All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 61 - Chapter 70

ليورا أغلق عيني، منهكة حتى النخاع. ها نحن. دائماً نعود إلى "تلك الليلة". الثقب الأسود الفاغر في تاريخ عائلتنا، الحدث المؤسس لسقوطنا. اختفاء إليانور. كلنا ساهمنا في حفر هذا الثقب. أنا بغيرتي النشطة، التي لا مبالاتي المحسوبة، بكلماتي القاسية. والداي بصمتهما المتواطئ، تفضيلهما المعلن، ارتياحهما الخفي عندما رحلت. دفعنا فيها حجارة إذلال، واحتقار، وجبن. والآن، الثقب اتسع، وهو يبتلعنا، نحن، ممتلكاتنا، صحتنا، آخر أنفاسنا. — هي ما رجعت لتصفح عنا، ماما. رجعت لتصفي حساباتها. معنا. مع البلدة كلها. مع كل نظرة، كل ضحكة، كل كلمة جرحتها. رجعت لتنتقم. — إذن لتجي! لتطلع بوجهنا! لتحكي لنا لعيوننا! هالمسرحية بالظروف الموصلة متل تهديدات، والتهديد من بعيد، مكالمات باردة، سيارات مصفحة... هاد كله جبن! ما عندها الشجاعة لتشوفنا بعيوننا لأنها تعرف إنها غلطانة! أنظر إليها، هذه المرأة التي كانت أنيقة، فخورة، العمود الاجتماعي لعائلتنا، وقد تحولت إلى شبح منهك وحقود في مطبخها، تلمع النظافة كأنها تستطيع غسل العار. هي على حق في نقطة. هذه مسر

ليورا الطريق نحو التلة هو صعود إلى عالم آخر. السيارة تكافح على الطريق المتعرج المثالي، المحفوف بسياجات مشذبة بدقة. هنا، حتى الهواء يبدو مختلفاً، أبرد، أخف، مصفى بالثراء والبعد. مع كل منعطف، منزل طفولتي، المدفون في ظل الوادي، يبدو أنه يتضاءل، يُمحى. لطخة رطوبة وحزن غارقة في الخضرة المتغطرسة للضياع. أركن أمام البوابة الحديدية الضخمة. "السرو". الاسم محفور في الحجر الرمادي لعمود. لا جرس مرئي، فقط جهاز اتصال داخلي متكتم وعدسة كاميرا تلمع كعين سوداء. أنزل، ساقاي ترتعشان. قلبي يخبط بقوة على أضلعي، طبل مذعور في صمت المكان الفاخر. أضغط الزر. طقة. لا صوت. — أنا ليورا فابرون. جئت لرؤية إليانور هاموند، أختي. طقة جديدة. أزيز. البوابة تنفتح ببطء، دون صرير، مبتلعة الممر من الحصى الأبيض المتعرج عبر حدائق أكثر كمالاً من أن تكون حقيقية. أمشي. صوت خطواتي غير لائق، اقتحام لهذه اللوحة الميتة. المنزل ينكشف. واجهة من زجاج وحجر فاتح، خطوط نقية، متغطرسة. عمارة تصرخ بالنصر واحتقار الماضي. أمام الباب من خشب ال

ليورا أضواء النيون في غرفة انتظار العناية المركزة تفرقع بأزيز منخفض ومستمر. صوت لا يُسمع إلا هنا، بين الحياة والموت، طقطقة كهربائية تبدو كأنها تمتص الأكسجين من الهواء. الانتظار. إنه ليس طويلاً. إنه مطاط، وحشي. يتمدد حتى الانكسار، ثم ينكمش في احتضار رخو ما إن تعود الثواني ثواني. نحن جالسون على مقاعد بلاستيكية زرقاء، مثبتة بالأرض. أنا، أمي، وإليانور. أمي كتلة من حجر. شبكت ذراعيها بقوة على صدرها لدرجة أنها تبدو كمن يريد الانكسار نصفين. تحدق في البلاط اللامع، عيناها جافتان ومفتوحتان على وسعهما، مفرغتان من الصدمة. لا دموع. لا أسئلة. فقط انتظار حيواني. إليانور جالسة بعيداً، على بعد مقعدين منا. لم تتحرك منذ أن أبعدونا إلى هنا. إنها منتصبة، أكثر مما يجب، ظهرها لا يلمس المسند. تنظر مباشرة أمامها، نحو البابين المزدوجين المتأرجحين المؤديين إلى الممرات المعقمة حيث أخذوه. يداها مبسوطتان على ركبتيها، بلا حراك. يمكن أن تكون تمثال شمع، مانيكان أزمة. لكن أظافرها، المطلية بإتقان بلون نيود متكتم، تغوص في قماش تنورتها الكريمي، محدثة تجاويف بيضاء صغيرة. لا أحد يتكلم. أزيز النيون يملأ الفراغ. إنه

ماركوسلندن. مكتبي. هذه النوافذ الزجاجية العريضة المطلة على النهر، دائمًا رمادي، دائمًا مخطط بضوء بارد لا يدفئ شيئًا. المطر يرسم مساره البطيء المائل على الزجاج، مشوّهًا أضواء المدينة التي تتألق واحدة تلو الأخرى. أنظر إليها دون أن أراها. كأس ويسكي أمريكي في يدي، مُنسي. لا أشرب. أنا لست هنا.أنا قبل خمس سنوات. في غرفة فندق، في بلدة إقليمية نسيت اسمها. محطّة. مجرد محطّة.أغمض عينيّ. بقوة. هناك، يصبح أوضح.أرى الردهة مجددًا، السجاد السميك، رائحة الشمع والحنين. كنت قد تناولت العشاء وحدي. شربت كأسًا في البار الخالي. امرأة، وحدها أيضًا، منعزلة قليلاً. كنت قد لاحظتها بالكاد. كانت... ممتلئة. ليس النوع الذي أعرفه عادةً هنا. لكن كان لها حضور. طريقة في حمل كأسها، في النظر إلى الفراغ. منغمسة. مركزة. فستان داكن، بسيط. شعر كستنائي في تموّجات ناعمة.صعدت إلى غرفتي للنوم. رأسي مليء بالأرقام، بنود للتفاوض في الغد.ثم الليل.الليل الحقيقي.كنت نائمًا نومًا مضطربًا. الباب صرّ. صوت بالكاد مسموع، لكن في صمت غرفة

إليانورالباب الأمامي يغلق خلفي بقوّة، صوت حادّ جدًا، طبيعي جدًا، في فراغ رأسي. هواء المنزل دافئ، محمّل برائحة العشاء وشمع النحل الذي تمسّح به مارثا الأثاث. عبير حياة. يصطدم بي بقوّة، بعد تعقيم المستشفى الكيميائي.ضحكتان منفجرتان تأتيان من الصالون، تتبعهما قذيفة أقدام صغيرة.«مامان!»كرتان من الطاقة تندفعان نحوي، تلتصقان بساقيَّ كاللبلاب. ليون، شعره فوضوي، سيارة بلاستيكية في يده. ليلو، شعرها الأشقر الطويل مضفور، دمية محبوكة على قلبها. وجههما المرفوعان نحو وجهي يلمعان بفرح نقي، مطلق، غريب عن الهاوية.«مامان، هل رأيتِ؟ بنيتُ برجًا أطول مني بالمكعبات!» يعلن ليون.«أعطيتُ ليلا حمامًا، إنها نظيفة تمامًا»، تتابع ليلو.حنجرتي تنقبض. أضع حقيبتي، ببطء، وكأن كل حركة يجب أن تُحسب حتى لا أكسر وهم الطبيعي. أنحني، شعورًا بألم في كل عضلة، بتعب لم يعد جسديًا فقط. ذراعاهما الصغيرتان تلتفّان حول رقبتي. رائحتهما صابون ناعم وحليب. عبير يهدّئني عادةً. اليوم، يطعنني. هذه البراءة. هذا الع