All Chapters of تذكّرني: Chapter 171 - Chapter 180

لوكاس باب الغرفة 408 بقي مواربًا. هذه الفتحة الضيّقة، هذا الشقّ العموديّ من الضوء، لم يكن مصادفة أبدًا. أنا من تركته هكذا، عن قصد، عن سابق إصرار وتصميم. شرخ في الصمت، صدع في الجدار، دعوة صامتة مكتوبة بلغة الهندسة المعماريّة. إن كان على أحدهم أن يدخل، إن كان على أحدهم أن يرى، إن كان على أحدهم أن يشهد، فيجب أن تكون هي. هي التي أعددت لها كلّ هذا. الفخّ جاهز منذ ساعات، منذ أيّام، منذ أسابيع. أسنان المصيدة مدهونة بالعسل. لا ينقصه سوى متفرّجه، سوى ضحيّته الأخيرة. أليكس لا تعرف ذلك. لا يمكنها أن تعرف. تتقدّم في الغرفة الآن كما يُعبر المرء حدودًا ممنوعة، حدودًا غير مرئيّة بين العقل والجنون، بخطوات صغيرة، بطيئة، غير واثقة رغم كلّ ما حدث. عيناها تستقرّان عليّ، تلمعان باضطراب حقيقيّ تحاول إخفاءه خلف رمشها، خلف ابتسامة مهترئة. تتردّد في كلّ خطوة، معلّقة بين العقل الذي يصرخ بالتوقّف والدوخة التي تهمس بالاستمرار. أصابعها تمسك بقميصي مرّة أخرى، تتشنّج على القماش، تقبض عليه بقوّة كما لو كانت تخاف من السقوط، ثمّ ترتخي فجأة، كما لو أنّها سامحت نفسها للتوّ على هذا الاستسلام، على هذا الضعف، على هذه ال

تانيا أسقط على ركبتيّ على الأرض، العظام تصطدم بالسجّادة بقوّة، لكنّني لا أشعر بالألم. لا أشعر بشيء سوى هذا التمزّق في صدري. أنفاسي قصيرة، متقطّعة، كلّ شهيق معركة، كلّ زفير هزيمة. قلبي يخفق بعنف، بعنف شديد لدرجة أنّني أسمعه في أذنيّ، في حنجرتي، في أطراف أصابعي. يداي ترتعشان، لا أستطيع التحكّم بهما، أصابعي تغوص في السجّادة، تحفر، تخدش، كما لو كنت أحاول الإمساك بشيء، أيّ شيء، يفلت منّي. كرامتي التي تنزلق. عقلي الذي يغرق. غضبي الذي يتحوّل إلى دخان. كلّ دمعة هي طرق مطرقة في صدري، في جمجمتي، في كلّ مكان. كلّ نشيج هو تذكير وحشيّ، متكرّر، بكلّ ما كنت أعتقد أنّني أعرفه. كلّ كلمة حبّ همستها له. كلّ ليلة قضيتها بين ذراعيه. كلّ نظرة منه ظننتها حقيقيّة. كلّها أكاذيب. كلّها بنيت على فراغ. — كيف... لماذا... لماذا أنا؟ أتمتم بين نشيجين، صوتي غريب، قادم من بعيد. أكاد أصرخ، فمي ينفتح، لكن لا صوت يخرج. فقط هواء. فقط فراغ. كتفي يهتزّان بعنف، جسدي كلّه ينتفض، ذراعاي تضربان الهواء، الأرض، ساقيّ، كما لو كنت أحاول إخراج الفوضى التي تلتهمني من الداخل. الفوضى التي تسكنني، التي تحرق أحشائي. أكره نفسي. أكره

ليرا لا أزال ممدّدة على سريري، الجسد ثقيل، كما لو كان هناك بطانيّة من رصاص على أطرافي. التعب يطحن عظامي، والكرب يعصر صدري. ذكريات اكتشافات الأمس، كلمات يان، وجه ألكسندر عندما أخبرته، محفورة في كلّ نبضة قلب. التوتّر لم يفارقني منذ يومين، متشبّث بأمعائي، ومجرّد التنفّس، هذا الفعل البسيط، يبدو أنّه يتطلّب جهدًا هائلاً، واعيًا. — ليرا، تعالي، يتمتم صوت مألوف، ناعم ومصرّ في آن، صوت يخرق صمت الغرفة. أرفع عينيّ ببطء، بجهد. ألكسندر يقف في إطار الباب، لا في منتصف الغرفة. ابتسامة خجولة، حنونة، على شفتيه. في يديه، سلّة مليئة بالمناشف البيضاء، أملاح الاستحمام، قوارير صغيرة. بساطة هذه اللفتة، هذا الاهتمام المنزليّ تقريبًا، تتناقض بعنف مع الظلّ الذي لا يزال يحوم في ذهني، مع العاصفة في جمجمتي. ومع ذلك، هناك شيء يذوب في داخلي. شيء مطمئن في هذا الاهتمام، في هذه الطريقة التي يبحث بها عنّي. شيء يخرجني برفق، خطوة بخطوة، من خدري. — أنت... أنت تريد حقًّا أن أنهض الآن؟ أتمتم، صوتي بالكاد مسموع، مبحوح. — نعم، يجيب، ماكر لكن حنون، وقلبه في عينيه. ثمّ... أنت بحاجة إلى الاسترخاء، إلى استعادة بعض الخفّة. أ

ليرا تركتني أمسية الأمس فارغة، مجوّفة، كصدفة. بالكاد نمت، أتقلّب في الأغطية. مسكونة بكلمات لوكاس القاسية، بضحكته، بتلك النظرة الجليديّة التي رمى بها إليّ عبر الطاولة كما لو كان يعاقبني مرّة أخرى، كما لو كنت مذنبة. الصباح يترشّح عبر الستائر المسدلة، رماديّ، حزين. لكن لا أملك القوّة للنهوض. لا القوّة ولا الرغبة. ألكسندر لا يزال نائمًا قربي، منهك، يده موضوعة على يدي تحت الغطاء، كقسم صامت خلال الليل. هذا الدفء البسيط، هذا التلامس، منعني من الغرق تمامًا، من السقوط في الهاوية. إنّها طرقات على الباب تنتزعني فجأة من نصف نومي. طرقات قويّة، ملحّة، يائسة تقريبًا. قلبي يتسارع فورًا، ينطلق. من يمكنه المجيء في هذه الساعة المبكّرة؟ أنظر إلى المنبّه. بالكاد تجاوزنا الفجر. أنزل السلالم بسرعة، حافية القدمين على الخشب البارد، القلب يخفق في حلقي، وأفتح الباب. وأكتشف تانيا. إنّها لا تُعرف. شبح. عيناها منتفختان، حمراوان، غائرتان في تجويفين بنّيّين. شعرها أشعث، كتلة من العقد. ملابسها مجعّدة، متّسخة، كما لو كانت قد نامت فيها، في الخارج. تمسك حقيبتها، حقيبة جلد صغيرة، ضدّ صدرها، بأصابع بيضاء، كما لو كانت

ليرايتمطّط الصمت، يصبح أكثر كثافة، أكثر خانقًا، كما لو أنّ الجدران نفسها انغلقت، تقرّبت، لتشهد العذاب. تانيا على ركبتيها، في نفس المكان، لم تتحرّك، الجبهة تقريبًا موضوعة على جلد حذاء لوكاس، وجسدها الذي يهزّه النشيج، التشنجات، يجعل كلّ الهواء من حولنا يرتعش، يجعل الضوء يرتجف.لوكاس لا يتحرّك. لا يتحرّك أبدًا. إنّه يتأمّلها. يتأمّلها بذلك الجمود الجليديّ الذي يرعبني أكثر من الغضب، أكثر من الصراخ. ليس انفجارًا، ليس ثورة، ليس عنفًا جسديًّا. إنّها قسوة هادئة، صبورة، تأمّليّة تقريبًا. قسوة تعرف تمامًا، بدقّة جراحيّة، أين تضغط لتوجع أكثر، أين تلمس لتدمّر.تبقى ابتسامته ثابتة، قاطعة، لا ترحم. لم تختفِ أبدًا.— مثير للشفقة... يتمتم أخيرًا، صوته يحمل تقريبًا دهشة زائفة. إنّه يهزّ رأسه ببطء كما أمام مشهد بشع، أمام حشرة تحت عدسة. مثير للشفقة للغاية. لم أعتقد أنّك ستصلين إلى هذا الحدّ.كلماته تسقط كحكم. كحكم نهائيّ. لا حاجة للصراخ: إنّه يقطع بنبرة هادئة، بنبرة محادثة تقريبًا، كقاضٍ يصدر حكمًا نهائيًّا وهو ينظر إلى أظافره.خلفي، يفلت ألكسندر هديرًا مكتومًا، حيوانيًّا، أسمعه في صدره. تنقبض قبضتاه ب