All Chapters of تذكّرني: Chapter 181 - Chapter 190

تانياأبقى بلا حراك، على ركبتيّ أمامه، كما لو كنت متجمّدة في لوحة حيّة، شخصية أسطورية معلقة في لحظة استسلام أبدي. الصمت الذي يتمطّط بيننا يثقل عليّ بقدر ما يكهربني، يحوّل الهواء بين جسدينا إلى مادة كثيفة، شبه صلبة، أتنفسها بصعوبة وكأنها بخور مسكر. أشعر بالدمّ ينبض في صدغيّ، في معصميّ، في ذلك الفراغ السري في أسفل بطني الذي ينقبض ويتوسع بإيقاع مختلف عن قلبي. تنفّسي سريع جدًّا، سطحي، متقطّع، كل شهيق يحرق حلقي وكل زفير يرتعش بين شفتي. أصابعي تتشنّج على فخذيّ، أظافري تنغرز في راحة يدي، لئلّا أستسلم للدوخة التي تهدد بابتلاعي. الأرضية تحت ركبتيّ أصبحت باردة فجأة، أو ربما أنا من أصبحت شديدة الحرارة لدرجة أن كل ما يلامسني يبدو باردًا.لوكاس لا يتحرّك.لا يتحرك إطلاقًا، وهذا الثبات المطلق هو أكثر ما يرعبني ويغريني في آن. إنه كتمثال لإله قديم، إله لا يحتاج إلى الكلام لأن العالم كله ينحني لإرادته بصمت. عيناه الغارقتان في عينيّ هما سلسلتان تطوّقانني وتمنعانني من الهرب، سلسلتان غير مرئيتين لكنني أشعر بثقلهما على حلقي، على كتفيّ، على كياني كله. لا يقول شيئًا، وهذا الغياب للكلمات هو ما يجعلني أرتعش أ

تانيالا يقول شيئًا في البداية. صمته أصبح لغة أفهمها تقريبًا أفضل من كلماته، أفهم تموجاته، أفهم سكوناته، أفهم الفراغ بين نفسين حيث تختفي الكلمات وتظهر الحقيقة. لكن هذه المرّة، لم يعد هناك انتظار، لم يعد هناك تلك اللعبة القاسية الجميلة حيث الوقت سلاح والمسافة مداعبة. هذه المرة، الصمت مختلف: إنه صمت مشحون، صمت يهتز، صمت على حافة الانفجار. إنّه ينحني نحوي بقوّة مكبوتة، بزلزال محتجز في جسد، ببركان خامد يستيقظ. أشعر بالفعل بحرق ما سيأتي، بالحرارة التي تشع من جسده قبل أن يلمسني، بالكهرباء في الهواء كما قبل عاصفة صيفية.شفتاه تنقضّان على شفتيّ، ليس كمداعبة، ليس كطلب، ليس كسؤال. كاستيلاء. كفتح. كاحتلال. فمه يلتهم، يطالب، يأمر، وفمي يترك نفسه، مخطوف، مستهلَك، مسلَّم. أئنّ في حلقه، متفاجئة بالعنف الحنون لقبلته، بالجوع الذي يفتح شفتي، باللسان الذي يغزو، بالأسنان التي تحتك بأسناني. كلّ تنفّس يصبح صراعًا، معركة صغيرة من أجل الهواء، كلّ تنهيدة، قربانًا أضعه على مذبح فمه. أشعر بنفسي أذوب من الداخل، عظامي تتحول إلى شمع، عضلاتي إلى ماء، إرادتي إلى دخان.يرفعني بحركة عنيفة وواثقة، كما لو كنت لا أزن شيئ

ليرا ما زال الليل يبسط أجنحته، خيوطه الأخيرة من الضوء تتشبّث بالأفق، عندما أشعر، فجأة، بقشعريرة، بالهواء يتغيّر من حولي. يصبح كثيفًا. حتّى الآن، قبل ثوانٍ فقط، كانت الحديقة تهتزّ بضحكات مكتومة، بأحاديث مطمئنّة، برنين كؤوس، بموسيقى ناعمة تصدّ الظلال وتطيل أمد الأمسية. ثمّ صوت مكتوم، غريب، معدنيّ. صوت لا ينتمي إلى هنا. مقدّمة لشيء سيّء، لشيء قادم. خطوات متسرّعة، كثيرة، على العشب، أصوات منخفضة، مبحوحة، أوامر مقتضبة، وهذا الطقطقة الجافّة، المميّزة، التي تنتزع الأمسية فجأة من نعومتها، التي تمزّق نسيج الليل. كلّ شيء يتسارع بشكل مخيف. تخرج ظلال من بين الفوانيس، ظلال سوداء، طويلة، كبقع حبر تتشكّل في الظلام. رجال. رجال ملثّمون، مسلّحون، يظهرون دون سابق إنذار، لاهثين، دقيقين، كذئاب تحيط بقطيع. أوّل ردّ فعل جماعيّ، حولي، هو عدم التصديق، الرفض: أحدهم يضحك، يعتقد أنّها مزحة سيّئة، مزحة طعم. ثمّ، في لمحة عين، تُرفع البنادق، تُصوّب المسدّسات، فوهات سوداء، وتموت الضحكات في جزء من الثانية. يحلّ مكانها الرعب. — لا أحد يتحرّك! يصرخ صوت مكتوم، مشوّه، خلف قناع أسود. على الأرض، الآن! كلّكم! وأنت، لا تق

ليرا يبقى الظلّ في فتحة الباب الحديديّ، بلا حراك، لثوانٍ طويلة، ثوانٍ تشبه الدهر. كما لو كان يقيّم المشهد، يزن كلّ عنصر، كلّ وجه، كلّ خوف. ثمّ، أخيرًا، يتقدّم. ببطء، بثقة. ضوء النيون في الرواق، خلفه، يقطّع حدودًا حادّة، سوداء، على وجهه. لكنّه، هو أيضًا، يرتدي قناعًا. قناعًا أسود. لا أرى عيونًا، ولا ملامح، ولا إنسانيّة. فقط هذا الظلّ، هذا الفراغ، وربّما، على الحافّة، ارتياح ابتسامة، أو بروز فكّ مشدود، صارم. الرجال الآخرون، أولئك الذين كانوا يحرسونني، يتراجعون خطوة إلى الوراء، في صمت، متخلّين له عن المكان، عن المساحة، كقائد، كسيّد. أنتصب على الكرسيّ قدر استطاعتي، أرفع ذقني. القشّ يخدش بشرتي من خلال الفستان الممزّق، معصماي يؤلمانني، يحكّان، مربوطان بقسوة. صوتي، عندما يخرج، أجشّ، غريب، لكنّني أرفض أن أتركه ينكسر، أن أتركه يرتعش. أرفض. — ماذا تريدون؟ ماذا تريدون منّي؟ أقول، وكلّ كلمة هي معركة. صمت. الصمت هو سلاحه. يجلس الرجل أمامي، على كرسيّ آخر، دون أن يتخلّص من قناعه، دون أن يكشف شيئًا عن نفسه. يتأمّلني. أتأمّله. ينظر إلى يديّ المربوطتين، إلى وجهي، إلى عينيّ، إلى الخاتم في إصبعي. كم

رحلوا كما تمرّ العاصفة، فجأة، بعنف، دون سابق إنذار، تاركين خلفهم الضجيج الهائل ورائحة الإطارات المحروقة التي تعلق في الهواء، ورائحة البنزين والخوف. باب الصالون، ذلك الباب الثقيل المصنوع من خشب البلوط، ما زال يتأرجح على مفصلاته الممزّقة، ذهابًا وإيابًا، مصدرًا صريرًا حزينًا، ونسمة باردة، نسمة ليل قاسية، تفتح وتغلق المصاريع، تخترق ستائر الدانتيل، تعبث بكلّ شيء في منزل أُفرغ فجأة من سكينته، من دفئه، من روحه. الصمت الذي يلي ذلك، بعد رحيلهم، ليس صمت سلام، ليس صمت نوم. إنّه أثقل من أيّ ضجيج، أكثر قسوة. إنّه صمت يصرخ، صمت يصمّ الآذان، يصرخ بكلّ ما ترفض الكلمات قوله، بكلّ الرعب، بكلّ الدم، بكلّ الغياب. ألكسندر ممدّد على البلاط البارد، على ذلك البلاط الإيطاليّ الذي كان يشهد على الاحتفال قبل دقائق. جسده ليس في وضع طبيعيّ. قميصه الأبيض، ذلك القميص الذي ارتداه للخطوبة، مفتوح، ممزّق، وبقعة داكنة، حمراء، تكبر، تتمدد ببطء تحت رقبته، تحت رأسه، على الرخام. إنّه لا يتحرّك. لا يرمش. تنفّسه ضعيف، خفيف، سطحيّ، كغطاء حرير يُرفع بالكاد، بالكاد يُسمع. إلى جانبه، كأس كريستال مقلوب، مكسور، يخضّر الضوء، يكسر