All Chapters of تذكّرني: Chapter 121 - Chapter 130

كاساندرالم أنم تقريباً. طوال الليل الطويل، تقلبت في هذا السرير الضيق، الخشن، الذي لا يشبه سريري الفاخر في شيء. الوسادة صلبة كالصخر، والملاءة خشنة كأنها مصنوعة من ورق الصنفرة الرخيص، والبطانية رقيقة لا تدفئ. أولاً، لأنني كنت جائعة. جائعة بشكل لا يصدق، بشكل مؤلم. كيف يمكن لأي كائن بشري أن يهضم سمكاً مطهواً على البخار بلا طعم، بلا صلصة، بلا كرامة؟ إنه ليس طعاماً، إنه عقاب من العصور الوسطى. ثم، ثانياً، لأن عقلي لم يتوقف عن العمل. قضيت الليل كله أرسم وأمحو وأعيد رسم ألف خطة للهروب... هروب من قائمة الطعام فقط، ليس من المستشفى. خطط طهوية عبقرية. لكن للأسف، لم تكن أي منها قابلة للتطبيق.كنت قد تخيلت:١. إفساد الممرضة الرئيسية. تقديم رشوة أنيقة: وعد بدعوة حصرية إلى مطعم حائز على نجمة ميشلان، على نفقتي بالطبع. (لكنها رفضت مسبقاً، بنظرة أخلاقية صارمة. هذه المرأة لديها أخلاق صلبة ككعكة شعرها المشدود. مستحيل اختراقها. حصن منيع).٢. تمثيل انتكاسة صحية درامية حادة. تشنجات عنيفة، هذيان، هلوسة، صراخ، رغوة من الفم. (لكن هذا مرهق جداً. يتطلب طاقة تمثيلية هائلة لساعات طويلة. قد أنجح لساعة، لكن لليلة كام

كاساندراشاحنة الترحيل تفوح برائحة المطاط المحروق، والعرق الزنخ، و... الهزيمة. رائحة لا تحتمل لشخص مثلي. الهواء كثيف، مشبع، شبه ملموس. كل شهقة تعطيني انطباعاً بأنني أبتلع سحابة من الغبار واليأس. أشعر بالاختناق.كنت جالسة على مقعد معدني، مربوطة بحزام كأنني تهديد وطني (وهذا، موضوعياً، صحيح: لقد أسقطت رجالاً بابتسامة واحدة أكثر من أي حرب). اهتزازات المحرك تهز المركبة بأكملها، والسلسلة المتصلة بمعصميّ ترن عند كل مطب كناقوس جنائزي.الركاب الأخريات - "رفيقات الزنزانة"، إذا أردنا أن نكون مبتذلين - يرمقنني بطرف أعينهن. واحدة تمضغ علكتها كبقرة ضجرة، فكها يتحرك بإيقاع أغنية غير مرئية. الأخرى، عريضة كبلدغ، تتباهى بأوشام تتسلق عنقها كالأشواك السامة. تبدو كأنها ربحت مسابقة للندوب.أما أنا، فكنت وقورة. الأصفاد على معصميّ لم تكن قيوداً، بل أساور كارتييه غير مرئية."ماذا فعلت لتجدي نفسك هنا؟" سألتني بقرة العلكة، متفحصة إياي بلا حياء.رفعت عينيّ إلى السماء. "أنا مذنبة... فقط لأنني أحببت بقوة أكبر."انفجرت ضاحكة. ضحكة خشنة، صخرية، كقدر يضرب."نعم، هذا لا يعمل هنا. يسمونه بشيء آخر: مضايقة، تلاعب، هذيان.

ليراينتهي الغداء في صمت ثقيل، مثقل بكل ما لم يُقل. والداي ولوكاس يتناقشون في ملفات ومشاريع وكأن شيئاً لم يحدث، وكأن هذا يوم عادي من أيام العائلة. أصواتهم تعلو وتنخفض، تتجادل في تفاصيل العمل، في أرقام وصفقات. أما أنا، فأنا في مكان آخر تماماً. كل لقمة من طبقي تبقى عالقة في حلقي، كقطعة رصاص. لا أستطيع بلعها. رغم الجوع الذي أحاول تظاهره، الذي أحاول إقناع نفسي به. أفكاري تدور وتدور، في حلقة مفرغة، حول كلمات ألكساندر. صوته الهادئ وهو ينصحني بأن "أحرر نفسي من هذا الوزن". صبره اللامتناهي أمام غضبي، أمام نوباتي.أنظر إلى ألكساندر، الجالس مقابلتي تماماً. هو لا يتحرك، لا يتكلم. يتأمل تفاصيل الديكور، عيناه تتابعان الظلال التي ترسمها الستائر المخملية على الجدران. لكنني أعرف أنه ليس شارداً. نظراته، رغم هدوئها الظاهري، يقظة، حامية. إنه يراقبني. يراقب كل نفس أتنفسه. كأنه يستطيع قراءة أفكاري.كلمات تانيا تعود إليّ كالصدى المزعج الذي لا يتوقف. تريد أن "نتحاور من جديد". حتى قليلاً. حتى قليلاً... هذه الكلمات ترن في رأسي، مصحوبة بذلك الغضب الخافت والفضول الذي يستحيل تجاهله. لماذا الآن؟ لماذا بعد ثلاثة أش

ليراينتهي العشاء أخيراً. الأطباق ترفع، الشموع ما تزال ترتجف، لكن الجو أصبح أخف... ظاهرياً على الأقل. أشعر بالتوتر الذي تراكم طوال الوجبة يبدأ في التبدد، مستبدلاً بيقظة حذرة. يوجه لي ألكساندر نظرة تواطؤ. وبدون كلمة، أفهم أن الوقت قد حان للانتقال إلى المرحلة التالية: الشرفة من أجل القهوة."أقترح أن نأخذ القهوة على الشرفة." أقول وأنا أنهض، بابتسامة محسوبة. "الجو لطيف، والليلة جميلة."ترفع تانيا حاجباً، متفاجئة قليلاً، لكنها تومئ برأسها. لوكاس، هو، يرسم ابتسامة ساخرة خفيفة.نخرج جميعاً إلى الشرفة. الهواء منعش، مليء بروائح الأزهار الليلية. أجلس إلى الطاولة المستديرة المصنوعة من الحديد المطاوع، ألكساندر بجانبي. ذراعه تلامس ذراعي وأشعر بدفء مطمئن يغمرني. نظراتي تلتقي بنظراته: تواطؤ صامت، وعد ضمني بأننا نتحكم في الموقف. معاً.تانيا تجلس مقابلنا. منتصبة كحرف I. يداها مشدودتان قليلاً حول فنجانها. ترمقني بنظرة باردة. لكنني ألمح في عينيها وميضاً. غضب... وغيرة.تانياأشدد على فنجان القهوة بين يديّ. أكثر لأتماسك من أن أشرب. ليرا هناك. لا تشوبها شائبة. متألقة حتى. وألكساندر... بالطبع، ألكساندر بجان

ليرا الصمت يثخن. يكاد يكون ملموساً. أشعر بنَفَس تانيا يصبح غير منتظم. يدها ترتجف قليلاً على فنجانها. كل حركة تقوم بها تتحدث إليّ أكثر من كلماتها. أزيل أي تساهل: أريد الحقيقة. لا شيء سوى الحقيقة. "اسمعيني جيداً يا تانيا." أقول ببطء. تاركة كلماتي تستقر كحجارة باردة. "كل كذبة. كل إخفاء. كل نصف حقيقة تركتها تطفو... هذا المساء، تختفي. إذن ابدأي بقول الحقيقة: ماذا شعرت حقاً، في المرة الأولى التي... خنت فيها ثقتي؟" نظراتها تضطرب. وأخمن الصراع الداخلي. تود الهرب. أن تشيح بوجهها. لكنها تبقى. لوكاس، من جانبه، يميل برأسه. يبتسم. كل حركة تضخم القلق الذي يخنقها. "كنت... مشوشة." تتمتم. "لم أكن أعرف... أنا..." "'لم أكن أعرف' مجدداً؟" أهز رأسي قليلاً. قاطعة. "تانيا، الاعتذارات لا تكفي. أريد أن أفهم ما كنت تبحثين عنه حقاً: سلطة، اهتمام، أم ببساطة... إيذائي؟" نَفَسها يصبح قصيراً. أصابعها تنقبض. التوتر يتصاعد. ملموس. لوكاس يقترب بشكل غير محسوس. نظراته سكين: يعرف بالضبط أين يضغط. ألكساندر، بجانبي، يضع يده على يدي. الاتصال خيط غير مرئي يسمح لي بالبقاء منتصبة. مركزة. صمته دعم قوي: لا يتدخل. لكن كل