《Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire》全部章節：第 211 章 - 第 220 章

MarcLa maison est enfin silencieuse, mais c’est un silence de plomb, un vide atmosphérique qui semble aspirer toute l’oxygène de la pièce. Je suis affalé dans le canapé du salon, une bouteille de whisky entamée sur la table basse, fixant les flammes qui dansent dans l’âtre. Le feu crépite, un bruit dérisoire face au vacarme qui résonne encore dans ma tête : les cris de Morgane, ses pleurs, cette façon qu’elle a eue de se jeter dans mes bras comme si le monde s’écroulait — et il s’écroulait, effectivement.Trois mois. Cela ne fait que trois mois que nous avons signé les papiers du divorce. Trois mois que notre vie, celle que nous avons bâtie pendant des années, a volé en éclats. Je pensais, dans ma naïveté d’homme qui a trop longtemps ignoré les failles du ciment, que nous étions dans une phase de transition. Certes, il y avait eu des tensions, des distances qui s’installaient, mais cette rupture semblait être une parenthèse, une crise qu’on finit par surmonter. J’avais cette pensée l

THOMASJe regarde Alice, prostrée sur ce muret, le corps secoué par des sanglots qui semblent vouloir extraire le poison de son âme. Le vent de novembre siffle entre les bâtiments, mais la froideur qui m'envahit n'est pas météorologique. Elle est intérieure. Je suis médecin, habitué à l'annonce des diagnostics les plus sombres, aux protocoles de fin de vie, aux urgences chirurgicales où chaque seconde compte. Mais ici, face à cette détresse, je suis désarmé. Je suis incapable de prescrire un remède à la déchirure entre une mère et sa fille.Mes pensées, malgré la douleur d'Alice, dérivent irrésistiblement vers Morgane. Vers cette enfant que j'ai vu grandir, dont j'ai appris à décrypter les silences et les éclats de rire. La vérité, cette vérité qui pèse sur mes épaules comme un rocher, me brûle.Morgane n'est pas la fille de Marc. Elle est la mienne.Cette réalité n'est pas seulement un secret médical ou juridique ; c'est une bombe à retardement, logée au cœur de notre histoire. Comme

AliceLa nuit est une encre indélébile qui s’étale sur Boston. Je ne dors pas. Le silence de la chambre d’hôtel est un territoire hostile où mes pensées, trop vives, refusent de s’apaiser. À l’aube, le scalpel décidera de mon sort. À l’aube, je serai soit une femme en pleine reconstruction, soit un souvenir qui s’efface.J’ai réclamé du papier et un stylo à Thomas. Il a d’abord hésité, ses yeux chargés de cette inquiétude qu’il essaie vainement de contenir, puis il a fini par s’exécuter. Assise au bureau, sous la lumière blafarde d’une lampe, je me sens comme une condamnée écrivant ses dernières volontés.J’ai deux enveloppes devant

THOMASL’odeur. C’est toujours l’odeur qui me frappe en premier dès que je passe le sas de décontamination. Ce mélange d’éther, de désinfectant chirurgical hautement concentré et d’air filtré, froid, presque métallique. D’ordinaire, cette odeur est celle de mon domaine. C’est celle de ma maîtrise, de ma sécurité, le parfum d’une routine rassurante où je suis le maître du jeu après tant d’années d’études et de pratique. Aujourd’hui, elle m’étouffe. Elle me prend à la gorge, me rappelant ma propre impuissance à chaque bouffée d’air purifié.Je finis de me laver les mains selon le protocole strict. Je frotte mes ongles, mes paumes, mes poignets

THOMASLe grincement de la porte battante coupe net le fil de mon agonie.Je me redresse lentement, lâchant la main d’Alice comme si je venais d’être pris en faute. Le docteur Harrison pénètre dans la chambre, suivi de près par la surveillante de l’étage, une infirmière au visage fermé qui tient contre sa poitrine le dossier médical cartonné. Le bruissement de leurs blouses blanches remplit l’espace, piétinant les derniers débris d’espoir qui flottaient encore dans la pénombre.Harrison s’approche du lit. C’est un homme d’expérience, un confrère et presque un ami avec tout ce qu'il a fait pour nous, mais aujourd’hui, il porte sur ses épaules la gravité solennelle d’un juge. Il ne regarde pas ses fiches. Il n’en a pas besoin. Les images de la vidéo du bloc sont imprimées dans son esprit, tout comme dans le mien.Alice le fixe, ses grands yeux écarquillés par la terreur, son corps minuscule tendu sous les draps comme un arc prêt à rompre. Elle a compris. Avant même qu’un mot ne soit pro