All Chapters of الزوجة المهجورة: Chapter 181 - Chapter 190

أناهيد أستيقظ مذعورة، قلبي يدق، دون أن أعرف أين أنا. الغرفة غير مألوفة، مغمورة بضوء ذهبي يتسلل عبر ستائر من الكتان الأبيض. سرير كبير جداً، ناعم جداً. جدران بلون الرمال. رائحة الخزامى. ثم تعود الذكريات، على شكل أمواج. الطائرة. لورا. المنزل على التلة. أضع يدي على بطني. الطفل يتحرك، ارتعاشة بالكاد محسوسة، كفراشة ترفرف بجناحيها. طفلي. سبب حياتي. يفتح الباب بهدوء. لورا تطل برأسها، ابتسامة خجولة على شفتيها. — هل استيقظتِ؟ أحضرت شاياً. تدخل، حاملة صينية محملة بإبريق شاي، فواكه، خبز طازج. تضع كل شيء على الطاولة الصغيرة بجانب النافذة، تفتح الستائر على مصراعيها. المنظر يخطف أنفاسي. الغرفة تطل على التلال، صفوف من أشجار الزيتون حتى حيث لا ترى العين، وفي البعيد، خط أزرق يجب أن يكون البحر. — إنه رائع، أتنفس. — لهذا اشتريت هذا المنزل، تقول لورا وهي تصب الشاي. في المرة الأولى التي جئت فيها، قلت لنفسي أن هذا هو المكان الذي يمكنني فيه أن أشفي. تشفي. تقول تشفي كمن يقول بديهية. وكأن ذلك ممكن. وكأن جراح القلب تنغلق في النهاية. — هل شُفيتِ؟ أسأل. تمدني بكأس، تجلس أمامي. — ليس تماماً. لست متأك

أناهيد يشرق الصباح على منزل لورا، ذهبياً وهادئاً. لكن في صدري، إنها العاصفة. الليل كان قصيراً، مليئاً بأحلام غريبة حيث كان آرا يمد يده، حيث كنت أركض نحوه دون أن أصل إليه أبداً. أخرج إلى الشرفة. لورا موجودة بالفعل، فنجان قهوة في يدها، تنظر إلى التلال. — لم تنمي؟ تسأل دون أن تستدير. — قليلاً. — وأنا أيضاً. الكثير من الأشياء لهضمها. أجلس بجانبها. الصمت مريح، ليس ثقيلاً. ننظر إلى الشمس تصعد ببطء، تشعل أشجار الزيتون. — لورا، أقول أخيراً. يجب أن أخبركِ بشيء. شيء لم أخبر به أحداً. تتجه نحوي، منتبهة. — أسمعكِ. آخذ نفساً عميقاً. لقد حان الوقت. وقت الحقيقة. — لم آتِ إلى هنا فقط لأنه لم يكن لدي مكان آخر أذهب إليه. جئت لأن... لأنني أنتظر طفلاً. وليس فقط بالمعنى الذي تعرفينه بالفعل. لورا تجعد حاجبيها. — لا أفهم. — هذا الطفل، إنه من آرا. بالطبع. لكنه أيضاً... إنه كل ما تبقى

أناهيد الصباح هادئ، هادئ جداً. لورا خرجت للتسوق من القرية، تاركة إياي وحدي مع أفكاري وهذا البطن الذي بدأ يأخذ شكله الجدي. أنا جالسة على الشرفة، كتاب مفتوح على ركبتيّ لا أقرؤه، عندما يرن هاتف لورا في المنزل. كان يجب أن أتجاهله. كان يجب أن أبقى هناك، أستمتع بالشمس، أستمع إلى العصافير. لكن شيئاً ما يدفعني للنهوض، للدخول، للنظر إلى الشاشة التي تهتز على طاولة المطبخ. اسم. اسم واحد يجعل صدري ينفجر. آرا. الهاتف يهتز مجدداً. آرا. آرا. آرا. اسمه يومض، يناديني، يطاردني. أصابعي ترتجف، ممدودة نحو الجهاز. أرد. أقول شيئاً. أغلق الخط. أي شيء. — لا تفعلي هذا، أهمس. لا تفعلي هذا. لكني أفعله. آخذ الهاتف. أنظر إلى الشاشة. اسمه. صورته. صورة أعرفها، لا بد أن لورا التقطتها منذ سنوات. آرا يضحك، يضحك حقاً، رأسه مائل للخلف، عيناه تضيقان من الفرح. آرا لم أعرفه. آرا كنت سأتمنى أن أعرفه. الرنة تتوقف. الصمت يعود، يصم الآذان. أبقى هنا

أناهيد أستيقظ مع الشمس. هذا غريب، هذا الضوء الذي يدخل من النافذة، دافئ وذهبي. في باريس، كانت الشمس مختلفة، أكثر شحوباً، أكثر خجلاً. هنا، هي سخية، شبه مفرطة. تذكرني بأنني في مكان آخر. بأنني مختلفة. بطني كبر مجدداً هذه الليلة، على ما يبدو. كل صباح، أكتشف نفسي أكثر استدارة، أكثر أماً. أمرر يديّ على هذا النتوء الذي سيكون قريباً طفلاً، إنساناً، حياة. — صباح الخير، أهمس. صباح الخير، أنتِ. الطفل يتحرك، ركلة خجولة. يسمعني. يجيبني. نحن متصلان، هو وأنا. هو أو هي. لا أعرف بعد. أريد الاحتفاظ بالمفاجأة، كهدية للنهاية. أنهض ببطء، حركاتي أكثر حذراً. الحمام بارد، مبلط بالأزرق. أنظر إلى نفسي في المرآة. ملامحي مرهقة، عيناي منهكتان. لكن هناك شيء جديد. بصيص. عزيمة. — أنتِ جميلة، أقول لنفسي. أنتِ قوية. ستنجحين. هذا ما تكرره لي لورا كل يوم. ربما بكثرة الاستماع، سأنتهي بتصديق ذلك. أنزل الدرج ببطء، يد على الدرابزين، والأخرى على بطني. لورا موجودة بالفعل في المطبخ، مريلة مرب

لورا لقد تأخر الوقت. أناهيد نائمة منذ ساعات، منهكة بيوم السوق. أنا، لا أستطيع النوم. أشياء كثيرة تدور في رأسي. ذكريات كثيرة. أسرار كثيرة. أخرج إلى الشرفة، كأس نبيذ في يدي. الليل صافٍ، مليء بالنجوم. أفكر في آرا، في باريس، في كل ما لا يعرفه. أفكر في هذا الطفل الذي يكبر في بطن أناهيد، ابن أخي، ابنة أخي، هذا الكائن الصغير البريء الذي يحمل دم عائلتي. فجأة، ظل في إطار الباب. أناهيد. — لم أنم أيضاً، تقول بلطف. هل يمكنني الانضمام إليكِ؟ — بالطبع. تجلس بجانبي، بطانية على كتفيها. ننظر إلى النجوم في صمت. — بماذا تفكرين؟ تسأل. — به. بآرا. بكل ما يجهله. — ماذا، مثلاً؟ آخذ نفساً عميقاً. لقد حان الوقت. وقت الحقيقة. — أناهيد، يجب أن أخبركِ بشيء. شيء لم أخبر به أحداً قط. تتجه نحوي، منتبهة. — أسمعكِ. — ما أخبرتكِ به عن والدي... ليس سوى نصف القصة. هناك شيء آخر. شيء أكثر خطورة.