All Chapters of Im Schatten deines Hasses: Chapter 271 - Chapter 280

Valentina Das Morgenlicht fällt durch die Vorhänge und zeichnet Gitter aus Licht auf den Boden. Ich liege immer noch da, an das Bett gekettet, mein Knöchel vom Metall wundgescheuert. Die Nacht war lang, bevölkert von Albträumen und jähem Erwachen. Die Tür öffnet sich. Diego kommt herein, ein Tablett in den Händen. Obst, Brot, Kaffee. Er stellt es auf den Nachttisch, setzt sich auf die Bettkante. „Iss." „Ich habe keinen Hunger." „Iss." Er nimmt eine Erdbeere, führt sie an meine Lippen. Ich wende den Kopf ab. „Valentina. Iss." „Warum tust du das? Warum zwingst du mich?" „Weil ich dich liebe." „Das nennst du Liebe? Mich anketten? Mich in einen Kofferraum werfen?" Er legt die Erdbeere hin, sieht mich lange an. „Ich weiß nicht, wie man anders liebt. Niemand hat es mir beigebracht."

Valentina Die Morgendämmerung bricht über Mexiko-Stadt herein, als mein Telefon klingelt. Lucien. Seine Stimme ist gebrochen, nicht wiederzuerkennen. „Valentina... die Galerie... sie ist abgebrannt." „Was?" „Heute Nacht. Typen sind gekommen, haben Feuer gelegt. Meine Leinwände, deine... alles ist weg." „Und du? Bist du verletzt?" „Zusammengeschlagen, aber am Leben. Sie haben mir eine Nachricht hinterlassen. ‚Mit den Grüßen von Chiara Moreno.'" Die Welt bleibt stehen. Ich sehe die Leinwände in meinem Kopf brennen, diese Stunden der Arbeit, diese stillen Schreie, diese Stücke meiner Seele, auf Leinwand gemalt. Weg. In Rauch aufgelöst. „Valentina? Bist du noch da?" „Ich bin da. Wo bist du?" „Im Krankenhaus. Nichts Ernstes, nur ein paar angebrochene Rippen." „Ich komme." Ich lege auf, bleibe ei

ChiaraDie Nacht ist dick, klebrig, klebt an den Fensterscheiben meiner Wohnung wie eine zweite Haut. Eine Haut, die ich abreißen, zerfetzen, bluten lassen möchte. Ich sitze in meinem Lieblingssessel, dem aus blutrotem Samt, mit Blick auf die Fensterfront, die auf Mexiko-Stadt hinausgeht. Die Lichter der Stadt blinken tief unten, gleichgültig gegenüber meinem Schmerz, meiner Wut, dieser Leere, die mich von innen zerfrisst, seit er fort ist.Seit er sie gewählt hat.Drei Wochen ist das nun her. Drei Wochen, in denen ich allein in dieser Wohnung lebe, seinen Geruch einatme, der mit jedem Tag ein wenig mehr verblasst, seine Kleider in der Ankleide berühre, auf seiner Seite des Bettes schlafe in der Hoffnung, dummerweise, absurderweise, dass ich eines Morgens aufwache und er da ist.Er ist nie da.Er ist bei ihr. In ihrem Haus. In ihrem Bett. In ihrem Herzen.Meine Finger umklammern die Armlehnen des Sessels so fest, dass meine Nägel sich in den Samt graben, Spuren hinterlassen, Narben au

ValentinaDie Mittagssonne brennt hart auf den Asphalt, lässt die Luft über den Autos flimmern, erzeugt Luftspiegelungen auf dem glühenden Bitumen. Mexiko-Stadt schwitzt, keucht, leidet unter dieser bleiernen Hitze, aber ich spüre nichts. Ich spüre nur ihn. Nur seine Gegenwart vor mir. Nur dieses Bedürfnis, ihn zu beschützen, ihn zu behalten, ihn niemals aus den Augen zu lassen.Ich gehe hinter Diego, etwa zwanzig Meter entfernt, wie wir es nach Chiaras Drohung beschlossen haben. Nicht zu nah, nicht zu fern. Gerade genug, um zu überwachen, zu schützen, eingreifen zu können, falls etwas passiert. Er war es, der darauf bestanden hat. Er sagte mir: Valentina, wenn sie etwas tut, wird es gegen mich sein. Bleib im Hintergrund. Wenn du eine Gefahr siehst, versteckst du dich, rufst an, bewegst dich nicht.Er weiß nicht, dass ich nicht auf ihn hören werde. Er weiß nicht, dass ich zu ihm laufen werde, wenn die Gefahr kommt, nicht von ihm weg. Er weiß nicht, dass ich bereit bin, für ihn zu ster

DiegoDer Schmerz ist das Erste, was ich spüre, als ich aus dem Schwarz auftauche. Ein ungeheurer Schmerz, überall, der meinen Körper wie eine zweite Haut bedeckt, der bei jedem Herzschlag pulsiert, der mich in jeder Sekunde daran erinnert, dass ich lebe, dass ich atme, dass ich leide.Vor allem meine Hände.Sie sind in Weiß gehüllt, diese Hände, die so oft geschlagen, so oft besessen, so oft zerstört haben. Sie sind nur noch bandagierte Stümpfe, Erinnerungen an das, was sie waren, Versprechen dessen, was sie vielleicht nie mehr sein werden. Ich betrachte sie, oder vielmehr das, was von ihnen übrig ist, und frage mich, ob ich Valentina jemals damit werde berühren können, ob ich jemals ihre Haut, ihre Haare, ihr Gesicht werde streicheln können.Ich öffne die Augen. Die Krankenhausdecke, weiß, hell, steril. Der Geruch von Desinfektionsmittel, vom umherschleichenden Tod, vom sich festklammernden Leben. Das Geräusch der Maschinen, die piepen