All Chapters of تذكّرني: Chapter 161 - Chapter 170

ليراصمت المنزل مطمئن، ثقيل، من ذلك النوع من الصمت الذي يبدو أنه يتنفس. لكن قلبي، قلبي ليس هادئًا على الإطلاق. يُقال أن الصباح يهدئ، أنه يعيد ترتيب الأمور، أنه يمنح نفسًا جديدًا، تنفسًا واضحًا لأولئك الذين يعرفون كيف ينصتون للعالم. لكن بالنسبة لي، لا شيء من هذا ينطبق. لأنه هنا، في هذا المنزل الشاسع جدًا، حيث تبدو كل غرفة محتفظة بأصداء قصص قديمة وهمسات منسية من حياتنا الماضية، كل دقيقة تمر تضخم أفكاري، تجعلها تدور كأوراق ميتة تجرفها ريح غير مرئية، تاركة إياي مفتونة ومرتجفة في آن أمام المواجهة المحتومة التي تنتظرني.أربعة أشهر. أربعة أشهر بالضبط.أربعة أشهر انقضت منذ تلك المكالمة الهاتفية، الخاطفة وشبه غير الواقعية، حيث كنت قد تجرأت على كسر الصمت، إعادة فتح باب كانت عشرون سنة من النسيان قد أغلقته بمفتاح مزدوج. حيث مددت يدي لأتجاوز تلك العتبة غير المرئية لأصل إلى رجل كنت قد هربت منه بقدر ما بحثت عنه. يان. اسمه وحده يكفي لإيقاظ كل شيء. يان، حليف الظلال، العبقري الخفي، القادر على فك شيفرات أسرار لم يكن أي شخص آخر ليتخيلها حتى. والذي، في ذلك الوقت، لم يعد بشيء آخر غير ابتسامة ذات معنى وضحكة

باب المطعم ينفتح بهدوء، بهواء خفيف يكاد يكون حميمياً. إضاءة خافتة، محايدة، مهذبة تغطي المدخل. مكان عادي، مثل غيره الكثير. لكن مع ذلك، كل خطوة أخطوها على الأرضية الخشبية المصقولة تتردد في داخلي مثل ناقوس الموت. لا، ليس ناقوس الموت. بل دقات قلب. دقات ما أخشاه وما أرجوه، متشابكين في تيار واحد دافئ وجليدي في آن.يداي، دون أن أقرر شيئاً، تستقران على بطني. لفتة غريزية، حامية. كما لو أن جسدي يعرف ما لا يعرفه عقلي بعد: أنني لست وحدي. أن هناك حياة تنمو بداخلي، حياة تمنعني من الانهيار التام. أخذ نفساً عميقاً، محاولة لتهدئة العاصفة التي تهدد باجتياحي. لكن العاصفة لا تهدأ. إنها تنتظر. مثل وحش كامن في الظل.أرى لوكاس فور دخولي. إنه جالس بالفعل على طاولة قرب النافذة، في الزاوية الأبعد، حيث لا أحد يراه إلا من يبحث عنه حقاً. يرفع نظره، عيناه الزرقاوان الثاقبتان تلتقيان بعينيّ. وفي تلك اللحظة، أشعر بخليط من الارتياح والقلق يمر بيننا دون كلمات. لوكاس لديه تلك القدرة النادرة على رؤية ما هو غير مرئي. هو لا يحتاج إلى أن أتكلم. قرأ بالفعل ارتجاف كتفي، توتر فكي، تلك النظرة الوحشية التي تخون الخوف.يقف فوراً

ليرارنين أدوات المائدة الخافت من حولي بدا لي غير واقعيّ، بل كاد أن يكون غير لائق. عطر النبيذ الثقيل، ورائحة اللحم المشويّ التي تملأ المكان، والضحكات المكتومة لزبائن آخرين منطلقة من زوايا المطعم الفاخر: كلّ هذا يتلاشى في خلفيّة عبثيّة، مجرّد ضجيج أبيض، أمام ثقل الكلمات التي تتزاحم بالفعل في الهواء، الكلمات التي لم تُنطق بعد لكنّها تخنق الغرفة بحضورها المُدمّر.يضع يان ظرفًا بنيًّا فوق الملفّ المفتوح على الطاولة بيننا. بدت الحركة بسيطة، عاديّة تقريبًا، لكنّني شعرت في بطئها المتعمّد، في الطريقة التي انزلقت بها أصابعه على الورق المقوّى، بنوع من التمثيل المسرحيّ البارد. تلامس أنامله الظرف كما لو كان الشيء يحتوي على مادّة قابلة للانفجار، شيء يمكن أن يحرق كلّ ما يلمسه. انقبض قلبي بعنف في صدري، وسالت قشعريرة في عمودي الفقريّ: لم يكن ذلك ظرفًا، كان فتيلاً جاهزًا لإضرام النار في كلّ ما أعتقد أنّني أعرفه، في كلّ ذكرياتي، في كلّ يقينيّاتي.لوكاس لا يتحرّك. لم يرتعش له جفن. قبضتاه مشدودتان، متشنّجتان فوق مفرش الطاولة الأبيض، عروق يديه بارزة تحت الجلد. لكنّ نظراته، الثابتة، المسمّرة على يان، كانت

تانيايهتزّ الهاتف برفق على منضدتي الخشبيّة، صوت اهتزاز مكتوم بالكاد يُدرك في سكون الغرفة المعتمة. لكن بالنسبة لي، بالنسبة لجسدي الذي أصبح موصولاً بهذا الجهاز، بهذا الاسم، إنّه انفجار. انفجار يوقظ كلّ خليّة. أمدّ يدي ببطء، قلبي يسبقني في السرعة، وتنزلق أصابعي المتهيّبة، المرتعشة قليلاً، على الشاشة الباردة. حين تقرأ عيناي الكلمات المضيئة، يتوقّف قلبي لجزء من الثانية، ثمّ يعود للخفقان بسرعة مضاعفة."العاشرة مساءً. فندق مونتكلير. غرفة 408."أبقى ساكنة، متجمّدة في سريري، الهاتف في يدي المرفوعة، أنفاسي مقطوعة في حلقي. كما لو أنّ جسدي كلّه احتاج لثوانٍ ليفهم الرسالة كاملة، ليمتصّ معناها، ليطلق كلّ الإنذارات وكلّ الأفراح في آن. ثمّ ترتفع حرارة عارمة، عنيفة، ملتهمة، من أعماق صدري لتصعد إلى وجنتيّ، إلى أطراف أذنيّ. أبتسم في الظلام، عاجزة عن تمالك نفسي، ابتسامة عريضة، جائعة، تنتمي لامرأة تعرف أنّها مرغوبة، لامرأة تشعر بأنّها على قيد الحياة.لوكاس.أعيد قراءة الرسالة مرّة، مرّتين، ثلاث مرّات حتّى احترقت الكلمات في شبكيّة عينيّ. كلّ رقم وعد. كلّ حرف، أمر لا يمكنني تجاهله، أمر أطعته قبل أن يصدر. ه

لوكاسباب الجناح 408 يبقى مواربًا، كما اتفقنا. خيط رفيع من ضوء المصابيح الداخليّة يقطع سجّادة الرواق القاتمة، كشفرة هشّة من ذهب. اخترت هذه الغرفة في آخر الممرّ الطويل، أقصى نقطة، لسبب بسيط: الصمت المطلق. المكان المثاليّ كي تصرخ الأفكار دون شهود، كي تتحطّم الأقنعة دون أصداء.أليكس تدخل دون ضجيج. خطواتها محسوبة، مدروسة كما لو كانت ترقص، ككلّ شيء فيها. فستانها أسود أيضًا، يبرز منحنياتها لكن لا يفرضها، أنيق وقاتل. تبتسم تلك الابتسامة التقليديّة، المهذّبة، شبه الإداريّة لكنّ عينيها، تحت الرموش، تخفيان وعدًا آخر تمامًا. تضع حقيبتها على مقعد قرب الباب، حركة روتينيّة مدروسة، ثمّ تستدير نحوي ببطء.— غرفة جميلة، تقول بصوت متوازن، شبه محايد. هادئة جدًّا.— إنّها في آخر الرواق، أجيب، وصوتي أيضًا هادئ. لن يزعجنا أحد.ترتسم على شفتيها ضحكة قصيرة، صامتة تقريبًا، ثمّ تأتي نحوي. مشيتها ليست متعجّلة، إنّها سير امرأة تعرف أنّ كلّ ثانية تأخذها هي ثانية أمضيها في مراقبتها، في انتظارها. تنزلق أصابعها للحظة على حافّة الطاولة، كما لو كانت تبحث عن سند رغم ثقتها، ثمّ تتوقّف على مسافة نفس واحد منّي. عطرها خفيّ،