une matière vivante que je manipule comme si je pétrissais la chair même de mon destin. Depuis l'appel de Thomas, depuis que le mot « Boston » a été prononcé dans le creux de mon oreille, mon atelier n'est plus ce qu'il était. Ce n'est plus la cellule de fin de vie, ce sanctuaire de la résignation où je venais contempler ma propre disparition, c'est devenu l'antichambre de la guérison, un laboratoire où le possible renaît des cendres de l'impossible.Je saisis un pinceau large, mes doigts vibrant d'une énergie électrique. Je ne réfléchis plus, je ne laisse plus la raison dicter mes gestes. Je laisse mon âme déverser cette lueur qu'il m'a transmise par téléphone. Sur la toile, une silhouette féminine commence à prendre forme. Les traits sont lumineux, presque éthérés, une vision qui semble irradier de l'intérieur. Je la nomme Espérance Rayonnante. Les tons or, jaune safran et blanc pur se mélangent pour cré