All Chapters of Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire: Chapter 231 - Chapter 240

ALICELe bruit lointain du moteur de la voiture de Thomas qui s’immobilise dans l’allée me fait sursauter. Quelques instants plus tard, la lourde porte d’entrée pivote, laissant entrer une bouffée d’air frais et glacial de ce mois de mars. J’entends ses pas précipités dans le couloir, le bruissement des sacs en plastique de la pharmacie qu’il pose à la hâte sur la console du hall, puis sa silhouette familière apparaît enfin à l’entrée du salon.Il a encore son manteau sur les épaules. Ses yeux sombres balayent immédiatement la pièce, se posant sur moi avec cette angoisse protectrice qui ne le quitte plus depuis le bloc opératoire. Mais en croisant mon regard, en voyant les traces de larmes toutes fraîches qui inondent mes joues et le téléphone abandonné sur la couverture, il comprend instantanément que le drame qui vient de se jouer ici n’est pas d’ordre médical.Il retire sa veste à toute vitesse, la jette sur un fauteuil et vient s’agenouiller au bord du canapé, tout près de moi. Se

MARC— Quatorze heures dix, Marc ! Tu vas être en retard, et Perret a été très clair : si tu loupes ce rendez-vous, il te lâche !Viviane s’active dans l’entrée de l’appartement, me tendant mes dossiers d’une main nerveuse tandis que je finis d’ajuster la veste de mon costume. J’ai la mâchoire serrée en ce vendredi maudit. Tout en moi bout de rage. Devoir traverser Paris, poser une demi-journée de boulot pour aller m’asseoir gentiment dans le bureau de Maître Lemoine et écouter les jérémiades d’Alice, ça me rend malade. Perret m’a forcé la main, m’a hurlé dessus au téléphone pour m’imposer cette rencontre de crise entre quatre yeux, mais je n’ai aucune intention de faire de la diplomatie. J’y vais pour taper du poing sur la table. Je suis le parent gardien. C’est moi qui gère Morgane, et Alice va devoir comprendre qui mène la danse.— Ne t’inquiète pas, je vais y aller et je vais lui remettre les pendules à l’heure, je lance en attrapant mes clés de voiture sur le comptoir. Elle croit

MARCL’odeur de l’hôpital m’agresse les narines dès que les portes de l’ascenseur s’ouvrent sur le service de la maternité, une odeur que je n’avais pas sentie depuis la naissance de Morgane et qui me ramène instantanément à ce souvenir avec une précision qui me retourne le ventre. Ce parfum de désinfectant, de propre industriel et clinique mêlé à une chaleur étouffante et humide qui colle aux vêtements dès qu’on y pénètre, me donne instantanément la nausée, une nausée qui n’est pas seulement physique. Dans les couloirs interminables et éblouissants, des néons blancs éclairent une agitation continue et sans répit : des sages-femmes qui courent d’une chambre à l’autre avec cette efficacité précise des gens habituées à l’urgence, des chariots métalliques qui roulent sur le carrelage dans un bruit de ferraille, le cri lointain et déchirant d’un nouveau-né qui perce le silence de la nuit comme une proclamation de vie. La vie qui s’annonce ici, partout, dans chaque recoin de ce service, ave

ALICELe claquement de la porte d’entrée de l’immeuble parisien résonne comme un coup de grâce dans mes tympans. L’air frais de cette fin d’après-midi me fouette le visage, mais il ne parvient pas à dissiper l’odeur de défaite et de poussière qui me colle à la peau. Le trajet vers la voiture est un chemin de croix. Thomas me soutient presque entièrement, son bras puissant enroulé autour de ma taille décharnée, me soulevant presque pour m’éviter l’impact de chaque pas sur le bitume. Mon corps n’est plus qu’un fardeau de douleur et de lassitude. La morphine, injectée à s’en faire sauter les veines, engourdit mes membres mais laisse mon esprit d’une lucidité terrifiante.Je m’installe sur le siège passager, le buste incliné au maximum, le regard perdu à travers le pare-brise embué. Thomas referme ma portière avec une douceur infinie, puis fait le tour de la berline d’un pas lourd, ses épaules larges voûtées sous le poids d’une rage impuissante. Dès qu’il s’assoit derrière le volant, le s

MARCL’air froid de la nuit me cingle le visage, mais mes larmes ne s’arrêtent pas. Je reste de longues minutes accroché à cette barrière métallique, les yeux fixés sur les lumières floues de la ville qui se reflètent sur le goudron mouillé du parking. Mes poumons se gonflent d’une inspiration glaciale qui me brûle la gorge. Le contrecoup est terrible. La naissance de Samuel, ce flashback brutal de Morgane au milieu de la pièce de travail, le fantôme d’Alice... Tout s’est mélangé en un bloc de béton qui me broie la poitrine.Je passe une main rageuse sur mes joues pour essuyer l’humidité, mais le tremblement de mes doigts me trahit. Je dois redescendre. Je dois retourner là-dedans, remettre mon masque d’homme fort, de conjoint protecteur pour Viviane et ce gosse qui vient de naître.Je repousse la porte de secours et m’avance dans le couloir de la maternité. Les néons me paraissent encore plus agressifs qu’avant. En passant devant le bureau des infirmières, mon regard croise une horlo