All Chapters of Celle qu'il n'a pas vue : Chapter 111 - Chapter 120

 LorenzoValeria sourit. Je ne l'avais jamais remarqué avant, ou peut-être que je ne regardais pas, ou peut-être qu'elle ne souriait pas. Mais depuis quelques semaines, je l'observe. Malgré moi, sans le vouloir, sans chercher à comprendre pourquoi. Et j'ai remarqué qu'elle sourit.C'est un sourire discret, presque imperceptible. Un frémissement au coin des lèvres, une lueur dans les yeux, une détente dans les épaules. Il apparaît à des moments précis, toujours les mêmes. Quand elle regarde son téléphone, en fin de matinée, après le petit-déjeuner. Quand elle s'isole dans le jardin, près de la remise, et qu'elle passe des appels téléphoniques à voix basse. Quand elle rentre de ses mystérieuses sorties du mardi et du jeudi, ses joues légèrement rouges, son souffle un peu court.

LorenzoLe mensonge de Valeria ne me quitte plus. Il s'est installé en moi comme un parasite, comme une mélodie entêtante qu'on ne peut pas s'empêcher de fredonner. « Personne. » Elle a dit « personne » avec une telle assurance, une telle maîtrise, que j'en suis resté muet. Et depuis, je ne cesse de retourner cette scène dans ma tête, encore et encore, comme on retourne une pièce de monnaie pour en examiner chaque face.Elle m'a menti. Ma femme m'a menti. Valeria, la silencieuse, l'effacée, l'insignifiante, m'a regardé droit dans les yeux et m'a menti avec un aplomb qui m'a déstabilisé. Et le plus troublant, le plus dérangeant, le plus incompréhensible, c'est que ce mensonge ne me met pas en colère. Il me fascine. Il m'attire. Il me donne envie d'en savoir plus.Je n'ai jamais été troublé par Valeria. Jamais. Pendant sept ans, elle a vécu sous mon toit, partagé mes repas, dormi dans la chambre voisine, et je ne l'ai jamais vue. Elle était là, simplement, comme un meuble, comme un tabl

 BiancaCela fait des semaines que je n'ai pas vu Lorenzo seul à seul. Des semaines qu'il m'évite, qu'il se cache dans son bureau, qu'il répond à mes messages par monosyllabes. Des semaines que je me consume dans l'attente d'un regard, d'un geste, d'un mot.Ce soir, j'ai décidé de ne plus attendre.Je suis allée le trouver dans son bureau, tard, après le dîner. Je savais qu'il serait là, seul, un verre de whisky à la main, le regard perdu dans le jardin obscur. J'ai frappé doucement, puis je suis entrée sans attendre la réponse.Il était assis à son bureau, exactement comme je l'avais imaginé. La lampe de travail projetait un cône de lumière jaune sur ses dossiers, laissant le reste de la pièce dans la pénombre. Il n'a pas levé les yeux quand je suis entrée. Il fixait un objet pos&eacut

 Rome était magnifique, baignée dans une lumière hivernale. Les rues étaient décorées pour Noël, des guirlandes scintillaient sur les façades, des odeurs de marrons chauds flottaient dans l'air. J'ai marché jusqu'au Palazzo delle Esposizioni, le cœur battant, les mains moites.La cérémonie avait lieu dans la grande salle du premier étage. Une salle immense, avec des colonnes de marbre et des lustres en cristal, remplie de tout ce que le monde de l'art comptait de célébrités. Des critiques, des collectionneurs, des galeristes, des artistes. Des hommes en smoking, des femmes en robe de soirée, des journalistes avec leurs appareils photo.Je me suis faufilée dans la foule, anonyme, invisible. Personne ne me connaissait. Personne ne savait qui était Elena Salvi. J'étais une ombre parmi les ombres, une femme sans visage.

L'appartement est silencieux. Un silence qui n'est pas celui du vide, mais celui d'une absence particulière, une soustraction dans l'air ambiant. Depuis mon bureau, la porte ouverte, je guette le frottement familier de l'aspirateur sur les tapis, le tintement léger de son chariot de ménage dans le couloir, ce discret signal sonore qui, depuis trois ans, rythme les matinées du mardi et du vendredi. Rien. Le silence est total, compact, presque oppressant.Je repousse ma chaise. Le feutre du coussin du fauteuil de cuir émet un chuintement étouffé. Je me lève, mes chaussures italiennes s'enfonçant dans la moquette épaisse du couloir. La lumière d'automne filtre à travers les hautes fenêtres, jetant sur le parquet ancien des flaques de clarté froide et poussiéreuse. Dans ces flaques, aucune ombre en mouvement. Rien ne bouge. Rien ne vit. L'appartement tout entier semble retenir son souffle, comme une scène de théâtre avant que le rideau ne se lève, sauf que le rideau reste baissé et que l'