All Chapters of انتقام المُهانة: Chapter 71 - Chapter 80

ليوراأنا جالسة على مقعد إسمنتي عند المدخل، ظهري منحني، يداي مدفوعتان في جيبي معطفي الرقيقين. رياح الخريف تجلد أوراقًا ميتة حول كاحليّ.عقلي يدور في حلقة مفرغة، آلة لطحن القليل من اليقينيات التي بقيت لدي.من يمكنه أن يريد قتل أبي؟السؤال هناك، بارد، لا يرحم. لم يكن رجلاً محبوبًا، هذه حقيقة. العمال المسرّحون، المنافسون المسحوقون، الجيران المحتقرون... القائمة طويلة. لكن كافية للقتل؟ ليدخل بيته ويضغط على زرّ؟وهذا الطبيب... ذلك الطبيب بنظرته الحادة جدًا، الهادئة جدًا. هل يعرف عملي؟ هل قرأ مقالاتي عن اختلالات المستشفيات في المنطقة؟ اسمي تداول، أحيانًا مصحوبًا بسخرية، أحيانًا بتهديدات مقنّعة. إذا كان يعرف... إذا كانت هذه طريقة للانتقام، لجعلي أتحمّل المسؤولية؟ أو مجرد غير كفء يخفي خطأه وراء مصطلحات مثيرة للذعر؟ «العقل يمكنه إنهاء جسد هشّ». يا لها من جملة سهلة. يا له من باب مفتوح لكل الشكوك، لكل الذنوب.أشعر بالقذارة. منهكة. محاصرة في هذا الدور كمشتبهة، كابنة غير مخلصة، أمام إليانور الوريثة المثالية التي ت

ماركوس السيارة، سيارة استئجار متحفظة لكن مريحة، تصعد ببطء التل المتعرج. الحدائق تصبح أوسع، الأشجار أقدم، الجدران الحجرية أعلى. ضجة وسط المدينة تتلاشى، يحل محلها صمت مكتوم، خانق تقريبًا، لا يقطعه سوى حفيف أوراق الخريف المتساقطة وصوت المحرك الهادئ. لم أعطِ للسائق سوى اتجاه تقريبي، لكن عندما يظهر المنزل الحجري الكبير خلف بوابة حديدية صدئة قليلاً، مزينة بزخارف نباتية متآكلة، أعرف غريزيًا أنه المناسب. منزل هاموند. أنظر إليه طويلاً من خلال زجاج النافذة. إنه أكثر مما توقعت. ليس مجرد بناء قديم، بل كيان حي يتنفس تاريخًا يمتد لعقود، ربما لقرن كامل. الحجر الرمادي المنحوت بدقة، النوافذ العالية ذات المصاريع الخشبية الثقيلة، السقف الأردوازي المائل بانحدار حاد، المداخن المتعددة التي ترتفع نحو السماء كأصابع حجرية تصلي في صمت. كل شيء يوحي بالعراقة، بالصلابة، بالأسرار المحفوظة خلف تلك الجدران السميكة. له روعة متآكلة، جمال لم يعد يسعى لإرضاء أحد. مصاريع مغلقة في بعض الأماكن، ورود برية متشابكة مع السياج الحديدي، حديقة تحتاج إلى جزّة جيدة وإلى يد تعتني بأحواض الزهور المهملة. لكن الهيكل هناك، فخور، متج

ماركوس بيت الضيافة أكثر من مناسب. ريفي، بالتأكيد، لكنه صلب، نظيف. هدوء يبدو أن الجدران الحجرية امتصته لعقود. رائحة الخشب الملمّع ونار المدفأة القديمة تطفو في الهواء البارد. بعد أسابيع من الفنادق غير الشخصية، إنه ملاذ. مكان للتفكير. للانتظار. للتحقيق، الآن، بما أن الصدفة أو شيئًا أكثر تنظيمًا يضعني في قلب واحدة من أقدم عائلات المدينة. أخرج دفتر شيكاتي دون تردد. المال لم يكن أبدًا مشكلة، فقط أداة. أكتب مبلغًا سخيًا، أعلى بكثير من السوق، لشهرين مقدمًا. الأوراق النقدية التي أسحبها من محفظتي كملحق سميكة وجديدة. صمت ثقيل، محمّل بفضول متبادل لا يصوغه أي منا، يسود بين السيدة العجوز وأنا. هي، مارثا هاموند، تبدو كحارسة، يقظة ومرتجفة قليلاً، كما لو أنها فتحت للتو قفصًا دون أن تكون متأكدة مما سيخرج منه. «شكرًا، سيدة هاموند. أعتقد أنني... سأرتاح هنا»، أكرر، الجملة تكتسب معنى أعمق كلما نطقت الكلمات. في تلك اللحظة بالذات، باب الشرفة الزجاجي يصرّ. مارثا قلبي يقفز قفزة موجعة في صدري. صوت الحديقة

إليانور غرفة الأطفال ملاذ من النعومة والسلام يمزّقني. ليون، ملاكي ذو التجعيدات الداكنة، نائم بالفعل، إحدى يديه تحت خدّه. ليلو، توأمته، الأكثر تحفظًا، تتنفس بهدوء، ضامّّة دُميتها إلى قلبها. وجهان متشابهان جدًا، مختلفان جدًا. معجزتان ولدتا من النسيان. أنحني على كل منهما، أترك قبلة خفيفة جدًا على جبينهما، كما لو أن ضغطًا أقوى قد يوقظهما لعالم قاسٍ جدًا. قلبي ينقبض. إليهما أفكر. دائمًا إليهما. الباقي – الرعب، الحيرة، ذلك الجذب الممزّق نحو الغريب في الحديقة – ليس سوى ضجيج. ضجيج خطر. أغادر الغرفة على رؤوس أصابعي، مغلقة الباب بصمت لص. الممر مظلم. المنزل، صامت جدًا. كل خطوة نحو الحمّام ترنّ كاعتراف. ماء الدش ساخن. يلسع جلدي، يغسل عرق الخوف البارد، لكن لا يمكنه الوصول إلى البرد الذي سكن عظامي. أغمض عينيّ، تاركة الماء يتدفق على وجهي. أحاول. أجبر ذهني على الغوص في الظلام، تلك الليلة قبل ست سنوات. لا شيء. فقط أحاسيس ضبابية: ملمس ملاءة فندق رخيص خشن، رائحة الكحول واليأس اللاذعة، حرارة جسد...

ماركوسالليل في بيت الضيافة ليس مجرد ظلام. إنه كيان حي، يتنفس. كثيف لدرجة أنك تشعر بثقله على جلدك، مسامي لدرجة أنه يسمح لكل شيء بالمرور باستثناء النسيان. الجدران هنا لا تصمت؛ إنها تضخم. كل صرير خشب، كل همسة ريح خارج النافذة، تصبح نبضًا في جسد المنزل. وفي جسدي.الذكريات لا تأتي مرتبة، لا تطرق الباب بأدب. إنها تتسرب عبر مسام هذا الليل، بطيئة، لزجة، كالدم من جرح قديم فُتح لتوه. لكن الجوهر الذي يتدفق ليس الصورة. ليس التفاصيل. بل الإحساس. المناخ. ما يسبق الفكر ويبقى بعده. حرارة رطبة لليلة صيف تخترق الملابس، تلتصق بالجلد. موسيقى منخفضة، قادمة من مكان آخر، من حانة في الطابق الأرضي أو من سيارة عابرة، إيقاعها الخافت يضرب في الصدغين. والشعور الحاد، المُسكر، الذي لا يخطئه جسد: طعم المحرَّم. الإثارة وهي تتسلل تحت الجلد، ذلك المزيج السام من الخوف والرغبة الذي يجعلك تشعر بأنك حي بشكل خطير.قبل ست سنوات. فندق مجهول في مدينة لم أعد أتذكر اسمها، لأن الاسم لم يكن مهمًا. المهم كان التعب. ليس تعب الجسد، بل تعب الروح. ذلك الإرهاق الوجودي الذي يحول العالم إلى رماد وال