Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 70

MARCLa route du retour est silencieuse. Morgane s’est endormie contre la vitre, la joue écrasée contre la ceinture de sécurité. Je n’ai pas mis la radio. Je n’ai pas envie de bruit. J’ai eu assez de bruit dans ma tête pour toute une vie ce soir.Le portail s’ouvre. Les phares balaient l’allée de gravier blanc — Alice adorait ce gravier, elle l’avait choisi dans un catalogue italien, trois semaines de débat pour du gravier — et je coupe le moteur. Le silence. Le vrai. Celui de la maison. Celui des murs épais et des fenêtres fermées et de l’argent qui isole de tout sauf de soi-même.— Morgane.Elle grogne. Adolescente jusqu’au bout.— On est arrivés.

ALICEJe n’arrive pas à dormir.L’appartement est silencieux. Trop silencieux. Ce genre de silence qui n’existe pas dans une maison où vit un adolescent — pas de musique étouffée derrière une porte, pas de pas dans l’escalier, pas de réfrigérateur qui s’ouvre à une heure du matin, pas de Maman t’as pas vu mon chargeur. Rien. Le bourdonnement du chauffage. Le robinet de la cuisine qui goutte — il faudra que je dise à Thomas. Non. Il faudra que j’appelle un plombier. C’est mon appartement. C’est ma vie. C’est mon robinet qui goutte.Je me retourne. Le drap est froid du côté gauche. Le côté de personne. Le côté vide. Je dors au milieu maintenant — c’est un luxe de femme seule, dormir au milieu d’un lit, en étoile, les bras écartés, sans le coude de quelqu’un dans les côtes, sans le souffle de quelqu’un dans le cou. Un luxe. C’est comme ça que je dois le voir. Un luxe.Sauf que ce soir le milieu du lit ressemble à un gouffre.À quelle sauce.C’est tout ce à quoi je pense. À quelle sauce M

MARC— D’accord, j’ai dit.Le mot tombe entre nous comme une pierre dans un puits. Sec. Définitif. Le bruit que ça fait quand un homme n’a plus rien à donner.Parce que c’est la vérité. À cet instant précis, assis dans ma cuisine, costume bleu marine, café noir, rendez-vous chez l’avocat dans trois heures,  j’en ai rien à foutre. Qu’elle reste. Qu’elle parte. Qu’elle s’envole.Qu’elle disparaisse. Moi, dans deux heures quarante-sept minutes exactement, je vais m’asseoir dans un fauteuil en cuir au 14 rue Marbeuf et je vais signer la mort de vingt ans de mariage. Alors Vivian, ses valises, ses états d’âme, son départ,  ça rentre dans la catégorie des choses que je ne peux pas traiter. Pas maintenant. Pas ce matin.— Marc...

ALICELe bruit de la sonnette me fait sursauter. Sept heures vingt. Je sais qui c’est avant d’ouvrir.Thomas.J’ouvre. Il est là. Jean, pull gris, veste en cuir, un sac en papier dans une main, un thermos dans l’autre. Les cheveux encore mouillés. Il sent le savon et le froid du dehors.— Cranberries séchées, dit-il en levant le sac. Amandes, noix du Brésil, myrtilles fraîches. Et ton infusion. Celle que ta naturopathe t’a prescrite, pas la merde en sachet du supermarché.Il entre sans attendre d’y être invité. Comme toujours.— Thomas, il est sept heures...

ALICELe hall sent le bois ciré et l’argent ancien. Moquette épaisse, murs lambrissés, lumière tamisée ,ce genre d’endroit où chaque mètre carré murmure vous n’avez pas les moyens d’être ici. Le cabinet de Maître Perret. L’avocat de Marc. Son terrain. Pas le mien.Alex est là. Debout près de l’accueil, costume anthracite, cravate bordeaux, son cartable en cuir sous le bras. Il me voit entrer et vient vers moi immédiatement. Pas de sourire. Pas aujourd’hui. Aujourd’hui, c’est le visage de l’avocat. Concentré. Précis. Prêt.— Tu vas bien ? murmure-t-il en posant sa main sur mon épaule.— Non.— Bien. Au moins tu ne mens pas. C’est un bon début.Il me guide vers le couloir. Nos pas sont avalés par la moquette. Pas un bruit. Même le silence ici est luxueux.— Alice, écoute moi. On entre, on s’assoit, tu ne parles pas. C’est moi qui parle. Tu ne le regardes pas ou si tu le regardes, tu ne réagis pas. Quoi qu’il dise. Quoi que Perret dise. Tu restes calme. Tu me laisses faire. D’accord ?—