Semua Bab Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire: Bab 181 - Bab 190

ThomasLe monde semble s’être soudainement accéléré, comme si le temps lui-même, jusque-là figé dans une attente insupportable, avait décidé de se précipiter vers un dénouement dont nous ne connaissons ni la nature, ni l’issue. Après avoir raccroché avec Jean, la logistique a pris le dessus, devenant ma seule manière de ne pas sombrer. J’ai les dates : nous décollons samedi pour Boston. Le professeur Harrison nous attend pour les examens préliminaires le lundi matin. J’ai validé les billets en ligne, mes mains tapant sur le clavier avec une précision presque mécanique, un automatisme protecteur. Chaque clic, chaque confirmation de réservation, est une seconde de gagnée sur cette tumeur qui dévore Alice. Chaque étape franchie est un rempart contre le vide. J’ai également confirmé la réservation de la chambre médicale dans l’unité de soins attenante à la clinique du professeur. Tout est verrouillé, verrouillé comme une cellule de survie dans laquelle nous allons devoir nous enfermer pou

ALICEJe raccroche. Je ne veux pas entendre la suite. Je ne veux pas entendre ses reproches, son venin, ses certitudes. Je pose le téléphone sur la table basse, mes doigts engourdis par l'émotion.La maison est redevenue silencieuse, mais c'est un silence différent. Il est saturé d'amertume et de peur. J'ai menti à l'homme qui a partagé ma vie, j'ai perturbé la vie de ma fille, et je me suis sentie, l'espace d'un instant, comme une étrangère dans mon propre foyer. Je marche jusqu'au chevalet. Espérance Rayonnante m'observe, ses yeux dorés semblant peser la gravité de mon sacrifice.J'ai tout sacrifié pour ce voyage. Si Boston ne donne rien, si cette lumière n'est qu'un mirage, alors j'aurai tout perdu pour rien. Mais en croisant mon propre regard dans le reflet de la fenêtre, je vois une étincelle de résilience. Marc ne m'aura pas brisée aujourd'hui. Il ne peut pas toucher à ce qui se passe à l'intérieur de moi.Je saisis à nouveau un pinceau, cette fois avec une rage froide. Je ne pe

MarcLe dîner est silencieux. Morgane mange sans lever les yeux de son assiette, ce petit bijou autour du cou que je ne lui ai jamais vu. Un cœur rouge. Je ne demande pas d’où il vient.Je sers le vin, je coupe la viande, j’observe.Elle a cette tête-là. Celle qu’elle a quand quelque chose tourne en rond dans sa tête sans qu’elle arrive à le formuler. Je connais cette tête par cœur. C’est la tête de sa mère.Je pose ma fourchette doucement contre le rebord de l’assiette. Je voulais lui en parler ce soir, de toute façon. J’y avais réfléchi depuis que j’avais vu le nom d’Alice s’afficher sur mon téléphone en début d’après-midi. Elle avait appelé, comme ça, avec cette voix qu’elle prend quand elle veut que les choses semblent simples alors qu’elles ne le sont pas. Cette voix légère, presque enjouée, qui m’avait appris en trois minutes chrono que notre fille n’aurait pas sa mère ce week-end parce qu’il y avait une opportunité exceptionnelle, un séminaire, des tableaux, Boston, l’Amérique,

AliceJe me réveille sans savoir où je suis.Une seconde de blanc complet, ce vide doux et un peu affolant qui précède la conscience. Puis le bruit sourd des réacteurs revient, la légère vibration du siège sous mes cuisses, la lumière filtrée par le store à moitié baissé. Thomas est à côté de moi. Il lit. Ou il fait semblant de lire. Je connais la différence.Je ne bouge pas tout de suite.Il y a cette qualité particulière du temps dans un avion, cette suspension entre deux mondes où rien n'existe vraiment encore. Paris est derrière. Boston n'existe pas encore. Et moi, je suis quelque part au-dessus de l'Atlantique, à trente mille pieds, dans un entre-deux qui ressemble presque à une trêve.Je glisse la main dans mon sac, doucement pour ne pas réveiller Thomas s'il dort. Mes doigts trouvent mon téléphone. Je l'allume en mode avion, l'écran qui s'illumine dans la demi-obscurité de la cabine.La photo est là. En fond d'écran.Morgane a quinze ans sur cette photo. Enfin, presque. C'était

AliceL’odeur est la première chose qui me frappe — ce mélange caractéristique de désinfectant et d’air conditionné que j’associe désormais aux endroits où l’on vient chercher des réponses qu’on redoute d’obtenir. Thomas pousse la porte vitrée et pose une main dans mon dos, ce geste discret qu’il a depuis toujours, celui qui dit je suis là sans avoir besoin de mots. Je me laisse porter par ce silence-là, ce silence qui nous appartient, pendant que le monde autour de nous continue de tourner dans une langue que je ne maîtrise pas.La réceptionniste nous adresse un sourire professionnel et Thomas prend les devants, son anglais fluide et précis tranchant ave