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ALICELe Dr Harrison est plus jeune que je ne l'imaginais. La cinquantaine à peine, les tempes grises, des lunettes fines sur un visage précis et attentif. Il entre sans bruit, referme la porte derrière lui, et son regard va d'abord vers moi — pas vers le dossier qu'il tient dans la main, pas vers Thomas, vers moi — et quelque chose dans ce regard me fait me redresser instinctivement, comme si mon corps avait compris avant ma tête qu'il fallait être présente.Il ouvre la bouche. Je me prépare à attendre que Thomas traduise, à vivre cette conversation en décalé comme toutes celles de la journée, filtrée par la voix de quelqu'un d'autre.Mais ce qui sort de sa bouche n'est pas de l'anglais.— Madame Vasseur. Bonsoir. Je suis... le docteur Harrison. Excusez mon français. Il est... pas très bon.Je le regarde. Il a un accent épais, les mots qui arrivent avec un effort visible, cherchés et posés avec soin comme des pierres sur un chemin instable. Mais c'est du français. C'est mon français.

ALICELe Dr Harrison déplace le dossier sur la table basse, libérant un espace net entre nous. Ce geste simple, presque cérémonieux, semble désamorcer une partie de la tension électrique qui sature la pièce. Il ne se contente pas d'aligner des termes techniques. Il commence à décomposer le temps, le découpant en tranches digestes.— D'abord, explique-t-il en joignant ses mains, il y a la préparation. Une semaine de mise en condition. Ce n'est pas seulement physique, c'est métabolique. Il faut que votre corps soit un allié, pas un champ de bataille.Il marque une pause, ses yeux cherchant les miens par-dessus ses lunettes, s'assurant que je suis toujours avec lui.— Ensuite, la chirurgie elle-même. Nous

ALICEC’est à ce moment-là que la porte s’ouvre de nouveau. Le professeur Harrison entre, avec ce calme imperturbable qui nous force à nous taire immédiatement, comme si son autorité seule suffisait à suspendre le temps. Il nous regarde, sentant la tension palpable qui irradie dans la pièce, une chaleur toxique. Il pose son dossier sur le bout du lit.— J’ai entendu des voix, dit-il doucement en français, avec cet accent traînant qui adoucit les mots les plus graves.Il regarde Thomas et lui serre la main. Puis, il s’approche de moi et fait la même chose. Je saisis sa main, la sienne est chaude, contrastant avec la froideur de mes propres doigts. Je me cramponne à cette main comme si c'était ma dernière bouée de sauvetage. Tout en lui serrant les doigts, je poursuis, obstinée, la voix plus assurée que je ne le pensais possible.— Professeur, je vous en prie, écoutez-moi. Je veux rentrer chez moi pour voir ma fille, juste quelques jours, avant l’opération. Est-ce que c’est possible ? U

ALICE La lumière du matin s’infiltre à travers les stores, zébrant la chambre d’une clarté crue et impersonnelle. Je me réveille avec un poids immense sur la poitrine, celui de la décision prise hier soir. La France. Morgan. Le départ.Je tourne la tête sur l’oreiller, m’attendant à trouver Thomas dans son habituel état de fatigue, le visage fermé par les dossiers médicaux. Mais la place à côté de moi est vide.Je me redresse, cherchant ses yeux, et mon souffle se coupe. Thomas est debout près de la fenêtre. Il ne porte pas ses vêtements de voyage habituels. Il est en costume, sombre, impeccable, une cravate nouée avec une précision inhabituelle. Il sem

ALICEL’avion décolle, et avec lui, mon sentiment de sécurité s’envole. Je regarde par le hublot, observant Boston rétrécir jusqu’à devenir une simple grille de lumières anonymes. Thomas est assis à côté de moi, sa main emprisonnant la mienne. Il ne lâche rien. Son alliance, identique à la mienne, brille sous la lampe de lecture. Il ne dit rien, il se contente d’être là, un rempart de chair contre l’angoisse qui menace de m’engloutir.Je ferme les yeux, mais je ne dors pas. Je revois la chapelle, cette parenthèse suspendue entre deux mondes. Je sens encore le tissu de la robe, plié dans ma valise, tout au fond. C’est mon contrat avec la vie.Le vol est une éternité de bruits de moteurs, d’annonces impersonnelles et de café froid. Chaque heure qui passe me rapproche de Morgan, mais m’éloigne aussi de la protection du Dr Harrison. Je me sens comme une funambule qui aurait lâché son balancier. Je m’accroche à l’idée de ma fille, au visage de ma petite fille de quatorze ans qui ignore que