All Chapters of تذكّرني: Chapter 151 - Chapter 160

كاساندر الصمت يثقل، كثيف كملاءة مبللة، كغطاء من رصاص يسقط على الزنزانة كلها ويخنق حتى أنفاسهن. يحدقن بي. كلهن. كل واحدة منهن. النسور الثلاث يتراجع ببطء، يتراجع在各处، إحداهن معصمها ممزق، اللحم مفتوح، الدم يسيل على أصابعها، الأخرى خدها مخطوط بالدم من ثلاثة أخاديد متوازية، الثالثة أنفاسها متقطعة، عيناها مفتوحتان على وسعهما، بيضاء حول الحدقة. لكن خلفهن، في الظل، ظلال أخرى اقتربت، زحفت، تجمعت. ظلال نحيلة، أجساد هزيلة أكلة بالحرمان، لكن نظرات متعطشة، جائعة لشيء آخر غير الخبز. السجينات الأخريات. اللواتي لا يضربن، لا يشاركن، بل يراقبن من بعيد. الشاهدات الصامتات على كل إذلال، على كل سقوط، على كل ضربة. وهذا المساء، رأين شيئًا آخر. شيئًا لم يحدث منذ وقت طويل. — لقد عضت... تهمس صوت أجش، صوت لا نعرف من أين يأتي. الهمس ينتشر، ينتقل، يتضاعف، كفتيل بارود مشتعل، كالنار في العشب الجاف، يتسلل من فم إلى فم، من زنزانة إلى زنزانة. الأميرة عضت. الأميرة الصغيرة الهشة عضت. بعضهن يقهقهن، بعصبية، ليس لأن الأمر مضحك، بل لطرد خوفهن، لطرد هذا الشعور غير المريح. أخريات يشحن بنظراتهن، غير قادرات على تحمل ن

كاساندر يتضخم الهمس، كل يوم أكثر بقليل، كل ساعة، كمدٍ مظلم ينهض في قلب الجدران الرطبة ولا ينحسر أبدًا، يزحف في الممرات الضيقة، يصفر بين القضبان الملتوية، يتسلل إلى الهمسات اللاهثة في قاعة الطعام، حتى يشبع الهواء نفسه، حتى يصير الهواء الذي نتنفسه، بحيث لا نعود نتحدث فقط عن الأميرة التي سقطت عن قاعدتها، بل عني، كاساندر، تلك التي لا تنحني، تلك التي ينادونها مسبقًا، باحترام مرتجف، بالعضة، تلك التي تضحك عندما يتفجر الدم وحين يصير الألم مشهدًا. ومن حولي، دون أن أستدعيها، دون أن أطالبها، دون أن أمد يدي، تبدأ مجموعة في النسيج، ليفًا بعد ليف، خيطًا بعد خيط، حلقة غير مستقرة لكن متنامية، مكونة من نساء يقتربن بخطوات مترددة، بعضهن ببقايا صغيرة مسروقة من المطبخ كقرابين خرقاء، أخريات باعترافات مهموسة، أسرار مظلمة، كأنهن يتخلصن من وزن مسموم حملنه طويلاً، ثم هناك اللواتي لا يجلبن شيئًا، لا لفتة، ولا كلمة، ولا قربان، لكنهن يبقين واقفات هناك، بلا حراك، في الخلف، ببساطة يتغذين من حضوري، كأن ظلي وحده يكفي مسبقًا لملء فراغهن، لإعطاء معنى ليومهن. أراقبهن وأشعر بهن، بتلك الحدة الجديدة التي شحذت في العزلة

ليراالمنزل ينام أخيرًا، بعد ساعات من الوداع والترتيب. الصمت كثيف، شبه مقدس، بعد ضجيج العشاء، بعد رنة الكؤوس والضحكات. أصعد الدرج ببطء، أدخل غرفتي، خطواتي مكتومة على السجاد السميك. الهواء لا يزال يحمل عطر زهور ونبيذ وشمع ساخن، بقايا المساء، كأن المساء يرفض أن ينطفئ تمامًا.عندما أرفع رأسي، عندما أغلق الباب خلفي، أراه.ألكساندر هناك، لم أسمعه يأتي. متكئ بتكاسل على إطار الباب المؤدي إلى الحمام، في الظل. ذراعاه متقاطعتان على صدره، ابتسامته الجانبية تلك التي تجعلني أذوب، لكن قبل كل شيء تلك النظرة... تلك النظرة التي تحترق أقوى من كل شموع العشاء التي أطفأناها. نظرة مفترس. نظرة جائع.— هل تعرفين كم عانيت هذا المساء؟ يتنفس، صوته عميق، مهتز، يملأ الغرفة.أتصلب في مكاني، متظاهرة بالمفاجأة، رافعة حاجبي.— عانيت؟ هذا يبدو لي... مفرطًا. كنت متألقًا، محاطًا بوالديك، ضاحكًا، مرتاحًا تمامًا. ماذا كانت معاناتك بالضبط؟ينفصل عن إطار الباب بحركة بطيئة، محسوبة، يتقدم ببطء، ببطء قاتل، شبه قطي، كل خطوة مقصودة.— عانيت... من رؤيتك هناك، قريبة جدًا ولا يمكن الوصول إليها، جميلة جدًا تحت ضوء الشموع، ضاحكة جدًا

أدريان، والد ألكساندرالسيارة تسير ببطء على الممر المحفوف بأشجار السرو، هذه الأشجار التي لا تتغير، هذه الحارسة الصامتة. الحصى يصر تحت العجلات، ضجيج مألوف، محفور في ذاكرتي، يرن فيّ بغرابة. يداي تتشنجان على جلد المقود، رغم أنني لم أعد أقود شيئًا، رغم أنني واقف. إحساس غريب يغزوني، يملأ صدري: كأنني أعود إلى مكان لم يتوقف الماضي أبدًا عن انتظاري فيه، كأن كل شيء هنا يتذكر.إلى جانبي، إليونور تحتفظ بوقارها الذي لا تشوبه شائبة، كدرع. إنها مستقيمة، أنيقة، شبه جامدة، تمثال. أصابعها متشابكة بدقة مثالية جدًا، في حضنها، كأنها تتشبث بها كي لا ترتجف، كي لا تنكسر. أعرفها. أشعر باضطرابها دون أن تنطق بكلمة. لا تقول شيئًا، لا تقول أبدًا شيئًا، لكن صمتها كان دائمًا أكثر تعبيرًا من كلماتها.ثم يصفق الباب، باب السيارة، وأرفع عينيّ أخيرًا.وها هي: كلارا. كلارا، والدة ليرا.أنفاسي تتوقف. صدري ينضغط. وفجأة تنمحي السنوات، كلها، تذوب. لم تتغير. نعم، ملامحها تحمل علامات الزمن، بعض التجاعيد الرقيقة في زوايا العينين، حول فمها، لكنها لا تنقص شيئًا. تضيف إلى جمالها عمقًا، ضوءًا مطمئنًا، نضجًا يهزني أكثر.أرى مجددًا

ليراما زلت ملتفة تحت الأغطية، متمسكة بآخر خيوط دفء الليل، عندما أراه يرتدي ملابسه أمام المرآة الكبيرة. ألكساندر يعدل قميصه الأبيض بحركات بطيئة، دقيقة، بهواء مركّز يكاد يكون تأمليًا، أصابعه الطويلة تنزلق على الأزرار واحدة تلو الأخرى، على الياقة، على الأكمام. ضوء الصباح الذهبي ينزلق على وجهه، على عظام وجنتيه، مبرزًا ملامحه الحازمة، فكه المربع، تلك التجاعيد الصغيرة عند عينيه التي تظهر فقط عندما يكون جادًا. أشعر بقلبي ينضغط من الحب.أنظر إليه في صمت، ذقني على يدي، بابتسامة حنونة لا أستطيع التحكم بها. هذا الرجل، هذا الرجل الذي كان عشيقي السري، صديقي المقرب، أميني، هو اليوم خطيبي أمام العالم، والد الطفل الذي ينمو في بطني... وأيضًا تلك الصخرة الصلبة التي، كل صباح، دون كلل، تنهض لمواجهة العالم، لتحمل إمبراطوريته، لتحمينا. أقول لنفسي إنني محظوظة، وأكاد لا أصدق أن هذه حياتي الآن.— هل أنت ذاهب بالفعل؟ أقول بصوت لا يزال مثقلاً بالنوم، أجش قليلاً، وأنا أمد يدي نحوه.يستدير فورًا، وكأن صوتي وحده يكفي لجذبه، ونظرته التي كانت مركزة تصبح حنونة، ناعمة، تذوب.— قلبي، عودي إلى النوم. ما زال الوقت مبكرً