All Chapters of An den verfluchten Alpha verkauft: Chapter 231 - Chapter 238

Der Geruch von brennendem Holz und Kupferfett drang an den schweren Vorhängen des nördlichen Turms vorbei. Die Witwe Morgana stand unbeweglich vor ihrem Schminkspiegel und lauschte dem Wandel im Rhythmus der Burg. Zuerst hatten die Berichte, die in ihre Gemächer vordrangen, genau das geliefert, was sie hören wollte. Das Echo aufeinanderprallenden Stahls an den äußeren Mauern hatte sich wie Sieg angehört. Sie hatte sich ein Glas gewürzten Weins eingeschenkt und war völlig überzeugt, dass die Ablenkung, die sie konstruiert hatte, die Mondkönigin in Stücke riss. Dann kamen die wahren Berichte. Der Bote klopfte nicht einmal an. Er stolperte über die Schwelle, seine Schulter zertrümmert, keuchte die Wahrheit des unteren Platzes heraus. Jonass Vorhut hatte den Thronsaal nicht eingenommen. Sie waren nicht einmal zum königlichen Kinderzimmer gelangt. Die Palastwachen hatten standgehalten, geralliert von einer wutentbrannten, blutverschmierten Lucienne, die gerade jeden Eindringling hinricht

Der Rauch vom zentralen Herdfeuer hing schwer über dem Kriegsrat des Warlords, dick vom Geruch nach gebratenem Fleisch, abgestandenem Bier und dem scharfen, metallischen Beigeschmack ungewaschener Rüstungen. Lord Jonas saß am Kopf eines massiven, rechteckigen Eichentisches. Um ihn herum war der Raum ein chaotisches Stimmengewirr. Alphas von den rauen Grenzrudeln, abtrünnige Kommandeure und opportunistische Kriegsherren aus den westlichen Territorien drängten sich auf den Bänken, ihre Fäuste schlugen gegen das Holz, während hitzige Diskussionen ausbrachen. Landkartenpergamente waren über den Tisch verstreut, mit schweren Dolchen und verbeulten Krügen beschwert. Es war ein klassischer Kriegsrat – roh, angespannt und triefend vor fragilen Bündnissen. Jeder hatte eine Meinung, und jeder wollte ein größeres Stück von Devilmoores Königreich, noch bevor sie den Krieg überhaupt gewonnen hatten. Die schweren Eisentüren am hinteren Ende der Halle öffneten sich plötzlich knarrend. Das toben

Der Wind heulte durch den Crimson Canyon wie etwas Sterbendes. Eng und zerklüftet schnitt sich die Schlucht tief zwischen Devilmoore und den gesetzlosen westlichen Territorien, ihre Wände gefärbt in einem gequetschten, blutigen Rot. Schatten zogen sich lang über die Steine, während die Männer ihre letzten Vorbereitungen trafen.Azrael saß am Eingang der Schlucht, sein massiver schwarzer Kriegshengst bewegte sich ruhelos unter ihm. Seine Rüstung trug die Narben von einem Dutzend Feldzügen, und sein dunkler Umhang knallte hart im beißenden Wind. Bernsteinfarbene Augen schweiften über die Grate oberhalb, durchsuchten die Schatten. Jonas war da oben. Das wusste er. Er wusste auch, dass dies eine Falle war. Aber die Alternative - umzukehren, den Westen sich festigen zu lassen - war keine Option. Also ritt er vorwärts.Hufe donnerten hinter ihm.Durch den Staub und den grauen Nebel löste sich ein einzelner Reiter aus den Verstärkungslinien. Weißes Pferd, wilde Mähne, silberbesetzte Leder de

Die Hitze der brennenden Ölgräben ließ allmählich nach und hinterließ nichts als dicke graue Asche, die durch die Crimson Canyon trieb. Das ohrenbetäubende Dröhnen klirrender Schwerter und schreiender Männer war endlich zu einer schweren, erschöpfenden Stille geschmolzen. Jonas' sich zurückziehende Soldaten waren nichts weiter als entfernte Schatten, die über die felsigen Spalten kletterten und das Tal mit verbeulten Schilden, zerbrochenen Speeren und den kalten Körpern der Männer übersäten, die ihr Leben auf eine gescheiterte Rebellion gesetzt hatten. Azrael hielt seine Arme um Lucienne geschlungen, seine Brust hob und senkte sich heftig gegen ihre lederne Rüstung. Er kümmerte sich nicht um den sich zurückziehenden Feind. Er kümmerte sich nicht um die Siegesrufe, die von seiner Vorhut weiter unten in der Schlucht aufzusteigen begannen. Sein ganzes Universum war auf das Geräusch ihres Atems an seinem Hals geschrumpft. Er zog sich nur einen Zentimeter zurück, seine massiven Hände um